Collection des Meilleures Nouvelles d'Amour

Pendant cinq ans, j'ai été le fantôme dans l'hôtel particulier de mon mari milliardaire. J'acceptais sa froideur, persuadée que ce magnat impitoyable de la tech était tout simplement incapable d'aimer. Ce mensonge a volé en éclats quand je l'ai vu abandonner une fusion à dix milliards d'euros pour s'agenouiller sur le sol sale d'un commissariat et refaire le lacet de sa maîtresse. Sa cruauté a atteint des sommets. Il m'a fait arracher d'une table d'opération pour que je cuisine pour elle. Il l'a laissée détruire l'œuvre de ma vie, puis m'a maintenue au sol pendant qu'elle m'entaillait les mains avec les débris de marbre. Pour l'apaiser, il m'a forcée à ramasser des débris de verre au fond de la piscine à mains nues, mon sang troublant l'eau sous le regard silencieux des invités. Il n'était pas incapable d'aimer. Il était juste incapable de m'aimer, moi. Mais dans son dernier acte d'humiliation, sa maîtresse a commis une erreur fatale. Croyant signer un document pour se débarrasser de moi, elle a utilisé son sceau personnel, juridiquement contraignant, et a apposé le cachet sur notre acte de divorce. Elle pensait m'anéantir ; au lieu de ça, elle m'a libérée.

Il y a cinq ans, pour sauver Asher Lambert, Bettina Rowe a reçu un coup de couteau à l'abdomen, ce qui l'a rendue stérile. Lui qui avait juré ne jamais vouloir d'enfant, a fini par céder à l'idée d'avoir un héritier – en le faisant porter par une autre. Son choix s'est porté sur Betsy Sugden, une étudiante qui ressemblait étrangement à Bettina. Asher ignorait qu'au moment même où il formulait cette demande, Bettina avait déjà pris la décision de le quitter.

Pendant sept ans, j'ai sacrifié ma carrière pour être la femme de l'ombre derrière mon petit ami, Adrien, la nouvelle star montante. Mais le jour de notre anniversaire, je l'ai vu en direct sur internet, flirtant ouvertement avec sa co-star, Léna, pendant que tout le monde les acclamait comme le couple parfait. Ses fans m'ont envoyé des menaces de mort, me traitant de « banale » et « indigne ». Quand je l'ai supplié de m'aider, il m'a traitée de « collante » et m'a dit que « j'exagérais ». Pourtant, quand Léna a subi la même haine en ligne, il a tenu une conférence de presse, la défendant farouchement comme une « artiste vulnérable ». L'homme qui avait balayé ma souffrance d'un revers de main était devenu le champion de la justice pour une autre femme. J'ai compris qu'il n'était pas incapable d'empathie ; il choisissait simplement de ne pas la diriger vers moi. Je n'étais pas seulement banale. J'étais une idiote. Alors j'ai fait mes valises, bloqué son numéro et pris un aller simple pour sortir de sa vie, prête à enfin cesser d'être invisible.

Le moniteur cardiaque de mon petit frère hurlait son dernier avertissement. J'ai appelé mon mari, Damien Vasseur, le roi impitoyable de la pègre parisienne dont j'avais sauvé la vie des années plus tôt. Il m'avait promis d'envoyer son équipe médicale d'élite. « Je gère une urgence », a-t-il aboyé avant de raccrocher. Une heure plus tard, mon frère était mort. J'ai découvert quelle était l'« urgence » de Damien sur les réseaux sociaux de sa maîtresse. Il avait envoyé son équipe de chirurgiens de renommée mondiale pour l'aider à mettre bas les chatons de sa chatte. Mon frère est mort pour une portée de chatons. Quand Damien a enfin appelé, il ne s'est même pas excusé. J'entendais la voix de sa maîtresse en arrière-plan, lui demandant de revenir se coucher. Il avait même oublié que mon frère était mort, proposant de lui acheter un nouveau jouet pour remplacer celui que sa maîtresse avait délibérément écrasé. C'était l'homme qui avait promis de me protéger, de faire payer ceux qui m'avaient harcelée au lycée. Maintenant, il tenait cette même harceleuse, Séraphine, dans ses bras. Puis le coup de grâce est arrivé : un appel du service de l'état civil a révélé que notre mariage de sept ans était une imposture. Le certificat était un faux. Je n'ai jamais été sa femme. J'étais juste une possession dont il s'était lassé. Après qu'il m'a laissée pour morte dans un accident de voiture pour Séraphine, je n'ai passé qu'un seul appel. J'ai envoyé un SMS à l'héritier d'un clan rival à qui je n'avais pas parlé depuis des années : « J'ai besoin de disparaître. Je fais appel à toi. »

