Seren Nightingale

J’ai regardé mon mari signer les papiers qui allaient mettre fin à notre mariage, pendant qu’il envoyait des textos à la femme qu’il aimait vraiment. Il n’a même pas jeté un œil à l’en-tête. Il a juste griffonné sa signature nerveuse et acérée, celle qui avait signé les arrêts de mort de la moitié de Marseille, a balancé le dossier sur le siège passager et a tapoté à nouveau son écran. « C’est fait », a-t-il dit, la voix dénuée de toute émotion. Voilà qui était Dante Moretti. Le Sous-Chef. Un homme capable de sentir un mensonge à des kilomètres, mais incapable de voir que sa femme venait de lui faire signer un décret d’annulation, dissimulé sous une pile de rapports logistiques sans intérêt. Pendant trois ans, j’ai frotté le sang sur ses chemises. J’ai sauvé l’alliance de sa famille quand son ex, Sofia, s’est enfuie avec un civil. En retour, il m’a traitée comme un meuble. Il m’a laissée sous la pluie pour sauver Sofia d’un ongle cassé. Il m’a laissée seule le jour de mon anniversaire pour boire du champagne sur un yacht avec elle. Il m’a même tendu un verre de cognac – sa boisson préférée à elle – oubliant que je détestais ça. Je n’étais qu’un bouche-trou. Un fantôme dans ma propre maison. Alors, j’ai arrêté d’attendre. J’ai brûlé notre portrait de mariage dans la cheminée, laissé mon alliance en platine dans les cendres et pris un aller simple pour Genève. Je pensais être enfin libre. Je pensais m’être échappée de la cage. Mais j’avais sous-estimé Dante. Quand il a finalement ouvert ce dossier des semaines plus tard et réalisé qu’il avait renoncé à sa femme sans même regarder, le Faucheur n’a pas accepté la défaite. Il a mis le monde à feu et à sang pour me retrouver, obsédé par l’idée de récupérer la femme qu’il avait déjà jetée.

Pendant cinq ans, j'ai mis toute mon âme dans ma carrière et dans mon amant secret, mon patron, Hugo. Mais pour la cinquième fois, il a donné la promotion pour laquelle j'avais tout sacrifié à ma rivale incompétente, Camille. Mon monde s'est effondré quand je l'ai entendu admettre froidement que toute notre relation n'était qu'une « stratégie rentable » pour me garder motivée sans avoir à me payer un salaire de directrice. L'humiliation ne s'est pas arrêtée là. Il m'a physiquement forcée à m'incliner plus bas devant Camille, ravivant une vieille blessure au dos. Quand j'ai finalement démissionné, sa vengeance a été rapide : une affectation sur un site distant, notoirement dangereux. Cette nuit-là, j'ai été brutalement attaquée. Mon appel d'urgence désespéré à Hugo est tombé directement sur sa messagerie. Une notification m'a révélé plus tard pourquoi : il était sur scène à une soirée d'entreprise, chantant un duo d'amour avec Camille pendant que je me battais pour ma vie. L'homme que j'aimais m'avait laissée pour morte. Après avoir coupé tous les ponts et enfin commencé à guérir, il s'est présenté à la porte de mes parents, suppliant mon pardon. Cette fois, je n'allais pas simplement tourner la page. J'allais le forcer à affronter chaque mensonge qu'il avait prononcé.

Ma fille, Cécilia, luttait pour chaque bouffée d'air dans notre appartement moisi. J'étais une assistante juridique qui s'épuisait au travail, tandis que mon mari, un « artiste maudit », n'arrivait pas à vendre une seule toile. Puis, j'ai trouvé son nom sur l'acte de propriété d'un penthouse de plusieurs millions d'euros. C'était un cadeau pour sa maîtresse, la célèbre actrice Fiona. Il a qualifié l'asthme potentiellement mortel de notre fille de « contretemps ». Mais je n'ai craqué que lorsque Fiona a volé la Ventoline de Cécilia lors d'un événement scolaire, la laissant suffoquer pendant qu'elle souriait aux photographes. Quand Julien est enfin arrivé, il a ignoré notre fille pour courir réconforter sa maîtresse. « Qu'est-ce que tu as fait ? » m'a-t-il sifflé. Il pensait que j'étais juste sa femme ordinaire, sans ambition. Il était sur le point de découvrir que j'étais celle qui allait réduire en cendres tout son empire de mensonges.

