Mafia Romance : Amour dans les Ténèbres

J'étais assise en bout de table, une table en acajou massif. Autour de mon cou, les lourdes émeraudes de la famille me désignaient comme la future Reine du Milieu. Mais l'homme à côté de moi – Axel Moreau, le Parrain le plus redouté de Paris – avait posé une main possessive sur la cuisse de la femme assise à sa droite. Ce n'était pas sa fiancée. C'était moi. L'humiliation ne s'est pas arrêtée au dîner. Axel l'a installée chez moi, a transformé mon studio de danse en son dressing, et quand elle m'a poussée dans les escaliers, il a enjambé mon corps brisé pour la réconforter, elle, parce qu'elle était « secouée ». Il a déclenché une guerre des gangs sanglante juste pour défendre son honneur, mais il a ignoré mes appels désespérés l'avertissant d'une embuscade. Pour lui, je n'étais pas une partenaire. J'étais un meuble – un objet qui devait être silencieux et utile. Pour elle, il aurait réduit le monde en cendres. Pour moi, il n'aurait même pas annulé une réunion. Alors, pendant qu'il célébrait sa victoire pour elle, je ne l'ai pas attendu. J'ai laissé la bague de fiançailles dans la poubelle, à côté des toilettes. Sur son bureau, j'ai laissé un simple mot : « Je te libère de ton serment. J'espère qu'elle vaut bien une guerre. » Le temps qu'il réalise son erreur et vienne chercher son ombre, j'étais déjà partie, prête à devenir la Reine de ma propre vie.

Mon mari m'a ordonné de me retourner et de faire face à l'autel. Il a débouclé sa lourde ceinture de cuir, ses yeux froids, vides de toute pitié. « Tu vas apprendre le respect », a craché Damien. Il m'a fouettée dans la chapelle familiale jusqu'à ce que mon dos ne soit plus qu'une plaie sanglante. Tout ça parce que sa maîtresse, Sofia, m'avait piégée en m'accusant d'avoir brisé l'urne de son grand-père. Il n'a pas cherché la vérité. Il n'a pas hésité. Il voulait juste punir la femme qu'il considérait comme un fardeau. Alors que la ceinture déchirait ma peau, je n'ai pas crié. J'ai juste compté les souvenirs qui mouraient. Il ne savait pas que c'était moi qui avais plongé dans le lac gelé pour le sauver au lycée. Il ne savait pas que c'était moi qui avais pris un coup de couteau pour lui pendant l'embuscade. Il croyait les mensonges de Sofia, qui prétendait être sa sauveuse. Je l'avais aimé pendant dix ans. J'avais saigné pour lui. Et en retour, il m'a marquée à vie pour un crime que je n'avais pas commis. Cette nuit-là, je n'ai pas soigné mes blessures. J'ai fait mes valises, signé les papiers du divorce et juré sur l'Omertà de ne plus jamais l'aimer. Trois ans plus tard, Damien a trouvé mon vieux journal intime caché sous le plancher. Il a lu la vérité sur qui l'avait vraiment sauvé et a réalisé qu'il avait torturé son ange gardien. Il m'a retrouvée à Paris, est tombé à genoux dans le hall bondé d'un hôtel et m'a suppliée de lui pardonner, les larmes aux yeux. J'ai regardé l'homme qui m'avait brisée et j'ai souri. « Va crever, Damien », ai-je dit doucement. « Parce que moi, j'ai une vie à vivre. »

Pendant trois ans, j'ai été la parfaite épouse de mafieux. Je veillais à ce que les costumes de mon mari, Julien, soient impeccables et son image publique, irréprochable. Je me suis même assise à des tables avec des tueurs russes pour traduire calmement l'ordre d'exécuter un homme qui avait trahi notre Famille. Ma valeur résidait dans mon sang-froid et ma loyauté. Au moment où une note interne a fait l'éloge de Julien pour son « héroïsme » lors du massacre de l'entrepôt de Rungis, j'ai su que notre mariage était terminé. Parce que c'était moi qu'il avait laissée pour morte. La note était un chef-d'œuvre de fiction, prétendant qu'il avait pris une décision en une fraction de seconde pour protéger « l'atout le plus précieux » de la Famille. Cet atout, ce n'était pas moi, sa femme, qui négociait calmement avec des membres de cartel pour sauver nos vies. C'était Bianca, sa fragile maîtresse, qui pleurait au téléphone dans un secteur où il avait reçu l'ordre de ne pas mettre les pieds. Quand j'ai fait mes valises et que je suis partie, il a eu l'audace de me traiter d'hystérique. « Tu es ma femme », a-t-il ricané. « Étais-je ta femme à Rungis, Julien ? », ai-je demandé. « As-tu pensé à ta femme ne serait-ce qu'une seconde pendant que tu courais sauver ta petite chose fragile ? » C'était un lâche qui avait ignoré un ordre direct d'un Parrain, et la Famille le qualifiait de héros pour ça. Mais j'avais la preuve : un enregistrement de trente secondes de son profond déshonneur. Je ne cherchais pas seulement une annulation de mariage. Je déposais une requête auprès de la Commission, et j'allais utiliser cet enregistrement pour réduire son monde en cendres.