Pendant dix ans, j'ai investi la fortune de ma famille et ma vie entière pour faire de mon mari, Tristan, une star de l'architecture. J'étais l'épouse parfaite, l'associée silencieuse derrière son succès. Puis, le jour de notre anniversaire, il a ramené sa « muse », Chloé, et m'a publiquement humiliée pour elle. Il l'a laissée tacher ma Porsche, puis l'a amenée chez nous. Je l'ai trouvée dans ma chambre, portant mes vêtements, après qu'elle a brisé notre photo de mariage. Il m'a hurlé dessus, exigeant que je m'excuse auprès d'elle. Il m'a traitée de matérialiste et de cruelle, lui, l'homme dont j'avais seule financé la vie de luxe. Mais le coup de grâce n'a même pas été de les trouver ensemble au lit. C'est quand sa maîtresse m'a acculée, prétendant être enceinte pour me forcer à le laisser partir. J'ai juste souri, signé les papiers du divorce et réservé un aller simple pour l'Europe. Il était temps de reprendre la vie qu'il m'avait volée.

Pendant trois ans, mon mari, mon Alpha, m'a forcée à prendre des inhibiteurs. Il prétendait que ma lignée était trop « faible » pour porter son héritier sans en mourir. Je l'ai cru. J'ai avalé les pilules et les mensonges pour être sa Luna parfaite et soumise. Mais lors de l'attaque des renégats au Gala de la Victoire, la vérité m'a anéantie. Un loup sauvage a bondi à ma gorge. J'ai hurlé le nom de Benoît, pétrifiée par la terreur, sans ma louve pour me protéger. Il m'a regardée. Puis il a regardé sa maîtresse, Clara, qui se cachait derrière une table, sa propre louve parfaitement accessible. Il m'a tourné le dos. Il a plaqué au sol le renégat qui l'attaquait, elle, me laissant exposée, prête à être déchiquetée. Si son Bêta n'était pas intervenu à la dernière seconde, je serais morte là, sur le sol de la salle de bal. Quand le combat a cessé, Benoît n'a même pas jeté un regard dans ma direction. Il était trop occupé à roucouler sur la petite égratignure de Clara, ignorant sa femme qui avait failli être massacrée. J'ai compris alors que les pilules n'étaient pas pour ma sécurité. Il me gardait stérile et docile jusqu'à ce qu'il puisse me remplacer par elle. Je suis montée, passant devant les débris de mon mariage, et j'ai jeté les inhibiteurs dans les toilettes. Puis, j'ai pris une feuille du papier à en-tête de la Meute et j'ai écrit les mots qui allaient détruire son monde. « Moi, Élise Dubois, je te rejette, Benoît de la Roche, comme compagnon. » J'ai laissé la note sur la table de chevet, j'ai pris mon passeport et je suis sortie dans la nuit, sans jamais me retourner.

J'étais la protégée de la famille Morgan, secrètement amoureuse de leur fils aîné, Desmond. Pendant des années, il m'a promis un avenir, une vie où je ne serais pas seulement l'orpheline qu'ils avaient recueillie pour faire bonne presse. Puis, lors du dîner où je pensais qu'il allait me demander en mariage, il est venu me présenter sa fiancée, une magnifique héritière du secteur technologique. Alors que je me remettais de cette rupture douloureuse, son jeune frère, Antone, est venu me réconforter. Je suis tombée amoureuse de lui, pour finalement découvrir que je n'étais qu'un pion dans son jeu : il était secrètement amoureux de la fiancée et m'utilisait pour m'éloigner d'eux. Avant même que je ne puisse digérer cette deuxième trahison, les parents Morgan ont annoncé qu'ils me mariaient à un magnat handicapé de la technologie à Seattle afin d'obtenir un autre accord commercial. Le coup fatal est venu sur le yacht familial. Je suis tombée dans l'océan avec la fiancée de Desmond, et pendant que je regardais les deux frères nager pour la sauver, l'homme que j'avais aimé et celui qui prétendait m'aimer, m'ont laissée me noyer. À leurs yeux, je n'étais rien. J'étais juste une remplaçante, un atout commercial, et finalement, un sacrifice qu'ils étaient prêts à faire sans hésiter. Mais je ne suis pas morte. Alors que le jet privé me transportait à Seattle pour épouser un inconnu, j'ai sorti mon téléphone et ai supprimé toute trace de la famille Morgan de ma vie. Ma nouvelle vie, quelle qu'elle soit, avait commencé.

