Plumer Pro

Un régal à décortiquer, vous n'en serez pas déçu

23 heures. Je m'active en apercevant que l'heure est déjà bien avancé. Zen m'attend sûrement depuis une bonne dizaine de minutes et va encore me crier dessus pour mon nouveau retard. Je brosse une dernière fois mes cheveux en remettant quelques mèches en place. J'enfile ma paire de talon, sors de chez moi en vérifiant plusieurs fois que j'ai bien fermé la porte de mon appartement. Puis j'interpella un taxi venant dans ma direction et lui indiqua le lieu. Dans la voiture, je reçu plusieurs notifications et je savais déjà qui en était l'expéditeur. Zen : - tu peux te dépêcher? 23:13 - bon sang ! t'es pas foutu d'arriver à l'heure une fois dans ta vie ? 23h15 -le patron va te tuer ! mais t'as déjà l'habitude non? 23h16 Je soupire en reposant mon téléphone sur mes genoux. Il a raison, depuis que j'ai ce boulot , je ne suis pas arrivé une fois à l'heure. Mon patron m'a déjà menacé plusieurs fois de me virer si ie continuais . Mais il n'a jamais mis ces menaces à exécution, fort heureusement pour moi. Je joue avec le feu , je le sais , j'ai toujours vécu comme ça et c'est pas aujourd'hui que je vais arrêter. Le taxi frêne brutalement me faisant comprendre que je suis arrivée. Je sors de mon sac à main un billet pour payer ma course. Puis je le remercie et descend de la voiture en refermant la porte. Juste en jetant un regard à la devanture du bar, je remarque qu'il est bondé. C'est normal, cet endroit est très réputé. L'une des meilleures boites de la ville paraît-il! Je suis serveuse depuis 3 mois ici, un petit boulot qui m'aide à payer le loyer de mon appartement. Je rentre et directement j'aperçois Zen, plusieurs verres dans les mains , trop occupé à zigzaguer entre les tables pour servir les clients , il ne me voit pas. Je me dépêche de poser mon sac dans les vestiaires et de me mettre derrière le bar pour commencer mon travail. La grande pièce se remplit à vue d'œil et ne se vide jamais de clients Je prend les commandes rapidement. Zen ne m'a pas adressé la parole . Il est sûrement énervé d'avoir commencé le service seul, je le comprends. Au fil du temps, depuis que j'ai commencé à travailler ici, Zen et moi avons tissés des liens d'amitiés. Même si c'est très récent, je ne voudrais pas qu'on se dispute ce soir. Je l'apprécie. Perdue dans mes pensées, je fonce dans quelqu'un et me prend un torse en pleine face. Mon plateau me glisse des mains et les verres se renversent et éclatent par terre. Surprise je me recule , je lève la tête pour apercevoir un homme, grand , ces cheveux noir tout en bataille. Il me fixe d'un regard froid. Je baisse les yeux sur son costume et déglutis quand je vois la tache de boisson en plein milieu de son vêtement, qui doit couter plus que tout mon salaire réuni . Si mon patron apprend que j'ai importuné un de ces clients, je peux dire adieu à mon boulot Il se racle la gorge pour me rappeler sa présence. - Excusez moi monsieur , je ne vous avez pas vu. lui dis-je précipitamment, ne sachant pas comment réagir. Après quelques secondes de silence malaisant, il me toisa méchamment avant de répliquer. - pas capable de faire son travail sérieusement celle là. répondit il froidement Mon sourcil s'arqua face à sa remarque. Pour qui se prenait-il celui la ? Toutes sortes de phrases bien cinglantes traversèrent mon esprit et, sans réfléchir j'ouvris la bouche pour répliquer. _____________________________________________ Elle a 19 ans, son enfance a été compliqué mais elle a réussi à s'en sortir. Pourtant son destin va changer quand elle va récupérer ce qu'elle n'aurai jamais dû prendre. Que se passera t'il quand le chef de la mafia italienne va vouloir obtenir la chose qu'elle possède ? Leur rencontre ne sera sûrement pas de tout repos, mais l'amour triomphe toujours, ce n'est pas ce qu'on dit souvent ?