La lettre de refus de l'école de sécurité privée du Clan est arrivée un mardi. Elle stipulait clairement que la seule place allouée à mon fils, Léo, avait été attribuée à un autre garçon. Mon mari, un Caïd haut placé, avait sacrifié la protection de notre fils pour faire de la place au bâtard de sa maîtresse. Il m'avait regardée avec mépris, traitant Léo de « mauviette », et l'avait envoyé dans un mas isolé dans l'arrière-pays pour l'endurcir. Trois jours plus tard, les Russes l'ont enlevé. Quand le coursier est arrivé, il n'y avait aucune demande de rançon. Juste un paquet contenant un morceau de coton bleu avec un T-Rex vert, imbibé de sang noir et coagulé. Thomas n'a pas versé une larme. Il s'est servi un cognac, m'a enjambée alors que je pleurais à terre, et m'a reproché d'avoir trop couvé le petit. Submergée par le silence d'une maison qui n'entendrait plus jamais le rire de mon fils, j'ai avalé un flacon de somnifères pour échapper à la douleur. Mais l'obscurité n'a pas duré. Je me suis réveillée en suffoquant, mon cœur martelant mes côtes. La lumière du soleil frappait mon visage. « Maman ? » Léo se tenait dans l'embrasure de la porte, dans son pyjama à dinosaures, entier et vivant. J'ai regardé le calendrier. C'était le 15 mai. Le jour où la lettre était arrivée. Le chagrin dans ma poitrine s'est changé en une rage glaciale. Je savais pour les détournements de fonds. Je savais pour le statut de fausse veuve. Je savais exactement comment enterrer mon mari. J'ai pris le téléphone et composé le seul numéro qu'aucune épouse n'était censée appeler directement : celui de l'Exécuteur. « J'ai des preuves de trahison », ai-je dit. « Et j'apporte les preuves. »

Le moniteur cardiaque de mon petit frère hurlait son dernier avertissement. J'ai appelé mon mari, Damien Vasseur, le roi impitoyable de la pègre parisienne dont j'avais sauvé la vie des années plus tôt. Il m'avait promis d'envoyer son équipe médicale d'élite. « Je gère une urgence », a-t-il aboyé avant de raccrocher. Une heure plus tard, mon frère était mort. J'ai découvert quelle était l'« urgence » de Damien sur les réseaux sociaux de sa maîtresse. Il avait envoyé son équipe de chirurgiens de renommée mondiale pour l'aider à mettre bas les chatons de sa chatte. Mon frère est mort pour une portée de chatons. Quand Damien a enfin appelé, il ne s'est même pas excusé. J'entendais la voix de sa maîtresse en arrière-plan, lui demandant de revenir se coucher. Il avait même oublié que mon frère était mort, proposant de lui acheter un nouveau jouet pour remplacer celui que sa maîtresse avait délibérément écrasé. C'était l'homme qui avait promis de me protéger, de faire payer ceux qui m'avaient harcelée au lycée. Maintenant, il tenait cette même harceleuse, Séraphine, dans ses bras. Puis le coup de grâce est arrivé : un appel du service de l'état civil a révélé que notre mariage de sept ans était une imposture. Le certificat était un faux. Je n'ai jamais été sa femme. J'étais juste une possession dont il s'était lassé. Après qu'il m'a laissée pour morte dans un accident de voiture pour Séraphine, je n'ai passé qu'un seul appel. J'ai envoyé un SMS à l'héritier d'un clan rival à qui je n'avais pas parlé depuis des années : « J'ai besoin de disparaître. Je fais appel à toi. »

