CORRINE

Pour notre neuvième anniversaire, mon mari Damien n'a pas porté de toast en notre honneur. Au lieu de ça, il a posé sa main sur le ventre de sa maîtresse enceinte, devant toute la famille du crime organisé. J'étais juste le remboursement d'une dette pour lui, un fantôme dans une robe à quarante mille euros. Mais l'humiliation ne s'est pas arrêtée dans la salle de bal. Quand sa maîtresse, Candice, a commencé à faire une hémorragie plus tard dans la nuit, il n'a pas appelé d'ambulance. Il m'a traînée à la clinique familiale. Il savait que j'avais une grave maladie cardiaque. Il savait qu'une transfusion de cette ampleur pouvait déclencher un arrêt cardiaque fatal. « Elle porte mon fils », a-t-il dit, ses yeux vides de toute humanité. « Tu lui donneras tout ce dont elle a besoin. » Je l'ai supplié. J'ai négocié ma liberté. Il a menti et a accepté, juste pour planter l'aiguille dans mon bras. Alors que mon sang rouge foncé coulait dans le tube pour sauver la femme qui détruisait ma vie, ma poitrine s'est resserrée. Les moniteurs se sont mis à hurler. Mon cœur lâchait. « Monsieur Ricci ! Elle est en train de lâcher ! » a crié le médecin. Damien ne s'est même pas retourné. Il est sorti de la pièce pour tenir la main de Candice, me laissant mourir sur la table. J'ai survécu, mais Élise Moreau est morte dans cette clinique. Il pensait que je retournerais au penthouse et que je continuerais à être sa femme obéissante et silencieuse. Il pensait que le sang dans mes veines lui appartenait. Il avait tort. Je suis retournée au penthouse une dernière fois. J'ai craqué une allumette. J'ai laissé la pièce brûler. Le temps que Damien réalise que je n'étais pas dans les cendres, j'étais déjà dans un avion pour Genève. J'avais laissé mon alliance dans une enveloppe, avec les dossiers médicaux qui prouvaient sa cruauté. Il voulait une guerre ? Je lui en donnerais une.

Mon mari, Adrien, était le pilier stable et séduisant de ma vie d'influenceuse mode. Son seul défaut ? Il était hilarant de nullité avec un appareil photo. Du moins, c'est ce que je croyais, jusqu'à ce qu'une photo virale révèle sa véritable identité : Clair-Obscur, un photographe de légende qui avait disparu des années plus tôt pour sa muse, Iseult. Le jour de notre anniversaire, alors que j'étais secrètement enceinte, il m'a abandonnée pour sauver le défilé qui devait marquer son grand retour à elle. Il n'a pas appelé pour prendre de mes nouvelles, mais pour exiger que je lui envoie mon appareil photo à 15 000 euros – un cadeau de sa part – pour qu'elle puisse l'utiliser. « De toute façon, il est gâché avec tes petites séances photo d'influenceuse », a-t-il dit, la voix plate. Ses mots m'ont anéantie alors que j'étais assise seule dans une clinique, venant tout juste de perdre notre bébé. Il a raccroché. La tonalité a vrombi dans la pièce silencieuse. Je n'étais pas juste une remplaçante ; j'étais un outil. J'ai baissé les yeux sur mon téléphone, où le numéro de mon avocat était déjà enregistré, et j'ai appuyé sur « appeler ».