Est-ce qu'un regard échangé veut tout dire dans un coup de foudre !? Ou bien le simple fait de trouver le mari de son amie «beau » fait de nous une mauvaise personne !? J'en ai aucune idée . Quand sa douce main effleura la mienne est ce que j'ai reçu une décharge électrique !? Absolument pas !!! Nous sommes pas dans un telénovelas où l'on tombe amoureux du premier regard ni dans un film de comédie romantique.

Mon bureau n'était plus mon bureau. C' est la première chose que j' ai vue ce matin-là, mon espace de travail, jadis ordonné, transformé en un repaire de désordre et de photos obscènes. Pire encore, Marc Lemaire, l'homme qui me rongeait la vie, était assis à ma place, les pieds sur mon bureau, mes dossiers précieux en otage. Il a ri de ma stupéfaction, tandis que ma fiancée, Sophie, m'assignait un coin sombre près des toilettes. Humiliation après humiliation, j'ai vu mon travail saboté, ma signature effacée, et les preuves de mon labeur effrontément accaparées par Marc, sous l'œil bienveillant de Sophie. Ils m'ont vidé de mon appartement, m'ont jeté mes affaires comme celles d'un moins que rien, et surtout, ils ont jeté l' ours en peluche que je lui avais offert, le symbole de notre amour, comme un vulgaire déchet. Comment l'homme qui t' a tout donné, qui t'a sauvée d'une mort certaine, peut-il devenir, à tes yeux, un tel monstre ? Comment peux-tu, Sophie, me traiter comme un chien, moi, l'homme qui a bâti cette entreprise de ses propres mains, alors que ton "amour de jeunesse" Marc y sème le chaos ? Le silence dans l'open-space après que Sophie m' a giflé en pleine figure, devant tous mes collègues, était assourdissant. « Tu es viré, Clément ! » a-t-elle hurlé. Mais ils ne savaient pas que je détenais le piège parfait. Elle pensait jouer une partie de dames, mais j'avais déjà disposé toutes les pièces de mon échiquier. Et son roi, ou plutôt sa reine, était sur le point de tomber.

Dans mon ancienne vie, Bastien, mon fiancé, et mon frère, Hugo, étaient mon univers, les piliers inébranlables de mon existence. Puis, Clara est arrivée – une fille aux larmes faciles, sans histoire – et en un clin d' œil, elle a tout volé. Mon fiancé a rompu nos fiançailles, mon frère a brisé sa promesse de me protéger. Tous deux se sont tournés vers elle, me traitant comme une intruse. J'ai été publiquement humiliée, bousculée, accusée de jalousie. Ils ont permis qu'elle vole la formule de parfum inachevée de ma mère, mon héritage le plus précieux. Pire encore : la montre Cartier de ma mère, celle qu'elle m'avait léguée et que j'ai vue à son poignet, Bastien l'a brisée sous mes yeux. Et Hugo voulait donner le refuge de ma mère à cette usurpatrice. Leur trahison a dépassé l'entendement. Ce jour-là, au fond de cet abîme de douleur, j'ai réalisé que l'amour que je leur portais était mort. Et, étrangement, la haine aussi. Il ne restait qu'un vide glacial. Comment des êtres que j'avais tant aimés ont-ils pu me dénier mon existence même, me traiter en ennemie pour une étrangère? Alors, j' ai décidé de disparaître. J' ai mis le feu à notre appartement parisien, à tous nos souvenirs, laissant des indices pour qu' on me croie morte dans les flammes. C'était la seule façon de renaître de mes cendres, loin d'eux, sous un nouveau nom, Léa Martin. Mais ce qu'ils ont ignoré, c'est que cette mort n'était que le début de ma véritable vie, et la leur, celle d'un remords sans fin.

Dans le monde du vin français, notre mariage était un spectacle, une guerre sans fin. Joseph et moi, les « époux de la haine pure », nous déchirions sans cesse. Mais un jour, tout a basculé : on m'a diagnostiqué un cancer de l'estomac en phase terminale. Je voulais juste la paix, alors j'ai appelé Joseph, déterminée à tout arrêter. Mais au lieu de lui parler, j'ai entendu une autre voix en arrière-plan, celle de ma meilleure amie, Ella. Mon cœur s'est brisé. Tout est devenu clair : cette trahison n'était pas un accident, elle avait toujours été là, manipulant les fils de notre malheur. Le passé que j'avais cru comprendre s'est effondré, révélant une abomination. La maladie, la trahison… tout s'est mélangé, me rongeant de l'intérieur. Je ne pouvais plus supporter de me souvenir de lui, de nous. C'est là que j'ai pris ma décision la plus radicale. J'allais effacer tous mes souvenirs de Joseph Moore.