Le flash de mon téléphone a illuminé "Le Salon Secret", un groupe Telegram grouillant de photos volées de femmes. Mon cœur, déjà lourd de dégoût, a failli s'arrêter lorsqu'une nouvelle image est apparue, accompagnée d'une légende glaçante : "Nouvelle acquisition : la muse d'un artiste, pure et intouchable !" Le masque vénitien ne cachait pas l'évidence : cette broche en forme de lys, offerte à ma femme Juliette pour notre anniversaire de mariage, était épinglée sur sa nuisette de soie noire. Mes doigts tremblants ont zoomé. Ce grain de beauté juste au-dessus de sa lèvre… C'était elle. Juliette. Ma Juliette, la discrète curatrice d'art, était exposée comme un vulgaire objet. Les commentaires obscènes ont commencé à affluer, chaque mot un coup de poing. "Magnifique. Combien pour une nuit ?" Mon monde s'est effondré sous le poids de cette trahison inimaginable. Au même instant, un message d'elle est apparu : "Je vais devoir rester tard à la galerie. Ne m'attends pas. Je t'aime." Ces mots, d'ordinaire si doux, brûlaient désormais. Le doute me rongeait. Pourquoi ? Comment était-ce possible ? Étais-je aveugle ? J'ai engagé un détective. Les photos reçues ont brisé le peu qui restait de mon cœur : Juliette riant avec cet homme, "KFowler", entrant avec lui dans un hôtel de luxe. Puis, le choc ultime : ce même KFowler n'était autre que l'utilisateur qui avait posté les photos de ma femme. Elle n'était pas une victime, mais une complice de sa propre humiliation. La fureur m'a envahi en temps que je lisais un message de "Le Baron", le cerveau du réseau : "La prochaine fois, je veux une expérience plus... complète. Drogue-la. Je veux qu'elle soit totalement soumise." Et la réponse de KFowler : "J'organise un 'vernissage privé' dans un hôtel ce soir." La trahison se transformait en danger mortel. Animé d'une rage impuissante, j'ai couru pour la sauver, mais c'est là que j'ai été assommé par KFowler, le frère de Juliette, pour mieux protéger... leur plan de vengeance !

J'étais à ma cérémonie d'union, sur le point d'être liée au Bêta de ma meute, Bastien, sous le regard attentif du puissant Alpha Suprême. Mais au moment où les rites ont commencé, Bastien m'a abandonnée devant l'autel. Il s'est enfui dans les bois pour une autre femme, une louve solitaire fragile nommée Marina, qu'il avait recueillie. Il m'a laissée seule face à l'humiliation. Puis, un message a retenti sur le canal public de commandement, à la vue de tous. C'était Bastien, annonçant que Marina avait tenté de se suicider et qu'il ne pouvait pas la laisser. Il a ensuite eu l'audace de m'ordonner de présenter ses excuses à l'Alpha Suprême en son nom pour le « dérangement ». L'homme que j'avais aimé pendant six ans, qui m'avait promis l'éternité la veille encore, avait sacrifié mon honneur pour un mensonge. Il a fait de moi la risée de tout le continent. Cette nuit-là, noyant mon chagrin dans un bar de Strasbourg, je suis tombée sur l'Alpha Suprême en personne. Poussée par le whisky et un cœur en miettes, j'ai fait une offre insensée. « Il ne veut plus de moi », ai-je bredouillé. « Alpha, est-ce que vous me voulez, pour cette nuit ? » À ma grande surprise, il a accepté. Et dans ses bras, j'ai découvert une vérité stupéfiante : l'Alpha Suprême, l'oncle de mon ex-fiancé, était mon véritable partenaire prédestiné. Ma vengeance ne faisait que commencer.