J'étais devant le bureau de mon mari, la parfaite épouse d'un ponte du Milieu, seulement pour l'entendre se moquer de moi, me traitant de « statue de glace » pendant qu'il s'amusait avec sa maîtresse, Aria. Mais la trahison allait bien au-delà de l'infidélité. Une semaine plus tard, ma selle s'est rompue en plein saut, me laissant avec une jambe en miettes. Allongée sur mon lit d'hôpital, j'ai surpris la conversation qui a anéanti le peu d'amour qu'il me restait. Mon mari, Alessandro, savait qu'Aria avait saboté mon équipement. Il savait qu'elle aurait pu me tuer. Pourtant, il a dit à ses hommes de laisser tomber. Il a qualifié mon expérience de mort imminente de « leçon », parce que j'avais froissé l'ego de sa maîtresse. Il m'a humiliée publiquement, gelant mes comptes pour lui acheter des bijoux de famille. Il est resté les bras croisés pendant qu'elle menaçait de divulguer nos vidéos intimes à la presse. Il a détruit ma dignité pour jouer les héros auprès d'une femme qu'il croyait être une orpheline sans défense. Il n'avait aucune idée que c'était une imposture. Il ne savait pas que j'avais installé des micro-caméras dans tout le domaine pendant qu'il était occupé à la choyer. Il ne savait pas que j'avais des heures d'enregistrements montrant son « innocente » Aria couchant avec ses gardes, ses rivaux, et même son personnel, se moquant de la facilité avec laquelle il se laissait manipuler. Au gala de charité annuel, devant tout le clan, Alessandro a exigé que je lui présente mes excuses. Je n'ai pas supplié. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement connecté ma clé USB au projecteur principal et j'ai appuyé sur « Play ».

Pendant trois ans, j'ai tenu un registre secret des péchés de mon mari. Un système de points pour décider du moment exact où je quitterais Adrien Mattei, l'impitoyable bras droit du Milieu marseillais. Je pensais que la goutte d'eau serait l'oubli de notre dîner d'anniversaire pour réconforter son « amie d'enfance », Ariana. J'avais tort. Le véritable point de rupture est arrivé quand le plafond du restaurant s'est effondré. En une fraction de seconde, Adrien ne m'a pas regardée. Il a plongé sur sa droite, protégeant Ariana de son corps, me laissant seule face à une tonne de cristal prête à m'écraser. Je me suis réveillée dans une chambre d'hôpital stérile, la jambe en miettes et le ventre vide. Le médecin, tremblant et blême, m'a annoncé que mon fœtus de huit semaines n'avait pas survécu au traumatisme et à l'hémorragie. « Nous avons essayé d'obtenir les réserves de sang O négatif », a-t-il balbutié, refusant de croiser mon regard. « Mais le Dr Mattei nous a ordonné de les garder. Il a dit que Mlle Lefèvre risquait un choc traumatique à cause de ses blessures. » « Quelles blessures ? » ai-je murmuré. « Une égratignure au doigt », a admis le médecin. « Et de l'anxiété. » Il a laissé notre enfant à naître mourir pour garder des poches de sang pour la coupure de sa maîtresse. Adrien est finalement entré dans ma chambre des heures plus tard, imprégné du parfum d'Ariana, s'attendant à ce que je sois l'épouse dévouée et silencieuse qui comprenait son « devoir ». Au lieu de ça, j'ai pris mon stylo et j'ai écrit la dernière entrée dans mon carnet de cuir noir. *Moins cinq points. Il a tué notre enfant.* *Score Total : Zéro.* Je n'ai pas hurlé. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement signé les papiers du divorce, appelé mon équipe d'extraction et j'ai disparu dans la pluie avant même qu'il ait eu le temps de se retourner.

Après quatre-vingt-dix-neuf fiançailles ratées, j'ai finalement épousé Baptiste de Courcy, un magnat de la tech stoïque qui semblait être le seul homme sur terre à trouver mon débit de mitraillette « charmant ». Mais son acceptation silencieuse n'était qu'un mensonge. Je n'étais qu'une simple potiche, une épouse dont il avait besoin pour cacher son amour obsessionnel, quasi incestueux, pour sa sœur adoptive, Éléonore. Quand j'ai découvert leur secret et exigé le divorce, il m'a enfermée dans une pièce sombre, sans fenêtres, utilisant la claustrophobie de mon enfance comme une arme pour me briser. Il avait besoin que je porte le chapeau pour les crimes d'Éléonore, pour la protéger à tout prix. Pendant trois jours, il m'a regardée hurler et griffer les murs. Ma terreur n'était qu'un spectacle pour ses yeux froids et calculateurs. Il n'était pas indifférent. C'était un monstre. Je n'ai pas cédé. Au lieu de ça, j'ai attendu. Le soir d'un gala retransmis en direct, j'ai regardé la caméra et j'ai souri. « Éléonore, ma chérie, félicitations. J'ai déjà divorcé. Il est tout à toi. »

