L'infirmière en chef lui lança un regard désespéré à travers la salle chaotique. Elisa n'hésita pas. Elle enfila immédiatement une paire de gants en latex bleu et se précipita dans la salle de traumatologie pour prêter main-forte. Dans la fraction de seconde où le médecin de garde était occupé avec une autre arrivée critique, elle lut les données du moniteur et donna calmement une série d'instructions préliminaires cruciales, basées sur le protocole, aux autres infirmières, stabilisant les constantes vitales du patient.
L'homme ivre se débattait violemment. Un poing lourd se balança vers son visage. Elisa esquiva, l'air frôlant son oreille, et utilisa son élan pour attacher son bras épais avec une sangle de contention robuste.
Le moniteur cardiaque émit un avertissement strident.
Elisa garda sa respiration régulière. Elle injecta une forte dose de sédatif par sa perfusion. Les lignes erratiques sur l'écran se lissèrent. La tête de l'homme bascula sur le côté.
Avant qu'elle ne puisse expirer, les lourdes doubles portes VIP à l'autre bout du couloir s'ouvrirent avec fracas.
Le bruit fut si violent qu'il fit taire toute la salle d'urgence.
August Chambers fit irruption sous les lumières vives. Son costume Tom Ford sur mesure était froissé. Sa cravate avait disparu. Dans ses bras, il portait une femme. Son visage était complètement caché sous son trench-coat coûteux.
Une lourde angoisse s'abattit sur la poitrine d'Elisa.
Voilà son mari, avec une autre femme blottie dans ses bras.
Elle fixa les boutons de manchette en platine sur mesure qui scintillaient sous les lumières. Elle les lui avait offerts pour leur troisième anniversaire. Ses pieds se figèrent sur le sol en linoléum.
« Je veux que tout cet étage soit dégagé ! Maintenant ! » rugit August.
Sa voix résonna contre les murs. Les médecins de garde se figèrent, intimidés par la richesse et le pouvoir écrasants qu'il dégageait. Personne ne bougea.
Elisa pressa deux doigts contre le point de pulsation de son poignet. Son cœur battait la chamade contre sa peau. Elle attrapa un presse-papiers de triage en plastique, forçant ses jambes à avancer.
Elle s'arrêta à deux pas de son mari. Son visage était un masque vide.
« Nom du patient et symptômes », dit Elisa, sa voix entièrement dépourvue d'émotion.
La tête d'August se releva brusquement. Il reconnut les yeux au-dessus du masque chirurgical. La panique traversa ses pupilles sombres. Ses mains se resserrèrent instinctivement autour de la femme dans ses bras, la tirant plus près de sa poitrine.
Un gémissement doux et haletant s'échappa de sous le trench-coat.
Les poumons d'Elisa cessèrent de fonctionner. Elle connaissait ce son. C'était Allena. La fiancée de son cousin.
Les yeux d'Elisa tombèrent sur l'ourlet de la jupe d'Allena qui pendait sur le bras d'August. Du sang sombre et humide tachait le tissu coûteux. Ses instincts médicaux prirent le dessus sur le poids écrasant dans sa poitrine.
« Je dois retirer le manteau pour évaluer le saignement », dit Elisa en tendant la main.
August repoussa violemment sa main.
« Tais-toi et prépare une salle de traumatologie privée ! » grogna-t-il, la mâchoire serrée.
La force de sa poussée fit reculer Elisa. Le bas de son dos heurta le bord du poste de soins. Une douleur aiguë lui traversa la colonne vertébrale, mais ce n'était rien comparé au vide absolu qui se répandait dans sa poitrine.
Deux autres infirmières se précipitèrent avec un brancard. Elisa fut forcée de les suivre dans la Salle de traumatologie 1.
Elle se tenait près du comptoir, ses mains serrant le presse-papiers en plastique. Elle regarda August caresser doucement les cheveux d'Allena pendant que le médecin de garde retirait le manteau.
Les vêtements d'Allena étaient déchirés. Ses cuisses étaient couvertes de marques rouges agressives. La vision fut un coup de poing violent dans le ventre d'Elisa.
L'échographe bourdonnait.
« Liquide abondant dans la cavité abdominale », dit le médecin, le front plissé. « On dirait une rupture du corps jaune. A-t-elle eu une activité physique intense ces dernières heures ? »
Allena enfouit son visage dans le bras d'August, laissant échapper un sanglot pathétique.
Le visage d'August devint d'un gris maladif. Il tourna son bouton de manchette en platine. « Oui », gronda-t-il.
Elisa serra le stylo si fort que ses jointures devinrent d'un blanc éclatant. La pointe du stylo transperça le papier de triage. Sept ans de mariage. Sept ans à jouer la femme parfaite et discrète. Tout s'évapora dans l'air stérile des urgences.
L'infirmière en chef se pencha près d'Elisa. « Tu les connais ? » murmura-t-elle.
Elisa fixa son mari tenant une autre femme. « Non », dit-elle, sa voix plate.
August sortit son téléphone, aboyant des ordres à son assistant pour préparer son hélicoptère privé. Il essayait déjà d'étouffer le scandale avec son carnet de chèques.
Allena gémit bruyamment, son corps se tordant de douleur. August donna un coup de pied dans une poubelle à risque biologique rouge à travers la pièce, frustré.
Elisa s'approcha calmement, ramassa la poubelle en plastique et la remit droite. Elle sortit un formulaire de consentement pour état critique de son presse-papiers et le poussa contre la poitrine d'August.
« Signe », exigea-t-elle.
August la fusilla du regard. Il détestait l'absence totale d'émotion dans ses yeux. Il arracha le stylo et griffonna son nom. L'encre traversa le papier.
Elisa arracha la copie. Elle lui tourna le dos et sortit de la salle de traumatologie. Elle ne regarda pas en arrière.
Les lourdes portes se refermèrent derrière elle, coupant le chaos.
Elle s'appuya contre le mur frais du couloir et sortit son téléphone de la poche de sa blouse. L'écran s'illumina avec un rappel de calendrier.
Expiration du contrat de mariage : 3 jours.
Elisa balaya l'écran et épingla la notification en haut. Le dernier brin de chaleur dans son corps mourut.
Les sirènes d'ambulance hurlaient dehors. Elisa retira ses gants en latex tachés de sang et les jeta à la poubelle.
Elle entra dans le vestiaire, fixa son visage pâle dans le miroir et prit une profonde inspiration. C'était fini.
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