La soirée annuelle de Lambert Construction battait son plein, et je me tenais en retrait, observant mon mari, Jean-Luc, dans son élément, le roi de sa cour. Dans ma poche, le "Bleu de France", un timbre précieux légué par mon grand-père résistant, fragment de notre histoire et symbole de courage, me rassurait. J'étais prête à lui offrir, en secret, mes projets paysagers novateurs, prouvant ma valeur au-delà de mon rôle d'épouse discrète. Soudain, mon cœur se glaça : Jean-Luc s'approcha de Chloé, sa jeune stagiaire aux allures fragiles, et lui offrit une petite boîte. À l'intérieur, je reconnus le "Bleu de France", le même timbre que je lui avais montré, partageant l'histoire sacrée de mon grand-père. Chloé, d'un geste délibéré, planta une épingle au centre, déchirant le papier ancien, puis, feignant la maladresse, renversa du champagne dessus, souillant à jamais mon héritage. Jean-Luc me saisit, me traitant d'hystérique, balayant la valeur sentimentale du timbre, tandis qu'il consolait Chloé, sa voix pleine de tendresse pour cette manipulatrice. Ma douleur était indicible, mais sa sentence résonna : "Ce n'est qu'une vieille babiole sans valeur… une antiquité poussiéreuse d'un vieil homme qui jouait les héros." Les mots m'anéantissaient : il n'avait pas seulement détruit ma fierté, il avait souillé la mémoire de l'homme que je respectais le plus, l'accusant de "jouer les héros". Il partit avec elle, me laissant à genoux, mon héritage en ruine entre les mains, sous les regards curieux des invités. La nuit suivante, il ne rentra pas, et un appel révéla l'horrible vérité : Chloé répondait depuis son téléphone, se moquant du "timbre ridicule." Puis, la demande la plus monstrueuse : Jean-Luc, en toute arrogance, m'ordonna de donner mon sang à Chloé, prétendument malade, afin de lui sauver la vie. Il m'attendait dans le parking, sa rage explosive, ses mains brutales sur mon bras, sa gifle retentissant dans le silence, la dernière illusion de notre mariage brisée. Kidnappée, droguée dans sa Porsche, j'avais manqué ma présentation cruciale pour les "Jardins Suspendus", mon espoir d'indépendance, volé. À mon réveil à l'hôpital, le pansement sur mon bras confirma l'horreur : ils avaient pris mon sang de force. Chloé entra, radieuse, la parure de diamants que Jean-Luc m'avait refusée à son poignet, se pavanant avec une fausse sollicitude. Ma rage froide devint glaciale. Quand Jean-Luc éclata de fureur contre moi, tandis que Chloé simulait une chute pour l'accuser, mon regard tomba sur son téléphone. Il y affichait le collier que j'avais dessiné pour notre anniversaire, maintenant commandé pour Chloé avec leurs initiales entrelacées et des diamants roses. Cette dernière trahison, intime et personnelle, fut le coup de grâce : avant l'évanouissement, une résolution naquit. Il voulait la guerre, et je serai son champ de bataille, transformant mes projets volés en ses armes.

Sophie Wilson et Daniel Carter se sont aimés toute leur vie. Jusqu'à ce qu'elle soit sur le point de mourir, il lui a pris la main et n'a pas pu retenir ses larmes. Elle pensait que ce serait la dernière déclaration d'amour de son bien-aimé. Mais à sa grande surprise, il a soupiré : « Sophie, être ton mari toute cette vie a été trop fatigant. Je veux juste vivre avec Lily dans un village de pêcheurs, dans l'anonymat. » À cet instant, elle en oublia de respirer. La Lily dont il parlait était une pêcheuse qui l'avait recueilli dans le village de pêcheurs quelques années auparavant. Elle avait prétendu être sa femme, l'avait caché et ils avaient formé un couple. Lorsque Sophie retrouva Daniel, celui-ci, qui avait longtemps vécu dans la pauvreté, se souvint de tout. Sans même regarder Lily, il suivit Sophie chez elle. Il lui offrit un mariage somptueux et lui promit de rester à ses côtés jusqu'à la fin de ses jours. Mais maintenant qu'elle était sur le point de mourir, son mari lui disait qu'il regrettait.