Aujourd'hui, c'est mon cinquième anniversaire de mariage. C'est aussi le jour où mon mari, Étienne, m'a demandé le divorce pour la 38ème fois. Il fait ça pour Hélène, son amie d'enfance. La femme qui a eu un accident de voiture le jour de notre mariage, la rendant stérile. Depuis, il paie une dette de culpabilité, et j'en suis le prix. Pendant cinq ans, j'ai enduré ce cycle de divorces et de remariages. Mais cette fois, c'était différent. Hélène m'a poussée dans les escaliers. Étienne m'a trouvée en sang et m'a promis justice. Il a juré qu'il la ferait payer. Mais quelques jours plus tard, la police a appelé. Les enregistrements de surveillance de l'incident avaient été mystérieusement effacés. Pas de preuves, pas d'affaire. Cette nuit-là, Hélène m'a fait enlever. Alors que ses hommes déchiraient mes vêtements à l'arrière d'une camionnette, j'ai réussi à appeler Étienne. Il a rejeté mon appel. J'ai sauté du véhicule en marche. Et tandis que je courais pour sauver ma vie, saignant sur l'asphalte froid, j'ai fait un vœu. Cette fois, il n'y aurait pas de 39ème remariage. Cette fois, je disparaîtrais.

Le jour du mariage est considéré comme le rêve d'une fille. Cependant, ce n'est pas le cas pour Célia. Son fiancé l'a laissé humiliée et s'est enfuit avec sa meilleure amie. Perdue dans ses misérables pensées, Célia n'a pas fait attentionne au camion qui fonçait vers elle. Lorsque Célia a ouvert les yeux, elle s'est retrouvé dans une pièce étrange, avec une odeur forte de moisissure. Son étonnement s'intensifiait lorsqu'elle a fait attention à l'année sur le calendrier - 1995 ! Et son visage dans le miroir e ressemblait pas du tout à son visage d'avant. Célia n'avait aucune beauté, mais cette fille qui la regardait fixement était magnifique. Cependant, sa nouvelle vie s'est avéré à être aussi difficile que l'ancienne. Célia devait se confronter à de nouvelles batailles.

Ma mère mourante a utilisé la moitié de notre fortune et un Serment de Sang sacré pour m'acheter un mari, Angelo, pensant m'offrir une forteresse impénétrable. Mais hier, à peine rentré de la faculté de droit que mes millions ont payée, il a ramené la fille d'un juge chez nous. Devant tous ses frères et sœurs, il a annoncé avec une froideur absolue qu'il la prenait pour épouse afin d'asseoir son pouvoir dans la mafia de Chicago. Toute la famille Riggs était complice depuis des mois. Ils avaient secrètement vidé ma dot, dilapidé mon argent dans des affaires foireuses, et acheté des diamants pour sa nouvelle fiancée. « Tu n'es qu'une fille de marchand, tu n'as apporté qu'un chéquier. Reste ici et gère nos finances, ou tu finiras morte dans la rue. » C'est ce qu'Angelo m'a craché au visage, convaincu que j'étais terrifiée à l'idée de perdre la protection de son nom. Sa mère et sa sœur ont ricané, s'attendant à ce que je m'effondre en larmes et que j'accepte mon nouveau rôle de servante glorifiée. Ils me prenaient pour une proie faible et crédule, aveuglés par leur propre arrogance et leur cupidité pathétique. Ils ignoraient que les racines de mon empire financier étaient intouchables et toujours à mon nom. J'ai souri, je leur ai laissé les clés d'un manoir secrètement hypothéqué jusqu'à la moelle, et j'ai claqué la porte. J'ai sorti l'ultime atout que ma mère m'avait laissé, une dette de sang inestimable, et je suis allée trouver le prédateur le plus redouté de la ville : le vrai Parrain de la Cosa Nostra. Cette fois, c'est moi qui allais détruire leur monde.