La dernière chose dont je me souviens, c'est mon fiancé, Cédric, qui porte un toast à notre avenir. La première chose que j'entends en me réveillant à l'hôpital, c'est lui qui demande au Parrain le plus redouté de la ville de se faire passer pour mon fiancé à sa place. Un médecin dit que j'ai de graves lésions neurologiques. Amnésie. Puis, ma meilleure amie, Viviane – la fille que je considérais comme une sœur – entre. Sa main est enlacée au bras de Cédric, sa tête reposant sur son épaule. On dirait un couple parfait et amoureux. J'entends la voix frénétique de Cédric dans le couloir, il ne prend même pas la peine de chuchoter. « S'il te plaît, Léo », supplie-t-il le Parrain, Léo Ricci. « Rends-moi juste ce service. J'ai besoin de souffler un peu avec toutes ses histoires de mariage. » Puis sa voix devient mielleuse, pleine de tentation. « En tant que son "fiancé", tu pourras enfin lui faire signer l'accord de démolition pour le Manoir Orsini. Elle fera tout ce que tu lui demanderas. » Mon cœur n'est plus qu'un tas de cendres froides et mortes. L'homme que j'aimais et la femme en qui j'avais confiance ne m'ont pas seulement trahie. Ils ont essayé de m'effacer. Quand ils reviennent tous dans ma chambre, je me redresse. Je regarde au-delà de Cédric, au-delà de Viviane, et je fixe mes yeux sur l'homme le plus dangereux de la ville. Un léger sourire effleure mes lèvres. « Il n'y a que toi qui me sembles familier », dis-je à Léo Ricci, ma voix douce et brisée. « Fiancé », dis-je, le mot ayant le goût du poison et de l'opportunité. « Je suis désolée, j'ai l'impression d'avoir oublié ton nom. Ramène-moi à la maison. »

Pour notre cinquième anniversaire, mon mari a fait glisser un écrin de velours noir sur la table. À l'intérieur, pas de bague en diamant, mais un stylo-plume. « Signe les papiers de la séparation, Aurore », a dit Étienne. « Irène est de nouveau en pleine crise. Elle a besoin de voir que c'est fini entre nous. » J'étais la femme du bras droit de la mafia, et pourtant, on me jetait pour la pupille du Clan. Avant que je puisse répondre, Irène a fait irruption dans le restaurant. Elle a hurlé que je portais encore sa bague et a projeté un bol de bisque de homard bouillante en plein sur ma poitrine. Alors que ma peau cloquait et se décollait, Étienne ne s'est pas précipité vers moi. Il l'a prise dans ses bras. « Ça va aller », a-t-il murmuré à la femme qui venait de m'agresser sauvagement. « Je suis là. » La trahison ne s'est pas arrêtée là. Quand Irène m'a poussée dans les escaliers quelques jours plus tard, Étienne a effacé les enregistrements de sécurité pour la protéger de la police. Quand j'ai été enlevée par ses ennemis, j'ai appelé sa ligne d'urgence, celle réservée aux situations de vie ou de mort. Il a rejeté l'appel. Il était trop occupé à tenir la main d'Irène pour sauver sa femme. C'est à ce moment-là que la chaîne s'est brisée. Alors que la camionnette des ravisseurs s'engageait à toute vitesse sur le périphérique, je n'ai pas attendu un sauvetage qui ne viendrait jamais. J'ai ouvert la portière et j'ai sauté dans le noir. Tout le monde a cru qu'Aurore Dubois était morte sur ce bitume. Deux ans plus tard, Étienne se tenait devant une galerie à Paris, contemplant la femme qu'il avait détruite, réalisant enfin qu'il avait protégé la mauvaise personne.