Assis à mon bureau ce mardi de novembre parisien, l'inspiration me fuyait, mes doigts immobiles sur le clavier. En cherchant un vieux contrat d'édition, mon regard est tombé sur une pochette en cuir soigneusement dissimulée dans le tiroir d'Isabelle, celui où elle m'avait formellement interdit de fouiller. La curiosité, cette incurable maladie, m'a poussé à l'ouvrir, révélant un acte de société pour "Moreau Design". Mon sourire s'est figé en parcourant la section des actionnaires : Isabelle détenait 40%, mais deux autres noms, Marc et Sophie Moreau, chacun 30%, ont glacé mon sang. Ils étaient ses jumeaux, nés il y a dix ans, le même jour. Dix ans… et il y a onze ans, pour respecter le souhait d'Isabelle de ne pas avoir d'enfants, j'avais subi une vasectomie. Mon cœur battait la chamade : « Qui sont Marc et Sophie Moreau ? » Son sourire s'est éteint. Une fraction de seconde, la panique a traversé ses yeux avant d'être remplacée par une froideur implacable. « Ce sont mes enfants. » Mes enfants. Pas nos enfants. Elle m' avait menti : son diagnostic d' infertilité n' était qu' un leurre. Et le père ? « Laurent Bernard », son ancien mentor. Vingt ans de mariage, de soutien pour sa carrière, tout s'effondrait. « Pourquoi ? Pourquoi m' as-tu fait ça ? » Sa réponse m' anéantit : "Moreau Design avait besoin d'une lignée, Antoine. D'héritiers. Et Laurent... il a toujours rêvé d'avoir des enfants. C'était une façon de consolider notre partenariat professionnel et de lui donner une famille. » Mon monde venait de s'écrouler. Elle parlait de son entreprise et de son amant comme d'un projet de vie dont j'étais totalement exclu. Mes parents et mon cousin, aveuglés par son succès, me conjurèrent d' accepter la situation, de ne pas « gâcher » ma vie luxueuse. Humilié, trahi, je compris. Elle ne me respecta jamais, je n'étais qu'un accessoire pratique, un "poids mort" facilement remplaçable. Ce soir-là, devant son indifférence, je prononçai les mots qui scellèrent notre destin : « Je veux le divorce, Isabelle. » Le son métallique de mon alliance tombant sur la table a résonné, marquant la fin d' une illusion et le début de ma quête pour me retrouver.

Mon fiancé, Grégoire de La Roche, m'a fait interner dans un asile psychiatrique alors que j'étais enceinte. Il a volé notre fils, Adam, et a laissé sa maîtresse l'élever comme le sien. Pendant six ans, j'ai survécu dans la misère, élevant en secret notre fille, Léa, celle dont il n'a jamais soupçonné l'existence. Nos mondes se sont finalement heurtés lors d'une kermesse de l'école. Sa maîtresse, Chloé, a bousculé Léa, dont la tête a heurté une chaise en métal. Son cœur s'est arrêté. Dans la panique qui a suivi, Grégoire a trouvé un journal que j'ai « accidentellement » laissé tomber. C'était le journal intime de sa sœur décédée, contenant la vérité qui prouvait que les mensonges de Chloé avaient anéanti toute ma famille. Aujourd'hui, rongé par la culpabilité, il me supplie de lui donner une seconde chance. Il pense pouvoir acheter mon pardon. Il n'a aucune idée que je suis sur le point de tout lui prendre, exactement comme il me l'a fait.

Cinq ans d'enfermement se sont achevés. Le soleil m'a aveuglée, mais la vérité d'un médecin a été plus rude : une tumeur terminale. Il ne me reste que quelques mois. Mon unique vœu : collecter les fonds pour restaurer le phare en Bretagne, notre rêve, Julien et moi, ma future demeure éternelle. J'ai trouvé un emploi de serveuse dans un club select parisien. Puis, j'ai entendu sa voix. « Chloé, ma chérie. » C'était Julien, mon amour d'enfance, et à son bras, Chloé, ma « meilleure amie », sa fiancée. Il m'a reconnue, l'enfer a commencé. Il m'a forcée à devenir son assistante personnelle, son ombre, sa cible. Chaque jour était une humiliation publique, une torture mentale, un billet jeté à mes pieds. J'ai risqué ma vie pour lui lors d'un incendie, mais Chloé a réclamé la gloire. Plus tard, après un piège monté par Chloé, il m'a délibérément percutée avec sa voiture. Comment l'homme pour qui j'avais endossé un crime, pour qui j'avais sacrifié cinq ans et ma réputation, pouvait-il me haïr avec une telle fureur ? Chaque regard méprisant, chaque acte cruel, était un poignard, ignorant que j'étais déjà une condamnée à mort. Mon corps se mourait sous ses coups, et chaque humiliation me rapprochait de ma libération finale. Alors, quand son chemin croise le mien une ultime fois, et qu'il réclame mon aide pour sauver celle qu'il aime, ma décision est prise. Mon corps, déjà défaillant, deviendra le théâtre d'un sacrifice ultime, révélant une vérité insoutenable qui détruira tout, y compris l'homme que j'ai toujours aimé.