Je suis la fille d'un haut dignitaire de la Mafia de Chicago, élevée pour faire un mariage arrangé parfait. Mais le soir de mon gala, ma propre cousine Hailey a payé un voyou pour m'injecter un aphrodisiaque militaire mortel et m'enfermer dans une chambre froide. Elle ne voulait pas seulement ruiner ma réputation pour voler mon fiancé, elle voulait que je brûle vive de l'intérieur. Pour survivre à cette fièvre atroce, j'ai dû me jeter sur le seul remède disponible dans ce congélateur : le corps anormalement glacial d'un homme paralysé. Sauf que cet homme n'était autre que Demetrius Maddox, le terrifiant Don et roi incontesté de la pègre. Quand Hailey a défoncé la porte avec mon père et ma grand-mère pour me surprendre, ils s'attendaient à me voir détruite avec un minable. Ma grand-mère m'a regardée avec dégoût. « Tu es une maladie pour cette famille, Avery ! » Ils jubilaient de ma déchéance, ignorants qu'ils venaient de signer leur arrêt de mort en piétinant le territoire du Diable en personne. Comment mon propre père pouvait-il me sacrifier avec autant de cruauté et laisser cette stupide jalousie détruire notre lignée ? Au lieu de pleurer et d'accepter mon sort, je me suis relevée, le sang encore brûlant de poison. J'ai forcé ma cousine à avouer avant de la faire fouetter jusqu'au sang par l'exécuteur du Don. Puis, je me suis tournée vers l'homme le plus dangereux de la ville pour lui proposer un pacte : je serai son remède, s'il m'offre le pouvoir d'anéantir ma propre famille.

Coincée dans un mariage politique sans amour, j'étais le trophée parfait de Joshua Caldwell. Pour échapper à son mépris lors d'un gala, j'ai trop bu et j'ai fini dans le lit d'un inconnu, à qui j'ai laissé trois cents dollars en guise d'insulte avant de fuir. Mais en rentrant au manoir, le véritable cauchemar a commencé : j'ai découvert que mon mari me volait secrètement mes compositions musicales et qu'il attendait un enfant avec une vulgaire chanteuse de club. Au lieu de s'excuser, Joshua m'a violemment menacée de détruire le reste de ma famille si j'osais parler. Le soir même, nous avons été convoqués d'urgence par le chef de la famille. Mon sang s'est glacé : le Don impitoyable de Chicago, Anthony Caldwell, le frère aîné de mon mari, était l'inconnu de ma nuit d'égarement. Il avait gardé ma boucle d'oreille en diamant perdue dans ses draps et connaissait tous les détournements de fonds de Joshua. Cachée sous le bureau d'Anthony, j'ai entendu mon mari me qualifier de fardeau inutile et frigide, prévoyant de me jeter à la rue dès qu'il aurait mis la main sur ma dot. J'avais sacrifié ma vie et mon talent pour un lâche qui me vendait au plus offrant, me laissant à la merci d'un prédateur aux yeux gris orage. Les larmes ont séché pour laisser place à une rage absolue. « Je veux qu'il soit anéanti. Je veux tout lui prendre, » ai-je murmuré au Don. J'en avais fini d'être une victime, j'allais réduire le monde de mon mari en cendres, quitte à pactiser avec le diable.