Le flash de mon téléphone a illuminé "Le Salon Secret", un groupe Telegram grouillant de photos volées de femmes. Mon cœur, déjà lourd de dégoût, a failli s'arrêter lorsqu'une nouvelle image est apparue, accompagnée d'une légende glaçante : "Nouvelle acquisition : la muse d'un artiste, pure et intouchable !" Le masque vénitien ne cachait pas l'évidence : cette broche en forme de lys, offerte à ma femme Juliette pour notre anniversaire de mariage, était épinglée sur sa nuisette de soie noire. Mes doigts tremblants ont zoomé. Ce grain de beauté juste au-dessus de sa lèvre… C'était elle. Juliette. Ma Juliette, la discrète curatrice d'art, était exposée comme un vulgaire objet. Les commentaires obscènes ont commencé à affluer, chaque mot un coup de poing. "Magnifique. Combien pour une nuit ?" Mon monde s'est effondré sous le poids de cette trahison inimaginable. Au même instant, un message d'elle est apparu : "Je vais devoir rester tard à la galerie. Ne m'attends pas. Je t'aime." Ces mots, d'ordinaire si doux, brûlaient désormais. Le doute me rongeait. Pourquoi ? Comment était-ce possible ? Étais-je aveugle ? J'ai engagé un détective. Les photos reçues ont brisé le peu qui restait de mon cœur : Juliette riant avec cet homme, "KFowler", entrant avec lui dans un hôtel de luxe. Puis, le choc ultime : ce même KFowler n'était autre que l'utilisateur qui avait posté les photos de ma femme. Elle n'était pas une victime, mais une complice de sa propre humiliation. La fureur m'a envahi en temps que je lisais un message de "Le Baron", le cerveau du réseau : "La prochaine fois, je veux une expérience plus... complète. Drogue-la. Je veux qu'elle soit totalement soumise." Et la réponse de KFowler : "J'organise un 'vernissage privé' dans un hôtel ce soir." La trahison se transformait en danger mortel. Animé d'une rage impuissante, j'ai couru pour la sauver, mais c'est là que j'ai été assommé par KFowler, le frère de Juliette, pour mieux protéger... leur plan de vengeance !

La soirée annuelle de Lambert Construction battait son plein, et je me tenais en retrait, observant mon mari, Jean-Luc, dans son élément, le roi de sa cour. Dans ma poche, le "Bleu de France", un timbre précieux légué par mon grand-père résistant, fragment de notre histoire et symbole de courage, me rassurait. J'étais prête à lui offrir, en secret, mes projets paysagers novateurs, prouvant ma valeur au-delà de mon rôle d'épouse discrète. Soudain, mon cœur se glaça : Jean-Luc s'approcha de Chloé, sa jeune stagiaire aux allures fragiles, et lui offrit une petite boîte. À l'intérieur, je reconnus le "Bleu de France", le même timbre que je lui avais montré, partageant l'histoire sacrée de mon grand-père. Chloé, d'un geste délibéré, planta une épingle au centre, déchirant le papier ancien, puis, feignant la maladresse, renversa du champagne dessus, souillant à jamais mon héritage. Jean-Luc me saisit, me traitant d'hystérique, balayant la valeur sentimentale du timbre, tandis qu'il consolait Chloé, sa voix pleine de tendresse pour cette manipulatrice. Ma douleur était indicible, mais sa sentence résonna : "Ce n'est qu'une vieille babiole sans valeur… une antiquité poussiéreuse d'un vieil homme qui jouait les héros." Les mots m'anéantissaient : il n'avait pas seulement détruit ma fierté, il avait souillé la mémoire de l'homme que je respectais le plus, l'accusant de "jouer les héros". Il partit avec elle, me laissant à genoux, mon héritage en ruine entre les mains, sous les regards curieux des invités. La nuit suivante, il ne rentra pas, et un appel révéla l'horrible vérité : Chloé répondait depuis son téléphone, se moquant du "timbre ridicule." Puis, la demande la plus monstrueuse : Jean-Luc, en toute arrogance, m'ordonna de donner mon sang à Chloé, prétendument malade, afin de lui sauver la vie. Il m'attendait dans le parking, sa rage explosive, ses mains brutales sur mon bras, sa gifle retentissant dans le silence, la dernière illusion de notre mariage brisée. Kidnappée, droguée dans sa Porsche, j'avais manqué ma présentation cruciale pour les "Jardins Suspendus", mon espoir d'indépendance, volé. À mon réveil à l'hôpital, le pansement sur mon bras confirma l'horreur : ils avaient pris mon sang de force. Chloé entra, radieuse, la parure de diamants que Jean-Luc m'avait refusée à son poignet, se pavanant avec une fausse sollicitude. Ma rage froide devint glaciale. Quand Jean-Luc éclata de fureur contre moi, tandis que Chloé simulait une chute pour l'accuser, mon regard tomba sur son téléphone. Il y affichait le collier que j'avais dessiné pour notre anniversaire, maintenant commandé pour Chloé avec leurs initiales entrelacées et des diamants roses. Cette dernière trahison, intime et personnelle, fut le coup de grâce : avant l'évanouissement, une résolution naquit. Il voulait la guerre, et je serai son champ de bataille, transformant mes projets volés en ses armes.