Mes parents se disputaient dans le salon, et leurs voix empreintes de colère annonçaient la fin. C'était le jour de leur divorce, l'instant précis où ma vie, telle que je la connaissais, avait basculé. Précédemment, j'avais fait le choix insensé de suivre ma mère et mon frère cadet, Léo, m'entraînant dans des années de labeur acharné pour éponger leurs dettes et leurs caprices. Mon père, lui, s'était acoquiné avec une femme riche, mais sa fortune n'était que poudre aux yeux. Moi, j'avais fini par être poignardé par Léo, rongé par une jalousie dévorante de ma petite étincelle de bonheur enfin trouvée. Juste avant de mourir, je me suis posé une question lancinante : pourquoi ai-je été si aveugle à la toxicité de cette famille ? Puis, j'ai rouvert les yeux. J'étais de retour, dans l'appartement poussiéreux de mon enfance, Léo souriant arrogamment près de la porte, le jour même du divorce de mes parents. Il ne savait pas que cette fois, je n'allais pas choisir la même voie maudite.

J'étais Alix de Valois, interne en médecine, enfin réunie avec la riche famille qui m'avait perdue quand j'étais enfant. J'avais des parents aimants et un fiancé beau et brillant. J'étais en sécurité. J'étais aimée. C'était un mensonge parfait et fragile. Le mensonge a volé en éclats un mardi, quand j'ai découvert que mon fiancé, Victor, n'était pas à une réunion du conseil d'administration, mais dans une immense villa avec Clara Royer, la femme qui, m'avait-on dit, avait fait une dépression nerveuse cinq ans plus tôt après avoir tenté de me piéger. Elle n'était pas en disgrâce ; elle était radieuse, tenant dans ses bras un petit garçon, Léo, qui riait aux éclats dans les bras de Victor. J'ai surpris leur conversation : Léo était leur fils, et je n'étais qu'un « bouche-trou », un moyen d'arriver à leurs fins jusqu'à ce que Victor n'ait plus besoin des relations de ma famille. Mes parents, les de Valois, étaient dans le coup, finançant la vie somptueuse de Clara et leur famille secrète. Toute ma réalité – les parents aimants, le fiancé dévoué, la sécurité que je pensais avoir trouvée – n'était qu'une mise en scène soigneusement orchestrée, et j'étais l'idiote qui jouait le rôle principal. Le SMS désinvolte que Victor m'a envoyé, « Je sors de réunion. Épuisant. Tu me manques. À tout à l'heure à la maison », alors qu'il se tenait à côté de sa vraie famille, a été le coup de grâce. Ils me trouvaient pathétique. Ils me prenaient pour une imbécile. Ils allaient découvrir à quel point ils avaient tort.

Je me souviens encore de ce jour-là, celui de ma vie antérieure. En tant que cheffe prodige, mes prédictions pour le concours du Meilleur Ouvrier de France étaient presque infaillibles. Grâce à moi, toute ma classe avait décroché des stages dans les plus grands restaurants. Mais au lieu de me remercier, mes camarades m'ont froidement trahie. Cara Lloyd, la meneuse, a convaincu tout le monde de dénoncer ma grand-mère, jurée du concours, pour fuite d' informations. Ma grand-mère, une légende de la cuisine, a été bannie à vie, et moi renvoyée du Cordon Bleu. Le harcèlement incessant m'a poussée dans une dépression si profonde que j'ai fini par sauter d'un pont dans la Seine. Je ne pouvais pas croire que ma gentillesse et mon aide puissent me coûter absolument tout. Quand j'ai rouvert les yeux, je n'étais pas à l'hôpital, mais de nouveau en classe, trois jours avant le concours. La voix stridente de Cara a retenti : « Juliette ! Allez, partage les infos de ta grand-mère ! » Cette fois, j'ai levé la tête et j'ai dit : « Bien sûr. » Le piège était en place, et leur vengeance, savoureuse, allait commencer.