J'étais une Vitiello, vendue aux Moretti pour sceller une alliance. Pendant cinq ans, j'ai aimé Dante en secret, comptant les minutes jusqu'à notre mariage à l'église de la Madeleine. Mais tout s'est terminé par un simple SMS, trois minutes avant la cérémonie. « Reste à l'appart. Sofia est réveillée. Pas de scandale. » Son ex, l'amour de sa vie, venait de sortir du coma. Amnésique. Et d'un coup, j'ai été effacée. Pendant trente jours, j'ai attendu dans l'ombre pendant que Dante jouait les héros pour une femme qui ne se souvenait même pas de lui. Il me disait qu'il protégeait son esprit fragile. Et puis, j'ai découvert la vérité. Debout devant le bureau du médecin, j'ai tout entendu. Dante refusait un traitement qui pourrait rendre la mémoire à Sofia. « Si elle se souvient, elle pourrait me quitter à nouveau », a dit Dante au médecin. « Elena attendra. C'est un bon petit soldat. Laissez-moi vivre mon fantasme. » Il ne la protégeait pas. Il la maintenait brisée pour nourrir son ego, comptant sur ma soumission. Il pensait que j'étais un meuble qu'on pouvait mettre au garde-meuble. Il avait tort. Je ne suis pas retournée à l'appartement. À la place, j'ai composé un numéro que chaque homme du Milieu parisien craignait. « Matteo », ai-je dit au frère aîné de Dante. Le Don. Le roi de la pègre. « J'ai fini d'attendre. Je veux être une Moretti. Mais pas la femme de Dante. »

Le jour où mon mari, Marc, devait être promu au sein du clan Orsini, je suis allée faire enregistrer notre union. C'était l'aboutissement de trois ans de travail, la fondation de la famille que je désirais si désespérément. C'est là que j'ai découvert qu'il avait déjà enregistré une épouse deux mois plus tôt. Ce n'était pas moi. C'était Isabella Ricci, la fille de nos pires rivaux. Lors de sa fête, il m'a présentée à toute la famille comme une analyste obsédée de son équipe. Il se tenait là, le bras autour d'Isabella, qui se tenait le ventre en prétendant porter son enfant. Un instant plus tard, elle a simulé une chute et a hurlé que je l'avais poussée, essayant de tuer son bébé. Il l'a installée chez nous, remplaçant mes récompenses professionnelles – la preuve du travail qui avait bâti toute sa carrière – par leurs portraits souriants. Il ne m'a pas seulement trahie ; il m'a effacée. Cette nuit-là, après qu'il m'a accusée d'avoir empoisonné Isabella pour provoquer une fausse couche, j'ai enfin compris. Il ne m'avait pas seulement quittée ; il essayait de me détruire. Alors j'ai tourné le dos à la vie que j'avais construite pour lui et j'ai accepté le seul poste qu'il redoutait que je prenne. Le Consigliere du Don m'avait offert le contrôle du projet Chimère, le plus puissant réseau de renseignement de l'organisation. J'en avais fini d'être l'architecte invisible de la réussite de Marc. Maintenant, j'allais devenir le monstre de ses cauchemars.

Pendant sept ans, j'ai récuré des sols, maquillé des comptes et caché mon identité d'héritière Vitiello. Tout ça pour savoir si Dante Moretti m'aimait pour moi, et non pour le pouvoir de mon père. Mais l'immense panneau publicitaire sur les Champs-Élysées a glacé le sang dans mes veines. Ce n'était pas mon visage à côté du sien sous le titre « Le Roi et sa nouvelle Reine ». C'était celui d'une serveuse de cocktail nommée Lola. Quand je suis entrée dans le hall pour le confronter, Lola m'a giflée et a écrasé le médaillon de ma défunte mère sous son talon aiguille. Dante ne m'a pas défendue. Il n'avait même pas l'air désolé. « Tu es utile, comme une agrafeuse », a-t-il ricané en regardant sa montre. « Mais un Roi a besoin d'une Reine, pas d'une employée de bureau ennuyeuse. Tu peux rester ma maîtresse si tu veux garder ton travail. » Il pensait que je n'étais personne. Il pensait qu'il pouvait m'utiliser pour blanchir son argent et me jeter comme une ordure. Il n'avait pas réalisé que la seule raison pour laquelle il n'était pas en prison fédérale, c'était parce que je le protégeais. J'ai essuyé le sang sur ma lèvre et j'ai sorti un téléphone satellite sécurisé. Dante s'est mis à rire. « Qui appelles-tu ? Ta maman ? » Je l'ai fixé droit dans les yeux pendant que la ligne s'établissait. « Le pacte est rompu, Papa », ai-je murmuré. « Brûle-les tous. » Dix minutes plus tard, les portes vitrées ont volé en éclats alors que les hélicoptères militaires de mon père descendaient dans la rue. Dante est tombé à genoux, réalisant trop tard qu'il n'avait pas seulement perdu une secrétaire. Il venait de déclarer la guerre au Capo dei Capi.

