Prisonnière du cruel contrat du PDG

Les yeux de Claire Page s'ouvrirent brusquement.

La première chose qu'elle ressentit fut la douleur. Chaque muscle de son corps criait à l'agonie, ses hanches lancinant d'une douleur profonde et lancinante qui lui donnait envie de se recroqueviller sur elle-même et de ne plus jamais bouger. Elle resta immobile pendant trois secondes, fixant le plafond inconnu de la suite présidentielle du Bulgari Hotel, la lumière du matin filtrant à travers les rideaux transparents en fines bandes accusatrices.

Elle inspira profondément. L'air sentait le parfum cher, le sexe et quelque chose d'autre qu'elle ne voulait pas nommer.

Claire tourna lentement la tête, son cou raide, son cuir chevelu sensible. Le mouvement lui arracha une grimace. Là, occupant plus de la moitié du lit king-size, se trouvait le large dos nu d'Ellsworth Mosley. Sa respiration était régulière, contrôlée, le rythme d'un homme qui dormait comme il conquiert - profondément, complètement, sans rêves.

Son estomac se noua.

Elle se redressa sur un coude, le drap en coton égyptien glissant sur sa poitrine. Le mouvement envoya une douleur aiguë entre ses jambes, et elle mordit fort sa lèvre inférieure pour retenir le son. Ses dents percèrent la peau. Elle sentit le goût du sang.

Claire fit passer ses jambes par-dessus le bord du lit. Ses pieds touchèrent le sol froid en marbre, et ses genoux fléchirent immédiatement. Elle s'accrocha à la table de chevet à deux mains, ses jointures blanches, ses ongles s'enfonçant dans le bois poli. La lampe trembla. Elle retint son souffle, attendant.

Ellsworth ne bougea pas.

Elle se redressa lentement, sa colonne vertébrale protestant à chaque mouvement incrémentiel. Son regard tomba au sol. Là, en un tas de tissu détruit, gisait sa robe. La robe de soirée en velours bordeaux pour laquelle elle avait économisé pendant trois mois. Elle était déchirée sur le côté, la fermeture éclair arrachée, le décolleté délicat en lambeaux irréparables.

Son visage s'enflamma. Le fond de sa gorge se serra.

Le téléphone sur la table de chevet vibra.

Claire sursauta si violemment qu'elle faillit renverser la lampe. Elle attrapa l'appareil, son cœur battant la chamade contre ses côtes, ses yeux se posant sur le lit. La respiration d'Ellsworth resta inchangée. Elle déverrouilla l'écran avec des doigts tremblants.

Un message d'un numéro chiffré qu'elle reconnut comme celui de Leo Chen. Pas de salutation. Juste une pièce jointe PDF - une confirmation de virement bancaire d'un million de dollars sur le compte de son dossier d'emploi. La ligne de mémo contenait trois lettres : NDA.

Le froid la frappa en premier. Puis le tremblement. Cela commença dans ses mains et se propagea, une secousse violente qui lui faisait claquer les dents. Elle serra le téléphone jusqu'à ce que la coque craque, jusqu'à ce que ses empreintes digitales maculent le verre. Un million de dollars. Pour son silence. Pour son corps. Pour la chose qu'elle ne pourrait jamais récupérer.

Elle pressa sa main libre contre sa bouche. Ses yeux brûlaient, chauds et désespérés, mais elle ne pleurerait pas. Pas ici. Pas là où il pourrait se réveiller et voir.

Claire se détacha de la table de chevet. Elle se dirigea vers la salle de bain sur des jambes qui semblaient empruntées, chaque pas envoyant de nouvelles vagues d'inconfort à travers son bassin. Elle ferma la porte derrière elle avec un léger clic et tourna la serrure.

La douche coulait déjà quand elle réalisa qu'elle l'avait allumée. Elle resta sous le jet, entièrement vêtue du peignoir de l'hôtel qu'elle avait trouvé accroché à la porte, et laissa l'eau froide marteler son crâne. Elle coulait sur son visage, son cou, s'accumulant dans le creux de sa clavicule. Elle laissa le peignoir lourd et détrempé tomber au sol de la douche, comme une chose noyée, et sortit sur le tapis de bain moelleux, s'enveloppant dans la serviette la plus épaisse qu'elle put trouver avant d'oser approcher sa trousse de maquillage. Elle regarda l'eau tourbillonner dans le drain et s'imagina disparaître avec elle.