Je me remettais d'une opération pour un ulcère dû au stress, le prix que j'avais payé pour avoir bâti un empire avec mon mari, Adrien. Il m'avait dit qu'il était à un dîner de travail. Il avait menti. Depuis mon lit d'hôpital, j'ai trouvé sa confession anonyme en ligne : le récit sordide de sa liaison avec une jeune stagiaire pendant que sa partenaire « malade » était absente. Les détails correspondaient parfaitement. Mais la véritable horreur est venue plus tard. Sa maîtresse, Kandy, dans un accès de rage, m'a poussée si fort que je suis tombée. La chute a provoqué une fausse couche, mettant fin à la vie de l'enfant que je portais en secret, l'enfant qu'il m'avait suppliée d'avoir. Plus tard, il m'a sauvée d'un incendie, ce qui lui a coûté une jambe broyée. À l'hôpital, il a imploré mon pardon, puis m'a suppliée d'épargner à Kandy les conséquences de ses actes. « Ce n'est qu'une gamine », a-t-il plaidé. Il voulait que je sauve la personne même qui avait détruit notre bébé. À cet instant, la femme qu'il avait épousée est morte. J'ai décidé que je n'allais pas simplement le quitter. J'allais détruire méthodiquement tout ce qu'il avait jamais bâti.

Mon mari, Étienne Dubois, le photographe de renommée mondiale, a dit au monde entier que j'étais sa muse. Pendant dix ans, j'ai été l'architecte silencieuse de son empire, l'épouse parfaite qui gérait sa vie pour qu'il puisse créer son art. Il prétendait garder ma beauté rien que pour lui, un privilège que personne d'autre ne pouvait voir. Pour notre anniversaire, j'ai trouvé son studio secret. Ce n'était pas ma beauté qu'il capturait. C'était la sienne. Des milliers de photos explicites d'un mannequin nommé Dahlia, une collection s'étalant sur une décennie. La dernière photo était datée de ce matin même. Quand je l'ai confronté, il m'a traitée d'hystérique et l'a choisie, elle. Mais sa trahison ultime a eu lieu lors du vernissage de sa galerie. Dahlia m'a fait droguer et agresser pendant que des hommes prenaient des photos humiliantes. Tout ça pendant qu'Étienne était dans la pièce d'à côté avec elle, ignorant mes cris. Il ne m'a pas seulement trahie. Il m'a abandonnée aux loups. Allongée sur un lit d'hôpital, j'ai réalisé que l'homme que j'avais épousé était un monstre. Et je n'allais pas seulement divorcer. J'allais réduire son monde en cendres.

Mon mari, Charles, m'a donné le choix : sauver la mère de la femme qui a tué la mienne, ou il détruirait la vie de ma sœur. Il tenait en otage l'avenir de ma sœur Anissa avec une vidéo truquée, un mensonge cruel qui allait la ruiner. J'ai opéré, sauvant la vie de la mère de mon ennemie, mais le chantage a poussé Anissa à se suicider. Quand je l'ai confronté, il n'a pas seulement brisé mon cœur. Il a lâché ses dobermans sur mes mains, ces mains à dix millions d'euros qui avaient sauvé d'innombrables vies. Ils ont broyé mes os, mettant fin à ma carrière pour toujours. Puis il m'a jetée dehors. M'a laissée pour morte sur une route déserte. Après m'avoir fait sauvagement agresser. J'avais perdu ma mère, ma sœur et l'œuvre de ma vie, tout ça à cause de l'homme qui avait juré de m'aimer et de me protéger, l'homme que j'avais sauvé un jour sur la table d'opération. Mais alors que j'étais allongée dans un lit d'hôpital pour la dernière fois, une détermination froide et calculée s'est installée au plus profond de moi. J'ai passé un seul coup de fil à un homme de mon passé. « Apollon », ai-je murmuré, ma voix rauque mais stable. « Je suis prête. Je veux qu'il soit anéanti. Jusqu'à la dernière miette. »