Le jour de mon mariage était parfait. Le soleil de Marseille, les fleurs sauvages des calanques, l'homme de mes rêves devant l'autel. Ethan. Mon père, le sénateur Daniel Fournier, un pilier de la communauté, me conduisait à l'autel, sa fierté évidente. Tout cela n'était qu'un magnifique mensonge. Au moment où j'ai rejoint Ethan, il a sorti un insigne de la Brigade des Stups. « Sénateur Daniel Fournier, vous êtes en état d'arrestation. » Le chaos a éclaté, un coup de feu a retenti, et mon père est tombé, mort. Les yeux glacials d'Ethan m'ont porté le coup de grâce : « C'était une opération, Ava. Rien de plus. » Mon monde a volé en éclats. J'ai été rejetée, interrogée, abandonnée. L'homme que j'aimais m'a bloquée, sa mission accomplie. Mais l'abîme de ma trahison ne s'arrêtait pas là. J'ai bientôt découvert le secret de ma mère. Son « accident de randonnée » n'en était pas un ; elle était agent des Stups, enquêtait sur mon père, et a été tuée par son cartel. Ma vie, une cruelle mascarade. Comment tout ce en quoi je croyais pouvait-il être un mensonge ? Mon père aimant, un baron de la drogue ? Ma douce mère, un agent secret ? Mon fiancé, un espion calculateur ? L'injustice me consumait, nourrissant un feu plus brûlant que n'importe quelle douleur. Maintenant, Ava Fournier est morte. Ava n'est plus – seule Alma subsiste. Je transformerai ma douleur, ma rage, en une arme. J'infiltrerai le cœur du cartel qui a volé ma mère. Je leur ferai payer. Même si cela signifie utiliser l'homme même qui m'a brisée.

Pour notre cinquième anniversaire, mon mari Damien m'a fait un cadeau unique : il a réduit mon commerce en cendres. Pourquoi ? Parce qu'un commerçant avait été impoli avec Sofia, sa protégée si fragile qu'il avait juré de défendre. Pendant que je l'attendais dans notre penthouse, lui la réconfortait devant les flammes. Mais ce n'était que le début. Quand j'ai fini par craquer et que je l'ai confrontée parce qu'elle se moquait de notre mariage, elle s'est tailladé le bras et a hurlé à l'aide. Damien n'a pas hésité. Il m'a tiré dessus. Il m'a logé une balle dans la main pour la sauver, elle. Puis, pour me « discipliner », il m'a traînée à la cave et m'a fait subir le supplice de la baignoire, utilisant mon plus grand traumatisme contre moi, jusqu'à ce que j'avoue un crime que je n'avais pas commis. J'ai tout enduré, pensant qu'il m'aimait encore, à sa manière tordue. Jusqu'au jour où nous sommes tombés dans une embuscade sur les docks. L'ennemi avait un pistolet sur ma tempe et un couteau sous la gorge de Sofia. « Choisis », a dit le tireur. « La Reine ou la Protégée ? » Damien m'a regardée. Il a calculé que j'étais assez forte pour survivre, mais que Sofia, elle, se briserait. « Laissez partir la fille », a-t-il dit. Il a regardé le tireur appuyer sur la détente. Alors que je basculais en arrière dans l'océan glacial, une blessure béante à la poitrine, Damien a hurlé mon nom. Il pensait m'avoir tuée. Il ne savait pas que je portais un gilet en Kevlar. Il ne savait pas que pendant qu'il pleurait sa femme morte, je planifiais déjà ma fuite. Damien Moreau pense que sa Reine est morte. Et j'ai bien l'intention que ça reste comme ça.

J'étais l'arme secrète de Grégoire de La Roche. Et sa maîtresse. J'ai pris une balle à sa place. Je l'ai arraché aux griffes d'un cartel des Balkans. En retour, il m'avait promis un mariage secret, une vie où il n'y aurait toujours que nous. Mais le soir de ma remise de diplôme secrète du Conservatoire de Paris, je l'ai observé depuis les coulisses, à genoux, en train de demander la main de ma meilleure amie, Camille. Il la qualifiait de « pure ». Un mot qu'il utilisait pour me décrire, moi, et ma « souillure » héritée de ce sauvetage. Une vidéo qui a fuité plus tard a prouvé que ce n'était pas juste une trahison ; c'était un complot. Je les ai entendus rire de leur « plan parfaitement exécuté » pour se débarrasser de moi, la « distraction ». L'homme dont j'avais sauvé la vie avait orchestré mon humiliation publique, me rejetant à cause des cicatrices mêmes que j'avais gagnées pour lui. Mon monde n'était plus que cendres. Mais de ces cendres est née une chose, froide et dure comme l'acier. J'ai passé un unique appel à un réseau généalogique que j'utilisais pour retrouver ma famille perdue. Il était temps de disparaître et de ne plus jamais être son secret.