La lettre de refus de l'école de sécurité privée du Clan est arrivée un mardi. Elle stipulait clairement que la seule place allouée à mon fils, Léo, avait été attribuée à un autre garçon. Mon mari, un Caïd haut placé, avait sacrifié la protection de notre fils pour faire de la place au bâtard de sa maîtresse. Il m'avait regardée avec mépris, traitant Léo de « mauviette », et l'avait envoyé dans un mas isolé dans l'arrière-pays pour l'endurcir. Trois jours plus tard, les Russes l'ont enlevé. Quand le coursier est arrivé, il n'y avait aucune demande de rançon. Juste un paquet contenant un morceau de coton bleu avec un T-Rex vert, imbibé de sang noir et coagulé. Thomas n'a pas versé une larme. Il s'est servi un cognac, m'a enjambée alors que je pleurais à terre, et m'a reproché d'avoir trop couvé le petit. Submergée par le silence d'une maison qui n'entendrait plus jamais le rire de mon fils, j'ai avalé un flacon de somnifères pour échapper à la douleur. Mais l'obscurité n'a pas duré. Je me suis réveillée en suffoquant, mon cœur martelant mes côtes. La lumière du soleil frappait mon visage. « Maman ? » Léo se tenait dans l'embrasure de la porte, dans son pyjama à dinosaures, entier et vivant. J'ai regardé le calendrier. C'était le 15 mai. Le jour où la lettre était arrivée. Le chagrin dans ma poitrine s'est changé en une rage glaciale. Je savais pour les détournements de fonds. Je savais pour le statut de fausse veuve. Je savais exactement comment enterrer mon mari. J'ai pris le téléphone et composé le seul numéro qu'aucune épouse n'était censée appeler directement : celui de l'Exécuteur. « J'ai des preuves de trahison », ai-je dit. « Et j'apporte les preuves. »

À mon échographie du premier trimestre, j'étais censée célébrer l'avenir de la famille Rocca. J'étais Isabelle Rocca, l'épouse du Don le plus puissant de Marseille. Mais quand l'infirmière a appelé mon nom, l'homme qui s'est levé aux côtés de sa maîtresse enceinte était mon mari. Dans le silence stérile de cette salle d'attente, il l'a choisie, elle. Plus tard, il a avoué que sa famille le faisait chanter – une faiblesse qui était une condamnation à mort dans notre monde. Cette nuit-là, il a installé sa maîtresse dans notre maison, dans ma chambre, et m'a enfermée comme une prisonnière dans la dépendance du personnel. Il n'emprisonnait pas sa femme ; il protégeait un atout. Il avait besoin de l'héritier légitime que je portais pour sauver son empire chancelant. Sa trahison fut absolue lorsque sa propre mère et mes parents adoptifs sont arrivés pendant son absence. Ils m'ont forcée à signer les papiers du divorce, puis m'ont dit qu'ils m'emmenaient dans une clinique. Sa mère a sorti une arme et l'a pointée non pas sur ma tête, mais sur mon ventre. « On met fin à cette complication », dit-elle froidement. Alors qu'ils me traînaient hors de la maison, mon monde s'est obscurci. Mais à travers le brouillard, j'ai vu un convoi de berlines noires bloquer le portail. Une armée d'hommes en est sortie, menée par un visage que je n'avais vu qu'en photo. Quelques jours plus tôt, enfermée dans ma chambre, j'avais passé un seul appel à l'unique homme plus puissant que mon mari : mon père biologique, le Parrain de Paris. Et il était venu chercher sa fille.