Ma sœur est morte parce que la maîtresse de mon mari avait besoin de l'hélicoptère pour son chien. Je l'ai appelé, le suppliant d'envoyer son hélicoptère médicalisé. Il m'a promis qu'il serait là en trente minutes. Il n'est jamais arrivé. Alors que le moniteur cardiaque de ma sœur affichait une ligne plate, j'ai découvert la raison sur Instagram. Sa maîtresse, Chloé, posait avec l'hélicoptère, remerciant mon mari, Max, d'avoir sauvé son spitz nain qui avait mangé du chocolat. Quand je l'ai confronté, il l'a choisie. Il m'a poussée. Après l'accident de voiture qui a suivi, il l'a sauvée de la carcasse en me laissant moi, en sang, à l'arrière. À l'hôpital, il a joué les héros pour les journalistes, mais le coup de grâce est venu de mon avocat. Nos cinq ans de mariage n'étaient qu'une imposture ; l'acte était un faux. Alors, j'ai disparu. Aujourd'hui, deux ans plus tard, je suis de retour. Il a bâti un empire sur mon dos. Et je suis là pour le réduire en cendres.

Pendant sept ans, j'ai renoncé à ma vie d'héritière d'un empire pour une maison modeste, avec l'homme qui m'a sauvée et notre fils. J'ai choisi l'amour, pas le pouvoir. Ce choix a volé en éclats le soir où il est rentré, imprégné du parfum d'une autre femme. Il a qualifié sa liaison de « fusion d'entreprises », mais les gros titres racontaient la vérité. Il choisissait le pouvoir, au détriment de sa famille. Sa mère nous a convoqués au domaine familial, uniquement pour annoncer que sa maîtresse attendait « l'unique et véritable héritier ». Devant tout le monde, elle m'a offert un poste de femme de chambre et a dit que mon fils pourrait rester, comme un orphelin adopté. Mon compagnon, l'homme pour qui j'avais tout quitté, est resté à ses côtés, silencieux, pendant que sa mère nous effaçait publiquement de sa vie. Mon fils de cinq ans a levé les yeux vers moi, la voix tremblante, et a posé la question qui a achevé de briser mon cœur. « Maman, si elle va avoir un bébé... alors moi, je suis quoi ? » Mais le coup de grâce est tombé le jour de son anniversaire. Sa maîtresse nous a piégés en nous faisant venir à leur fête de fiançailles. Là, il a repoussé notre fils qui est tombé par terre, et l'a renié. Alors que sa famille s'en prenait à moi, mon fils l'a supplié de l'aider, en l'appelant « monsieur ». À cet instant, la femme qu'il connaissait est morte. J'ai pris la main de mon fils, j'ai tourné le dos à cette vie pour toujours, et j'ai appelé l'empire que j'avais abandonné. Il était temps que le monde se souvienne de mon vrai nom.

Dans ma vie précédente, j'ai été faussement accusée de tricherie lors du baccalauréat et j'ai été interdite de passer l'examen pendant trois ans. Mon avenir était complètement ruiné. Ma sœur jumelle, en revanche, est parvenue à intégrer une prestigieuse école de cinéma américaine et est devenue une star de premier plan dans l'industrie du divertissement, tandis que je travaillais dans une usine à assembler des pièces. Après le travail, j'ai été agressée et tuée en banlieue, sans que personne ne réclame mon corps. Après avoir eu une seconde chance, j'ai gardé le ticket d'admission de ma sœur. J'ai dénoncé les parents des trafiquants à la police.

Alors que Sienna atteignait le sommet de sa réussite, Julian restait le fils oublié de sa famille, celui qui, à l'abri des regards nocturnes, lui avait donné son premier baiser. Au moment où Sienna touchait le fond, Julian rentra chez lui, abandonnant sa vie passée, pour voir ses larmes briller sous la lueur de la lune alors qu'elle acceptait à contrecœur la demande en mariage d'un autre homme. Lorsque Sienna eut besoin de Julian plus que jamais, il était devenu un homme influent et son soutien le plus fidèle. « Je t'en supplie, épouse-moi. » Personne au monde ne pouvait aimer Sienna aussi profondément que Julian.

Mon frère me déteste, il me déteste vraiment. Il ne peut pas accepter d'avoir une sœur souffrant d'une maladie mentale. Il me pousse souvent à faire une crise devant les autres. Me faisant paraître pitoyable. La phrase qu'il répète le plus souvent est : « Haylen, j'aimerais tellement que tu meures de ta maladie. » Plus tard, je suis vraiment morte. Mais il a perdu la tête. Chaque jour, il s'obstine à imiter l'apparence pitoyable que j'ai lors de mes crises. Suppliant que je lui apparaisse dans ses rêves, ne serait-ce qu'un instant.