Assis à mon bureau ce mardi de novembre parisien, l'inspiration me fuyait, mes doigts immobiles sur le clavier. En cherchant un vieux contrat d'édition, mon regard est tombé sur une pochette en cuir soigneusement dissimulée dans le tiroir d'Isabelle, celui où elle m'avait formellement interdit de fouiller. La curiosité, cette incurable maladie, m'a poussé à l'ouvrir, révélant un acte de société pour "Moreau Design". Mon sourire s'est figé en parcourant la section des actionnaires : Isabelle détenait 40%, mais deux autres noms, Marc et Sophie Moreau, chacun 30%, ont glacé mon sang. Ils étaient ses jumeaux, nés il y a dix ans, le même jour. Dix ans… et il y a onze ans, pour respecter le souhait d'Isabelle de ne pas avoir d'enfants, j'avais subi une vasectomie. Mon cœur battait la chamade : « Qui sont Marc et Sophie Moreau ? » Son sourire s'est éteint. Une fraction de seconde, la panique a traversé ses yeux avant d'être remplacée par une froideur implacable. « Ce sont mes enfants. » Mes enfants. Pas nos enfants. Elle m' avait menti : son diagnostic d' infertilité n' était qu' un leurre. Et le père ? « Laurent Bernard », son ancien mentor. Vingt ans de mariage, de soutien pour sa carrière, tout s'effondrait. « Pourquoi ? Pourquoi m' as-tu fait ça ? » Sa réponse m' anéantit : "Moreau Design avait besoin d'une lignée, Antoine. D'héritiers. Et Laurent... il a toujours rêvé d'avoir des enfants. C'était une façon de consolider notre partenariat professionnel et de lui donner une famille. » Mon monde venait de s'écrouler. Elle parlait de son entreprise et de son amant comme d'un projet de vie dont j'étais totalement exclu. Mes parents et mon cousin, aveuglés par son succès, me conjurèrent d' accepter la situation, de ne pas « gâcher » ma vie luxueuse. Humilié, trahi, je compris. Elle ne me respecta jamais, je n'étais qu'un accessoire pratique, un "poids mort" facilement remplaçable. Ce soir-là, devant son indifférence, je prononçai les mots qui scellèrent notre destin : « Je veux le divorce, Isabelle. » Le son métallique de mon alliance tombant sur la table a résonné, marquant la fin d' une illusion et le début de ma quête pour me retrouver.