Pendant quatre ans, j'ai été la veuve éplorée d'un parrain du Milieu, noyée dans le souvenir de notre fils décédé. Mon mari, Élie, m'a soutenue à travers tout ça. Mais une visite à l'état civil, le jour de l'anniversaire de la mort de notre fils, a révélé une vérité dévastatrice. Il avait un autre fils. Une famille secrète. Pire encore, j'ai découvert qu'il était avec sa maîtresse le jour où notre fils est mort, après avoir renvoyé les gardes du corps qui auraient pu le sauver. Il m'a laissé croire que c'était de ma faute. Quand j'ai essayé de le quitter, il a fait venir sa maîtresse et leur fils dans notre maison, me faisant passer pour une folle. Sa mère m'a accusée d'avoir fait du mal au garçon, et Élie m'a punie en m'enfermant dans une pièce sombre qui s'inondait — un écho cruel à la noyade de notre fils. Pour « guérir » son nouvel héritier du « fantôme » de mon fils, ils ont fait déterrer la tombe de mon bébé. Sur un yacht, Élie m'a maintenue de force pendant que sa maîtresse vidait les cendres dans l'océan. Puis ils m'ont laissée pour morte dans l'eau. Quand j'ai été rejetée sur le rivage, sa maîtresse attendait pour me porter le coup de grâce. Elle n'avait pas dispersé les cendres. Elle les avait jetées dans les toilettes. Je ne voulais pas lui échapper. Je voulais l'effacer. J'ai trouvé un neuroscientifique avec une procédure expérimentale et je lui ai fait ma demande : effacer les dix dernières années. Je ne voulais pas quitter mon mari ; je voulais faire comme s'il n'avait jamais existé.

Il y a cinq ans, j'ai pris un coup de couteau pour mon mari, Marc. Ça lui a sauvé la vie, mais la blessure à mon ventre m'a volé la capacité de lui donner un héritier. Il a juré que ça n'avait pas d'importance. « Je n'ai besoin que de toi », m'avait-il murmuré. Aujourd'hui, il a ramené à la maison celle qui allait me remplacer. Il l'a appelée une « mère porteuse », une étudiante nommée Bianca, censée assurer la lignée de sa famille. Mais cette nuit-là, je les ai trouvés enchevêtrés dans notre lit d'amis. Je suis restée sur le seuil, un fantôme dans ma propre maison, et je l'ai écouté la couvrir de louanges. « Tu es si pure », a-t-il chuchoté. « Léa... elle est si coincée. » La trahison a été comme une seconde lame se tordant dans ma vieille cicatrice. Sa liaison est devenue flagrante. Il l'a couverte de cadeaux et a oublié mon anniversaire. Quand elle a convoité le pendentif que ma mère m'avait donné sur son lit de mort, il me l'a arraché du cou pour le lui offrir. « C'est une camelote sans valeur », a-t-il ricané. Cette nuit-là, elle a essayé de m'écraser avec sa Maserati. Il est arrivé et m'a trouvée en sang dans l'allée, et il ne m'a même pas demandé si j'allais bien. Il m'a juste regardée avec un dégoût absolu, croyant instantanément à ses mensonges. « Qu'est-ce que tu as encore foutu ? » a-t-il hurlé. « T'es pas morte, au moins ? » J'ai ri alors, d'un rire creux et glacial. J'ai pris ma valise, tourné le dos aux ruines de mon mariage et passé un seul coup de fil. « Dante », ai-je dit à mon frère, le Don de la famille Romano. « C'est fait. Coupe-leur les vivres. »

Au baptême du neveu de mon mari, je l’ai aperçu à l’autre bout de la salle de réception, un nouveau-né dans les bras, aux côtés d’une autre femme. J’étais enceinte de quatre mois de son héritier, mais c’est le fils de cette femme qu’il présentait comme le sien. Il avait bâti un empire du crime, et notre mariage n’était qu’une alliance stratégique. Mais ce soir-là, les hommes qui avaient porté un toast à notre union le félicitaient pour l’enfant d’une autre, leurs regards glissant sur moi sans même me voir. Ma mère a confirmé mes pires craintes : il payait l’appartement de sa maîtresse depuis des mois. Sa maîtresse, Solène, m’a acculée, sa voix dégoulinant de venin. « Il m’a choisie. Et notre fils. » Le stress a provoqué des crampes aiguës, atroces, mais quand mon mari, Damien, s’est précipité vers nous, il a pris son parti. « Calme-toi », m’a-t-il ordonné. « Tu nous donnes en spectacle. » Il m’a accusée d’être hystérique, d’avoir coincé sa maîtresse si fragile qui venait d’accoucher. À travers un brouillard de douleur, je l’ai regardé la protéger de moi, sa propre femme, en me disant de rentrer à la maison et « d’être rationnelle ». L’humiliation publique était totale, insupportable. Dans le bureau de l’avocat, Solène m’a giflée, puis a renversé le couffin de son propre bébé en hurlant que j’avais attaqué son enfant. Damien l’a crue sans l’ombre d’une hésitation. Alors que je m’effondrais de douleur, la dernière chose que j’ai vue, c’est son dos, s’éloignant avec sa nouvelle famille. Je me suis réveillée à l’hôpital. Il est arrivé avec sa maîtresse, non pas pour voir si j’allais bien, mais pour exiger que je lui présente mes excuses. C’est à ce moment-là que la femme qu’il avait épousée est morte. Et à sa place, une autre est née.