J’ai regardé mon mari signer les papiers qui allaient mettre fin à notre mariage, pendant qu’il envoyait des textos à la femme qu’il aimait vraiment. Il n’a même pas jeté un œil à l’en-tête. Il a juste griffonné sa signature nerveuse et acérée, celle qui avait signé les arrêts de mort de la moitié de Marseille, a balancé le dossier sur le siège passager et a tapoté à nouveau son écran. « C’est fait », a-t-il dit, la voix dénuée de toute émotion. Voilà qui était Dante Moretti. Le Sous-Chef. Un homme capable de sentir un mensonge à des kilomètres, mais incapable de voir que sa femme venait de lui faire signer un décret d’annulation, dissimulé sous une pile de rapports logistiques sans intérêt. Pendant trois ans, j’ai frotté le sang sur ses chemises. J’ai sauvé l’alliance de sa famille quand son ex, Sofia, s’est enfuie avec un civil. En retour, il m’a traitée comme un meuble. Il m’a laissée sous la pluie pour sauver Sofia d’un ongle cassé. Il m’a laissée seule le jour de mon anniversaire pour boire du champagne sur un yacht avec elle. Il m’a même tendu un verre de cognac – sa boisson préférée à elle – oubliant que je détestais ça. Je n’étais qu’un bouche-trou. Un fantôme dans ma propre maison. Alors, j’ai arrêté d’attendre. J’ai brûlé notre portrait de mariage dans la cheminée, laissé mon alliance en platine dans les cendres et pris un aller simple pour Genève. Je pensais être enfin libre. Je pensais m’être échappée de la cage. Mais j’avais sous-estimé Dante. Quand il a finalement ouvert ce dossier des semaines plus tard et réalisé qu’il avait renoncé à sa femme sans même regarder, le Faucheur n’a pas accepté la défaite. Il a mis le monde à feu et à sang pour me retrouver, obsédé par l’idée de récupérer la femme qu’il avait déjà jetée.

J'étais devant le bureau de mon mari, la parfaite épouse d'un ponte du Milieu, seulement pour l'entendre se moquer de moi, me traitant de « statue de glace » pendant qu'il s'amusait avec sa maîtresse, Aria. Mais la trahison allait bien au-delà de l'infidélité. Une semaine plus tard, ma selle s'est rompue en plein saut, me laissant avec une jambe en miettes. Allongée sur mon lit d'hôpital, j'ai surpris la conversation qui a anéanti le peu d'amour qu'il me restait. Mon mari, Alessandro, savait qu'Aria avait saboté mon équipement. Il savait qu'elle aurait pu me tuer. Pourtant, il a dit à ses hommes de laisser tomber. Il a qualifié mon expérience de mort imminente de « leçon », parce que j'avais froissé l'ego de sa maîtresse. Il m'a humiliée publiquement, gelant mes comptes pour lui acheter des bijoux de famille. Il est resté les bras croisés pendant qu'elle menaçait de divulguer nos vidéos intimes à la presse. Il a détruit ma dignité pour jouer les héros auprès d'une femme qu'il croyait être une orpheline sans défense. Il n'avait aucune idée que c'était une imposture. Il ne savait pas que j'avais installé des micro-caméras dans tout le domaine pendant qu'il était occupé à la choyer. Il ne savait pas que j'avais des heures d'enregistrements montrant son « innocente » Aria couchant avec ses gardes, ses rivaux, et même son personnel, se moquant de la facilité avec laquelle il se laissait manipuler. Au gala de charité annuel, devant tout le clan, Alessandro a exigé que je lui présente mes excuses. Je n'ai pas supplié. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement connecté ma clé USB au projecteur principal et j'ai appuyé sur « Play ».