Mes parents se disputaient dans le salon, et leurs voix empreintes de colère annonçaient la fin. C'était le jour de leur divorce, l'instant précis où ma vie, telle que je la connaissais, avait basculé. Précédemment, j'avais fait le choix insensé de suivre ma mère et mon frère cadet, Léo, m'entraînant dans des années de labeur acharné pour éponger leurs dettes et leurs caprices. Mon père, lui, s'était acoquiné avec une femme riche, mais sa fortune n'était que poudre aux yeux. Moi, j'avais fini par être poignardé par Léo, rongé par une jalousie dévorante de ma petite étincelle de bonheur enfin trouvée. Juste avant de mourir, je me suis posé une question lancinante : pourquoi ai-je été si aveugle à la toxicité de cette famille ? Puis, j'ai rouvert les yeux. J'étais de retour, dans l'appartement poussiéreux de mon enfance, Léo souriant arrogamment près de la porte, le jour même du divorce de mes parents. Il ne savait pas que cette fois, je n'allais pas choisir la même voie maudite.

Je me souviens encore de ce jour-là, celui de ma vie antérieure. En tant que cheffe prodige, mes prédictions pour le concours du Meilleur Ouvrier de France étaient presque infaillibles. Grâce à moi, toute ma classe avait décroché des stages dans les plus grands restaurants. Mais au lieu de me remercier, mes camarades m'ont froidement trahie. Cara Lloyd, la meneuse, a convaincu tout le monde de dénoncer ma grand-mère, jurée du concours, pour fuite d' informations. Ma grand-mère, une légende de la cuisine, a été bannie à vie, et moi renvoyée du Cordon Bleu. Le harcèlement incessant m'a poussée dans une dépression si profonde que j'ai fini par sauter d'un pont dans la Seine. Je ne pouvais pas croire que ma gentillesse et mon aide puissent me coûter absolument tout. Quand j'ai rouvert les yeux, je n'étais pas à l'hôpital, mais de nouveau en classe, trois jours avant le concours. La voix stridente de Cara a retenti : « Juliette ! Allez, partage les infos de ta grand-mère ! » Cette fois, j'ai levé la tête et j'ai dit : « Bien sûr. » Le piège était en place, et leur vengeance, savoureuse, allait commencer.

La douleur des contractions me déchirait, mais c' est la nouvelle de Marc qui m' a véritablement anéantie. Dans cette chambre d' hôpital stérile, juste avant que je ne donne naissance à notre fille, mon mari a posé des papiers sur la table de chevet. « Ce sont les papiers du divorce. Signe-les. » Je l' ai regardé, incrédule, alors qu' il lâchait, froidement : « Chloé est enceinte. Je vais l' épouser. » Chloé, sa jeune apprentie, celle que je considérais presque comme ma sœur. La nausée a surpassé la douleur physique. J' ai revu ma vie passée, celle où j' avais refusé, crié, et où tout s'était terminé en tragédie, pour moi comme pour notre enfant. Mais cette fois, je suis revenue. Le jour de mon accouchement. Le jour où tout avait commencé. Chloé se tenait déjà là, dans l' embrasure de la porte, le ventre à peine arrondi, un sourire suffisant sur ses lèvres. « Ne complique pas les choses, » a-t-elle murmuré, une douceur faussement innocente. Mais ce n' était plus la même Jeanne. Ma main tremblait de rage contenue en saisissant le stylo. « D' accord, » ai-je dit, ma voix rauque. « Je signe. » Je ne savais pas encore que ce n' était pas la fin d' un mariage, mais le début d' une guerre.

Le train de Brest s'immobilise, et mon cœur bat à l'unisson avec l'excitation de ma rencontre imminente. Six mois de conversations enflammées avec Brandon Scott culmineront demain, ici, à Paris. Mais ce soir-là, un coup de fil anodin me pousse à écouter en secret sa partie de poker en ligne. Et là, j'entends l'homme de mes rêves me décrire comme « la petite provinciale » naïve, mes cadeaux bretons comme des « trucs de paysan » bons pour la femme de ménage. Il ordonne même à son ami, Kyle, de me « virer poliment » à sa place. Le sol s'effondre sous mes pieds. La gifle est plus forte que si son poing m'avait frappée. Je suis dévastée, trahie, humiliée jusqu'à la moelle. Comment a-t-il pu être aussi cruel ? Comment ai-je pu être aussi aveugle ? Ma naïveté m'a rendue vulnérable à une telle méchanceté. Mais mes larmes vont vite se transformer en une colère froide, glaciale. Brandon Scott, tu as voulu jouer ? Très bien. Mais ce n'est pas ta « petite provinciale » qui va se présenter, et ton ami Kyle ne sera pas le seul à être surpris.