J'ai grandi dans les quartiers nord de Marseille, une mauvaise graine qui a survécu en étant plus maligne et plus impitoyable que les autres. La misère était mon quotidien, jusqu'à ce que Chloé, la fille d'un armateur, n'apparaisse comme la porte de sortie de ce sordide enfer. J'ai tout manigancé, la rendant dépendante, éloignant son père par un poison à action lente, pour qu'elle me voie comme son seul refuge, sa seule ombre indispensable. Mais à la veille de son mariage arrangé, son annonce "Je suis enceinte de Luc, je vais tout annuler !" a balayé mes plans, menaçant de me renvoyer à l'usine de poisson ou pire. Dans une tentative désespérée de sauver ma seule chance d'une vie meilleure, j'ai agi avec une brutalité inouïe : j'ai castré Luc, cet amant secret, pour l'écarter à jamais de notre chemin. Puis, une étrange notification est apparue devant mes yeux : « L'héroïne a été trompée ! L'amant secret "Luc" est en réalité le chef du syndicat du crime corse, un rival mortel de la famille de Chloé. » À ce moment-là, j'ai compris que le jeu se jouait à un niveau bien plus dangereux que je ne l'avais imaginé. J'ai réussi à prendre la place de Chloé pour épouser le riche héritier Damien, mais il savait tout de moi, exigeant que je tue Luc pour prouver ma valeur, et sa machination m'a menée droit dans un piège. Trahie par Damien et rejetée par Chloé, qui m'a condamnée au moment même où elle se sacrifiait pour me sauver, la réalité de mon existence de « PNJ » dans ce grand jeu m'a révélée la vérité sur ma propre nature. Puis une lumière aveuglante, un redémarrage, et je me suis retrouvée sur les quais de Marseille, seize ans encore. Chloé est là, s'approchant de moi avec le même sourire innocent et le début d'un nouveau cycle, mais cette fois, je connais les règles du jeu et je ne serai plus une simple pionne : je suis une joueuse.

Pendant des années, j'ai été l'architecte secrète de la réussite de mon fiancé, Adrien. J'ai même sacrifié ma propre réputation pour couvrir son vol, persuadée qu'il était l'amour de ma vie et que nous formions une équipe. En me réveillant après un accident de voiture qu'il avait manigancé, j'ai surpris sa conversation. Non seulement il avait provoqué mon accident, mais il avait aussi orchestré le « stress » qui avait causé ma fausse couche. Maintenant, il volait mon chef-d'œuvre, « Échos de la Cité », et prévoyait de me demander en mariage en public pour m'enfermer dans une cage dorée. Au gala, il m'a abandonnée sur scène en pleine demande, la bague tombant sur le sol avec un bruit sec, pour se précipiter aux côtés de sa maîtresse. Lors d'une autre soirée, après qu'elle m'a dit qu'il était « soulagé » que j'aie perdu notre bébé, je l'ai confronté. Il m'a violemment poussée, m'envoyant m'étaler par terre devant tout le monde avant de s'éloigner avec elle. Allongée là, humiliée, j'ai compris qu'il ne me voyait pas comme une personne. J'étais juste un outil à utiliser et à jeter. L'amour que je ressentais pour lui ne s'est pas seulement brisé ; il s'est transformé en un vide glacial et abyssal. Mais il a fait une erreur. Il a oublié le seul homme dans le pays qu'il craignait vraiment, un puissant Patriarche parisien qui avait un jour fait l'éloge de mon travail. J'ai pris mon téléphone et envoyé un unique SMS désespéré à son rival : « C'est Chloé Lambert. J'ai besoin de votre aide. »