J'ai chauffé le lit du bras droit pendant cinq ans, pour être jetée comme une malpropre dès le retour de ma sœur jumelle. Carla prétendait être en phase terminale d'un cancer. Elle était l'enfant chérie, l'héroïne tragique. Moi, j'étais juste Chloé – la remplaçante, le bouche-trou, l'erreur dans leurs retrouvailles parfaites. Pour assurer sa place, Carla m'a piégée avec une araignée venimeuse et une vidéo deepfake, transformant les hommes que j'aimais en mes bourreaux. Mes propres frères m'ont fouettée dans la cave pendant qu'Adrien regardait, dans un silence glacial. Quand j'ai pris feu sur le yacht familial, ils ont ignoré mes hurlements pour s'occuper du genou égratigné de Carla. Le coup de grâce est venu sur les falaises du Saut du Diable. M'accusant de l'avoir poussée, Adrien a ordonné à mon frère de me suspendre au-dessus de l'océan déchaîné par les chevilles pour me « donner une leçon ». Ils attendaient que je supplie pour ma vie. Au lieu de ça, j'ai sorti un cran d'arrêt de ma botte. Je n'ai pas coupé mon frère. J'ai coupé mes propres lacets. J'ai plongé dans l'eau noire et glacée sans un bruit, choisissant la mort plutôt que leur cruauté. Ce n'est que lorsqu'ils ont trouvé mon journal intime – et la preuve que Carla n'avait jamais eu le cancer – que ces monstres ont réalisé ce qu'ils avaient fait. Maintenant, Adrien remue ciel et terre pour retrouver son « innocente » Chloé. Mais il cherche un fantôme. La femme qui l'aimait est morte à l'instant où elle a touché l'eau.

Pendant trois ans, j'ai tenu un registre secret des péchés de mon mari. Un système de points pour décider du moment exact où je quitterais Adrien Mattei, l'impitoyable bras droit du Milieu marseillais. Je pensais que la goutte d'eau serait l'oubli de notre dîner d'anniversaire pour réconforter son « amie d'enfance », Ariana. J'avais tort. Le véritable point de rupture est arrivé quand le plafond du restaurant s'est effondré. En une fraction de seconde, Adrien ne m'a pas regardée. Il a plongé sur sa droite, protégeant Ariana de son corps, me laissant seule face à une tonne de cristal prête à m'écraser. Je me suis réveillée dans une chambre d'hôpital stérile, la jambe en miettes et le ventre vide. Le médecin, tremblant et blême, m'a annoncé que mon fœtus de huit semaines n'avait pas survécu au traumatisme et à l'hémorragie. « Nous avons essayé d'obtenir les réserves de sang O négatif », a-t-il balbutié, refusant de croiser mon regard. « Mais le Dr Mattei nous a ordonné de les garder. Il a dit que Mlle Lefèvre risquait un choc traumatique à cause de ses blessures. » « Quelles blessures ? » ai-je murmuré. « Une égratignure au doigt », a admis le médecin. « Et de l'anxiété. » Il a laissé notre enfant à naître mourir pour garder des poches de sang pour la coupure de sa maîtresse. Adrien est finalement entré dans ma chambre des heures plus tard, imprégné du parfum d'Ariana, s'attendant à ce que je sois l'épouse dévouée et silencieuse qui comprenait son « devoir ». Au lieu de ça, j'ai pris mon stylo et j'ai écrit la dernière entrée dans mon carnet de cuir noir. *Moins cinq points. Il a tué notre enfant.* *Score Total : Zéro.* Je n'ai pas hurlé. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement signé les papiers du divorce, appelé mon équipe d'extraction et j'ai disparu dans la pluie avant même qu'il ait eu le temps de se retourner.

À huit ans, Dante Moretti m'a arrachée aux flammes qui ont tué ma famille. Pendant dix ans, ce puissant parrain de la pègre a été mon protecteur, mon dieu. Puis, il a annoncé ses fiançailles avec une autre femme pour unir deux empires criminels. Il l'a ramenée à la maison et l'a présentée comme la future maîtresse de la famille Moretti. Devant tout le monde, sa fiancée m'a passé un collier en métal bas de gamme autour du cou, me traitant comme leur animal de compagnie. Dante savait que j'étais allergique. Il a simplement regardé, les yeux froids, et m'a ordonné de l'accepter. Cette nuit-là, à travers les murs, je l'ai écouté l'emmener dans son lit. J'ai enfin compris que la promesse qu'il m'avait faite enfant n'était qu'un mensonge. Je n'étais pas sa famille. J'étais sa propriété. Après une décennie de dévotion, mon amour pour lui s'est finalement changé en cendres. Alors, le jour de son anniversaire, le jour où il célébrait son nouvel avenir, j'ai quitté sa cage dorée pour de bon. Un jet privé m'attendait pour m'emmener vers mon vrai père – son plus grand ennemi.