Vingt minutes plus tard, elle se tenait devant le miroir dans un silence emprunté. La femme qui la regardait était une étrangère. Pâle. Les yeux creusés. Claire ouvrit sa trousse de maquillage avec des mains fermes - les mains d'une professionnelle, une assistante exécutive de haut niveau qui pouvait gérer trois agendas et dix-sept fuseaux horaires sans transpirer.

Elle appliqua du correcteur en couches. Le bleu sur sa mâchoire. Les marques sur sa gorge. Les ombres en forme d'empreintes digitales sur ses bras. Elle travailla méthodiquement, estompant jusqu'à ce que sa peau ressemble à de la porcelaine, comme si rien ne s'était passé, comme si elle était la même femme qui était entrée dans cet hôtel douze heures plus tôt.

Elle torsada ses cheveux en un chignon strict à la nuque. Elle serra la ceinture du peignoir frais et sec qu'elle avait pris dans le placard. Elle trouva ses lunettes dans son sac, les lourdes montures noires qui la rendaient sévère, compétente, intouchable.

Quand elle ouvrit la porte de la salle de bain, Ellsworth Mosley était assis dans le lit.

Il s'appuyait contre la tête de lit, le drap rassemblé à sa taille, son torse nu et strié de muscles qui bougeaient à chaque respiration. Dans sa main droite, il tournait un briquet noir mat personnalisé encore et encore, la flamme s'allumant et s'éteignant, s'allumant et s'éteignant. Ses yeux - sombres, insondables, prédateurs - se fixèrent sur elle avec une intensité qui lui donnait envie de reculer dans la salle de bain et de verrouiller la porte à nouveau.

« Impressionnant » dit-il. Sa voix était rauque et enfumée. « Tu changes de rôle plus vite que le NASDAQ n'ouvre »

Claire s'arrêta à un mètre du pied du lit. Elle tenait sa tablette contre sa poitrine comme un bouclier. « Je dois retourner à mon appartement pour me changer. Je serai au bureau à huit heures trente »

Le pouce d'Ellsworth s'immobilisa sur le briquet. Quelque chose traversa son visage - de l'irritation, peut-être, ou quelque chose de plus brûlant qu'elle ne pouvait déchiffrer. Il s'attendait à des larmes. À des supplications. À ce qu'elle rampe dans le lit et essaie de négocier pour plus.

Il fit un geste du menton vers une housse à vêtements accrochée à la porte de la suite. « Inutile. Leo l'a livrée il y a une heure. À ta taille. Maintenant, mon emploi du temps »

Les yeux de Claire se posèrent sur le sac noir, puis revinrent vers lui. La préparation envahissante et totale lui coupa le souffle. « Votre rendez-vous de neuf heures avec Morgan Holdings a été déplacé dans la salle de conférence B. Les dossiers de diligence raisonnable sont prêts. Le café arrivera dans quatre minutes »

« Sors » dit-il.

Claire inclina légèrement la tête. Elle fit demi-tour et se dirigea vers la porte, ses pas mesurés, chacun une bataille silencieuse contre le feu dans ses hanches, un masque de grâce professionnelle cachant l'agonie en dessous. Ses talons de trois pouces, qu'elle avait récupérés dans le salon, claquaient contre le marbre au rythme de son cœur.

Elle tira la lourde porte derrière elle. Le verrou cliqua avec finalité.

À l'intérieur de la suite, Ellsworth jeta le drap et se leva. Il se dirigea vers la salle de bain, avec l'intention de se doucher, d'effacer la nuit de sa peau. Son pied heurta quelque chose. Il baissa les yeux.

Le drap en coton égyptien blanc était tordu sur le matelas. Et là, au centre, se trouvait une tache rouge rouille. Petite. Presque invisible. Mais indéniable.

Ellsworth Mosley resta immobile.

Son esprit rejoua la nuit par fragments. La façon dont elle avait bougé sous lui. La tension dans ses cuisses. Les petits sons étouffés qu'elle avait faits et qu'il avait pris pour du plaisir. La résistance qui avait cédé trop vite, trop complètement.

Il se dirigea vers le téléphone de chevet et composa un numéro interne. Leo répondit à la première sonnerie.

« Monsieur ? »

« Claire Page » dit Ellsworth. Sa voix était basse, contrôlée, et infiniment dangereuse. « Je veux ses dossiers médicaux. Ses finances. Chaque adresse où elle a vécu au cours des cinq dernières années. Je veux tout sur mon bureau avant midi »

Il raccrocha sans attendre de réponse.