J'étais enceinte de huit mois de l'héritier de l'empire criminel de mon mari, un homme que j'adorais éperdument. Puis j'ai trouvé son certificat de vasectomie, daté d'un an, soit six mois avant qu'il ne me supplie de lui donner un fils. Notre mariage n'était qu'un mensonge, une mascarade macabre orchestrée pour sa sœur obsessionnelle. Je l'ai entendu admettre qu'il avait laissé ses hommes me souiller, transformant ma grossesse en un pari public juste pour prouver qu'il pouvait me construire un trône, puis me regarder y brûler. Mon amour, ma vie, mon enfant... tout n'était qu'un sacrifice rituel. Mais ils avaient oublié une chose à propos de la femme qu'ils comptaient détruire. Alors qu'ils préparaient mon humiliation finale, j'ai passé un seul appel. À l'unique homme que mon mari craint vraiment. « Papa », dis-je doucement. « Je suis prête à rentrer à la maison. »

Angelica termine ses études en soins vétérinaires lorsque Drake Sidov, un « bazillionnaire » au charme énigmatique et à l'accent étranger, fait irruption dans sa vie et la bouleverse irrémédiablement. Drake sait ce qu'il veut - et il obtient toujours ce qu'il désire. Ce qu'il veut, c'est Angelica. Enlevée malgré elle et conduite sur l'île privée du multimilliardaire, la jeune femme découvre un univers de luxe, de contrôle et de désirs obscurs qu'elle ne soupçonnait pas en elle. Sur cette île paradisiaque, Drake l'invite à explorer une nature soumise et des pulsions qu'elle n'aurait jamais osé affronter. Ce coffret de la collection Graveyard réunit sept romances sombres où le désir se mêle au danger et où l'amour devient une arme aussi tranchante qu'un serment de sang. Chaque histoire plonge au cœur d'un monde où la loyauté se paie cher, où les identités se fracturent, et où les héros comme les héroïnes doivent choisir entre survivre... ou aimer. Les titres inclus : La Captive de l'amour et le bazillionnaire - Une captive entraînée malgré elle dans l'univers d'un milliardaire dominateur. L'Héritier de Khan - Un mafieux hanté par un amour d'été. La Courtisane du Dragon d'or - Une courtisane masquée dont le secret attire un homme prêt à tout pour la percer à jour. La Concubine d'El Cabeza - Une jeune femme sauvée par un criminel dont le monde pourrait la détruire. Le Contrat de Soumission - Un gentleman cambrioleur qui découvre que l'innocence peut cacher des désirs brûlants. L'Amour est inévitable - Un yakuza marqué par un amour impossible à fuir. L'Amour est un petit tyran - Une hackeuse insoumise confrontée à un Pakhan de la Bratva qui ne tolère ni mensonge ni faiblesse. Entre îles privées, empires criminels, héritages maudits, contrats dangereux et identités secrètes, Graveyard offre une immersion totale dans des romances où la passion consume, où les héros sont aussi dangereux que séduisants, et où chaque histoire révèle une nouvelle facette de ce monde envoûtant. Un coffret pour celles et ceux qui aiment les romances intenses, sensuelles et profondément humaines - avec, bien sûr, des fins heureuses garanties.

Le sang de ma sœur, Sophie, n'était pas encore sec. Pourtant, ma mère, Marie Dubois, organisait un dîner pour son nouvel homme, Jean-Luc, celui-là même qui est entré dans nos vies après la disparition de mon père, le scientifique de génie. Je tenais serré un précieux souvenir de mon père, une clé USB avec ses recherches, celle pour laquelle Sophie avait été assassinée en essayant de la déchiffrer. Ma mère est entrée, souriante, me demandant d'aider. « On enterre Sophie demain, maman, » ai-je lancé, mais son sourire s'est figé. Elle m'a méprisé, rejetant mes accusations et celles de mon père contre la corporation pharmaceutique de Jean-Luc. Elle ne voyait que la «généreuse compensation» qu'ils offraient pour «l'accident» de Sophie, un prix pour le silence. Elle a même osé dire que Sophie avait été «imprudente». Puis, Jean-Luc est arrivé, imposant, possessif, me traitant de paranoïaque et de «petit garçon en colère». « Certaines choses sont trop grandes pour toi, » a-t-il affirmé avec arrogance. Mais je savais que mon père n'était pas paranoïaque et que Sophie était courageuse. Ils avaient raison. « Je vengerai mon père et ma sœur, » ai-je juré, levant la clé USB, preuve de tout ce qu'ils redoutent. Leur mépris a fait place à une pointe d'inquiétude. Ma mère a chuchoté : « Antoine, s' il te plaît. Arrête. Tu vas tout gâcher. » Non, je ne gâchais rien. Je commençais seulement. J'étais seul, mais armé de la vérité de mon père et de la justice de Sophie.