J'ai risqué ma vie lors d'une opération illégale avec 50 % de chances de mourir, tout cela pour pouvoir enfin entendre la voix de mon mari, le redoutable Dante Vitali. Je suis rentrée chez nous pour lui faire la surprise, prête à commencer notre vraie vie. Mais ce que j'ai entendu a réduit mon monde en cendres. Sa maîtresse, Gianna, portait ma chemise et se pavanait devant lui. Et Dante ? Il ne m'a même pas regardée. « Sera n'est pas une femme », a-t-il dit, sa voix grave me parvenant pour la première fois avec une brutalité inouïe. « C'est ma police d'assurance. Un coffre-fort qui ne peut pas révéler mes secrets parce qu'elle ne les entend pas. » Je suis restée de marbre, feignant ma surdité habituelle, alors que chaque mot me poignardait le cœur. Quelques jours plus tard, lorsqu'une fusillade a éclaté au restaurant, il a plongé pour protéger Gianna de son corps, me laissant seule sous les balles. Il ignorait que je portais son enfant. Il ignorait que je l'avais entendu choisir sa maîtresse plutôt que sa femme. C'était le coup de grâce. J'ai laissé mon alliance et un faux certificat de décès sur la table. Je suis partie à Londres pour renaître sous le nom d'Aurora Kingston, héritière du clan rival. Six mois plus tard, Dante m'a retrouvée dans un entrepôt délabré. Il est tombé à genoux dans la boue en voyant le bébé dans mes bras, réalisant enfin l'ampleur de son erreur. « Reviens, je t'en supplie, » a-t-il pleuré, brisé. Je l'ai regardé avec des yeux froids, sans la moindre pitié. « Sera est morte, Dante. Et c'est toi qui l'as tuée. »

J'étais en train de polir une bague de fiançailles en diamant, dont le prix dépassait celui d'une petite île, quand j'ai entendu la vérité. Mon fiancé, le redoutable parrain Dante Moretti, disait à sa maîtresse que je n'étais rien de plus qu'un compte en banque sur pattes. Mais ce n'est qu'après l'accident que j'ai compris toute l'étendue de sa cruauté. Alors que je m'entraînais dans la salle de sport du domaine, un câble de support a lâché. J'ai fait une chute de six mètres, ma jambe se brisant à l'impact. À travers le brouillard d'une douleur aveuglante, j'ai attendu que Dante vienne me sauver. Au lieu de ça, il s'est précipité vers sa maîtresse, Livia – la femme qui avait coupé le câble. Il l'a serrée contre lui, la réconfortant parce que le bruit l'avait « surprise », pendant que je gisais, brisée et en sang, sur le sol. « Elle ne va pas mourir », l'ai-je entendu lui murmurer plus tard. « La douleur est une bonne leçon. » À cet instant, mon amour pour lui s'est changé en glace. Il ne voulait pas seulement l'argent de mon père ; il la laissait organiser mon assassinat pour l'obtenir. Ils pensaient que j'étais une simple poupée de porcelaine, bonne à jeter une fois les contrats de mariage signés. Ils avaient oublié que même un pion peut tuer un roi. J'ai essuyé mes larmes et j'ai marché droit vers le territoire du clan Valenti – l'ennemi juré de Dante. « Je ne veux pas de protection », ai-je dit au parrain rival, en posant les preuves de surveillance sur sa table. « Je veux réduire toute sa dynastie en cendres. »