La douleur des contractions me déchirait, mais c' est la nouvelle de Marc qui m' a véritablement anéantie. Dans cette chambre d' hôpital stérile, juste avant que je ne donne naissance à notre fille, mon mari a posé des papiers sur la table de chevet. « Ce sont les papiers du divorce. Signe-les. » Je l' ai regardé, incrédule, alors qu' il lâchait, froidement : « Chloé est enceinte. Je vais l' épouser. » Chloé, sa jeune apprentie, celle que je considérais presque comme ma sœur. La nausée a surpassé la douleur physique. J' ai revu ma vie passée, celle où j' avais refusé, crié, et où tout s'était terminé en tragédie, pour moi comme pour notre enfant. Mais cette fois, je suis revenue. Le jour de mon accouchement. Le jour où tout avait commencé. Chloé se tenait déjà là, dans l' embrasure de la porte, le ventre à peine arrondi, un sourire suffisant sur ses lèvres. « Ne complique pas les choses, » a-t-elle murmuré, une douceur faussement innocente. Mais ce n' était plus la même Jeanne. Ma main tremblait de rage contenue en saisissant le stylo. « D' accord, » ai-je dit, ma voix rauque. « Je signe. » Je ne savais pas encore que ce n' était pas la fin d' un mariage, mais le début d' une guerre.

L' atelier sentait l' odeur âpre du tissu coupé et des parfums onéreux, le quotidien d' Amélie Dubois, l' héritière de la prestigieuse maison de couture Dubois. Ses gestes étaient précis, son regard concentré, mais dans le miroir, la cicatrice sur sa joue gauche ravivait le souvenir d' un accident. Pour Marc, son fiancé, et les quatre « associés » choisis par son père, cette marque était un véritable défaut, effaçant toutes ses qualités. Alors qu' elle s' assurait que tout soit parfait pour le défilé imminent, un projecteur s' est détaché du plafond, un danger imminent droit sur elle. Mais au lieu de la sauver, Marc et les autres l' ont brutalement poussée et se sont rués vers Sophie Martin, sa stagiaire et rivale, qu' ils ont protégée comme la prunelle de leurs yeux. Gisant à terre, blessée et assommée, Amélie a entendu leurs voix cruelles et basses, la traitant de « boulet » et moquant sa « vilaine cicatrice ». Le pire est venu de Marc, murmurant à Sophie qu' elle n' était qu' un obstacle, une faiblesse à exploiter pour prendre le contrôle l' entreprise familiale. Le monde d' Amélie s' est effondré, la trahison était totale, brutale, mais au fond d' elle, une rage froide qu' elle n' avait jamais ressentie commençait à naître. Elle s' est relevée, ignorant la douleur physique, et a décidé de briser les chaînes de cette mascarade. Elle irait à l' encontre des conventions, elle épouserait le mystérieux et redoutable Monsieur Moreau, PDG d' une entreprise de technologie de pointe. Une guerre venait de commencer, et Amélie, la princesse à la cicatrice, avait bien l' intention de la gagner. Ce ne serait pas facile, mais elle était prête à tout pour défendre l' héritage de sa famille.

Le train de Brest s'immobilise, et mon cœur bat à l'unisson avec l'excitation de ma rencontre imminente. Six mois de conversations enflammées avec Brandon Scott culmineront demain, ici, à Paris. Mais ce soir-là, un coup de fil anodin me pousse à écouter en secret sa partie de poker en ligne. Et là, j'entends l'homme de mes rêves me décrire comme « la petite provinciale » naïve, mes cadeaux bretons comme des « trucs de paysan » bons pour la femme de ménage. Il ordonne même à son ami, Kyle, de me « virer poliment » à sa place. Le sol s'effondre sous mes pieds. La gifle est plus forte que si son poing m'avait frappée. Je suis dévastée, trahie, humiliée jusqu'à la moelle. Comment a-t-il pu être aussi cruel ? Comment ai-je pu être aussi aveugle ? Ma naïveté m'a rendue vulnérable à une telle méchanceté. Mais mes larmes vont vite se transformer en une colère froide, glaciale. Brandon Scott, tu as voulu jouer ? Très bien. Mais ce n'est pas ta « petite provinciale » qui va se présenter, et ton ami Kyle ne sera pas le seul à être surpris.