Pour notre cinquième anniversaire, mon mari a fait glisser un écrin de velours noir sur la table. À l'intérieur, pas de bague en diamant, mais un stylo-plume. « Signe les papiers de la séparation, Aurore », a dit Étienne. « Irène est de nouveau en pleine crise. Elle a besoin de voir que c'est fini entre nous. » J'étais la femme du bras droit de la mafia, et pourtant, on me jetait pour la pupille du Clan. Avant que je puisse répondre, Irène a fait irruption dans le restaurant. Elle a hurlé que je portais encore sa bague et a projeté un bol de bisque de homard bouillante en plein sur ma poitrine. Alors que ma peau cloquait et se décollait, Étienne ne s'est pas précipité vers moi. Il l'a prise dans ses bras. « Ça va aller », a-t-il murmuré à la femme qui venait de m'agresser sauvagement. « Je suis là. » La trahison ne s'est pas arrêtée là. Quand Irène m'a poussée dans les escaliers quelques jours plus tard, Étienne a effacé les enregistrements de sécurité pour la protéger de la police. Quand j'ai été enlevée par ses ennemis, j'ai appelé sa ligne d'urgence, celle réservée aux situations de vie ou de mort. Il a rejeté l'appel. Il était trop occupé à tenir la main d'Irène pour sauver sa femme. C'est à ce moment-là que la chaîne s'est brisée. Alors que la camionnette des ravisseurs s'engageait à toute vitesse sur le périphérique, je n'ai pas attendu un sauvetage qui ne viendrait jamais. J'ai ouvert la portière et j'ai sauté dans le noir. Tout le monde a cru qu'Aurore Dubois était morte sur ce bitume. Deux ans plus tard, Étienne se tenait devant une galerie à Paris, contemplant la femme qu'il avait détruite, réalisant enfin qu'il avait protégé la mauvaise personne.

Le moniteur cardiaque de mon petit frère hurlait son dernier avertissement. J'ai appelé mon mari, Damien Vasseur, le roi impitoyable de la pègre parisienne dont j'avais sauvé la vie des années plus tôt. Il m'avait promis d'envoyer son équipe médicale d'élite. « Je gère une urgence », a-t-il aboyé avant de raccrocher. Une heure plus tard, mon frère était mort. J'ai découvert quelle était l'« urgence » de Damien sur les réseaux sociaux de sa maîtresse. Il avait envoyé son équipe de chirurgiens de renommée mondiale pour l'aider à mettre bas les chatons de sa chatte. Mon frère est mort pour une portée de chatons. Quand Damien a enfin appelé, il ne s'est même pas excusé. J'entendais la voix de sa maîtresse en arrière-plan, lui demandant de revenir se coucher. Il avait même oublié que mon frère était mort, proposant de lui acheter un nouveau jouet pour remplacer celui que sa maîtresse avait délibérément écrasé. C'était l'homme qui avait promis de me protéger, de faire payer ceux qui m'avaient harcelée au lycée. Maintenant, il tenait cette même harceleuse, Séraphine, dans ses bras. Puis le coup de grâce est arrivé : un appel du service de l'état civil a révélé que notre mariage de sept ans était une imposture. Le certificat était un faux. Je n'ai jamais été sa femme. J'étais juste une possession dont il s'était lassé. Après qu'il m'a laissée pour morte dans un accident de voiture pour Séraphine, je n'ai passé qu'un seul appel. J'ai envoyé un SMS à l'héritier d'un clan rival à qui je n'avais pas parlé depuis des années : « J'ai besoin de disparaître. Je fais appel à toi. »