Pendant cinq ans, j'ai vécu un magnifique mensonge. J'étais Aliana Ricci, l'épouse chérie du Capo le plus redouté de Marseille et la fille adorée du Don. Je croyais que mon mariage arrangé s'était transformé en un véritable amour. Pour mon anniversaire, mon mari m'avait promis le parc d'attractions. Au lieu de ça, je l'ai trouvé là-bas avec son autre famille, en train de fêter le cinquième anniversaire du fils dont j'ignorais l'existence. J'ai surpris leur conversation. Mon mari me traitait de « pauvre idiote naïve », une simple façade pour légitimer son fils secret. La trahison ultime n'était pas sa liaison, mais la vue de la voiture de mon propre père, garée de l'autre côté de la rue. Ma famille n'était pas seulement au courant ; ils étaient les architectes de ma ruine. De retour à la maison, j'ai trouvé la preuve : un album photo secret de l'autre famille de mon mari posant avec mes parents, et des relevés montrant que mon père avait financé toute cette mascarade. Ils m'avaient même droguée les week-ends pour qu'il puisse jouer à la famille parfaite. Le chagrin ne m'a pas anéantie. Il s'est mué en une froideur implacable. J'étais un fantôme dans une vie qui n'avait jamais été la mienne, et un fantôme n'a rien à perdre. J'ai copié chaque fichier accablant sur une clé USB. Pendant qu'ils célébraient leur journée parfaite, j'ai envoyé un coursier avec mon cadeau d'adieu : un enregistrement de leur trahison. Tandis que leur monde partait en fumée, je me suis dirigée vers l'aéroport, prête à m'effacer et à tout recommencer.

Mon mari, le bras droit d'un parrain de la mafia marseillaise, m'avait construit une vie parfaite. J'étais Cheffe de clinique dans l'un des plus grands hôpitaux de France, l'accomplie Docteure Falcone. Mais mon monde a volé en éclats quand une femme a amené son fils de quatre ans à ma consultation. Le garçon souffrait d'une allergie génétique rare, une qui n'existe que dans ma famille. Sur sa fiche d'admission, le nom de son père était « Emilio Thomas », le deuxième prénom secret de mon mari. Puis, la voix de mon mari a retenti depuis le téléphone de cette femme, et par la fenêtre de mon bureau, je l'ai vu venir les chercher. Une famille parfaite et secrète. Ce soir-là, lors du gala le plus important de notre famille, le garçon a couru vers moi en hurlant : « T'es la méchante dame qui essaie de piquer mon papa ! » La foule s'est retournée contre moi, murmurant que j'étais la maîtresse. Au poignet du garçon, il y avait le bracelet que j'avais offert à mon mari pour notre premier anniversaire. Quand j'ai tendu la main pour le prendre, Emilio m'a violemment bousculée. Ma tête a heurté une table, et une agonie déchirante m'a ravagé l'abdomen alors que le sang imbibait ma robe. J'ai perdu le bébé que j'ignorais porter, l'héritier légitime des Moretti. Mon mari m'a tourné le dos, partant avec son autre famille pendant que je me vidais de mon sang sur le sol de la salle de bal. Il n'est jamais venu me voir à l'hôpital. Sa maîtresse, Inès, si. Elle s'est vantée d'avoir tout manigancé, et qu'Emilio avait juré de ne jamais avoir d'autre enfant après la naissance de leur fils. Je n'étais qu'une épouse de substitution, stérile et insignifiante. Mais c'était plus qu'une trahison ; c'était une déclaration de guerre. Cette nuit-là, j'ai fixé les deux lignes roses sur un test de grossesse que j'avais fait avant le gala. J'étais enceinte de six semaines du véritable héritier Moretti. Et maintenant, j'avais une arme.