J'étais une Vitiello, vendue aux Moretti pour sceller une alliance. Pendant cinq ans, j'ai aimé Dante en secret, comptant les minutes jusqu'à notre mariage à l'église de la Madeleine. Mais tout s'est terminé par un simple SMS, trois minutes avant la cérémonie. « Reste à l'appart. Sofia est réveillée. Pas de scandale. » Son ex, l'amour de sa vie, venait de sortir du coma. Amnésique. Et d'un coup, j'ai été effacée. Pendant trente jours, j'ai attendu dans l'ombre pendant que Dante jouait les héros pour une femme qui ne se souvenait même pas de lui. Il me disait qu'il protégeait son esprit fragile. Et puis, j'ai découvert la vérité. Debout devant le bureau du médecin, j'ai tout entendu. Dante refusait un traitement qui pourrait rendre la mémoire à Sofia. « Si elle se souvient, elle pourrait me quitter à nouveau », a dit Dante au médecin. « Elena attendra. C'est un bon petit soldat. Laissez-moi vivre mon fantasme. » Il ne la protégeait pas. Il la maintenait brisée pour nourrir son ego, comptant sur ma soumission. Il pensait que j'étais un meuble qu'on pouvait mettre au garde-meuble. Il avait tort. Je ne suis pas retournée à l'appartement. À la place, j'ai composé un numéro que chaque homme du Milieu parisien craignait. « Matteo », ai-je dit au frère aîné de Dante. Le Don. Le roi de la pègre. « J'ai fini d'attendre. Je veux être une Moretti. Mais pas la femme de Dante. »

Pendant cinq ans, j'ai vécu un magnifique mensonge. J'étais Aliana Ricci, l'épouse chérie du Capo le plus redouté de Marseille et la fille adorée du Don. Je croyais que mon mariage arrangé s'était transformé en un véritable amour. Pour mon anniversaire, mon mari m'avait promis le parc d'attractions. Au lieu de ça, je l'ai trouvé là-bas avec son autre famille, en train de fêter le cinquième anniversaire du fils dont j'ignorais l'existence. J'ai surpris leur conversation. Mon mari me traitait de « pauvre idiote naïve », une simple façade pour légitimer son fils secret. La trahison ultime n'était pas sa liaison, mais la vue de la voiture de mon propre père, garée de l'autre côté de la rue. Ma famille n'était pas seulement au courant ; ils étaient les architectes de ma ruine. De retour à la maison, j'ai trouvé la preuve : un album photo secret de l'autre famille de mon mari posant avec mes parents, et des relevés montrant que mon père avait financé toute cette mascarade. Ils m'avaient même droguée les week-ends pour qu'il puisse jouer à la famille parfaite. Le chagrin ne m'a pas anéantie. Il s'est mué en une froideur implacable. J'étais un fantôme dans une vie qui n'avait jamais été la mienne, et un fantôme n'a rien à perdre. J'ai copié chaque fichier accablant sur une clé USB. Pendant qu'ils célébraient leur journée parfaite, j'ai envoyé un coursier avec mon cadeau d'adieu : un enregistrement de leur trahison. Tandis que leur monde partait en fumée, je me suis dirigée vers l'aéroport, prête à m'effacer et à tout recommencer.

Pendant des années, j'ai été l'épouse parfaite et silencieuse de Damien Ricci, le Parrain le plus redouté de Marseille. J'ai pris ses cadeaux somptueux pour de l'affection et sa protection froide pour de l'attention. La quatre-vingt-dix-neuvième fois que j'ai demandé le divorce, il a ri. Une heure plus tard, sa maîtresse, Isabelle, l'appelait. « Dégage », m'a-t-il ordonné, me laissant sur un coin de rue sombre sous une pluie battante pour qu'il puisse se précipiter à ses côtés. Alors que je regardais sa voiture blindée disparaître, j'ai enfin compris la vérité. Notre mariage était une transaction, un pacte conclu pour régler les dettes de mon père. Je n'étais qu'un bouche-trou, une remplaçante vivant une vie conçue pour Isabelle. Chaque cadeau, chaque geste, n'était qu'un écho de ses goûts à elle. Il ne m'a jamais vue. Pour lui, je n'étais pas sa femme ; j'étais une possession. Une obligation dont il pouvait se débarrasser à sa guise. Il me croyait trop faible, trop dépendante pour oser me battre. Il pensait que je ne pourrais pas survivre sans lui. Il pensait que j'allais simplement m'enfuir et me cacher. Il avait tort. On n'échappe pas à un homme comme Damien Ricci. Il vous traquerait jusqu'au bout du monde, non par amour, mais par orgueil. Pour rompre un pacte avec un Parrain, on ne peut pas se contenter de fuir. Il faut être prête pour la guerre. Et là, debout, trempée et abandonnée, j'ai fait un nouveau serment : je n'allais pas seulement le quitter. J'allais réduire son monde entier en cendres.