Triplés secrets: La seconde chance du milliardaire

Elle n'était plus seulement une épouse. Elle était devenue un obstacle. Et ce soir, elle en avait assez de se mettre en travers du chemin.

Tout avait commencé avec la pluie.

« De la poussière tu es venu, et à la poussière tu retourneras. »

La voix du prêtre résonnait comme un bourdonnement lointain, à peine audible sous le tambourinement incessant de la pluie sur les parapluies noirs. C'était une pluie glaciale, celle qui s'infiltre à travers les couches de laine et s'installe jusqu'à la moelle des os.

Cailin Morton se tenait au bord de la tombe ouverte, ses talons s'enfonçant dans la boue qui menaçait de l'engloutir tout entière. Sa robe noire, trempée en quelques minutes après son arrivée au cimetière de l'Église de la Trinité, lui collait à la peau comme une seconde peau gelée.

Elle ne frissonnait pas. Elle ne pouvait pas. Son corps avait dépassé le stade du froid pour atteindre une étrange paralysie engourdie.

Elle fixait le cercueil en acajou qu'on descendait dans la terre mouillée. Il semblait si petit. Sa mère avait été une force de la nature, une femme qui remplissait chaque pièce de rires et de chaleur. Maintenant, elle n'était plus qu'une boîte sous terre.

Un coup de tonnerre secoua le ciel, faisant trembler le sol sous les pieds de Cailin. On aurait dit que la terre s'ouvrait, reflétant la fissure qui s'élargissait dans sa poitrine depuis des jours.

Elle tourna légèrement la tête vers la gauche. L'espace à côté d'elle était vide.

Les gouttes de pluie frappaient l'herbe vide où son mari aurait dû se tenir. Hilliard Holloway. L'homme qui avait promis, devant ce même prêtre il y a trois ans, de la chérir dans la maladie comme dans la santé, dans les bons comme dans les mauvais moments.

C'était les mauvais moments. C'était les pires. Et il n'était pas là.

« Il est sûrement coincé dans les embouteillages, ma chérie, » murmura une cousine derrière elle, lui tendant un mouchoir sec dans la main mouillée de Cailin. Le mouchoir se désintégra instantanément contre sa peau humide, se transformant en une boule de papier inutile. « Tu sais comment la ville devient quand il y a des orages. »

Cailin ne répondit pas. Elle savait exactement comment la ville devenait. Elle savait aussi qu'Hilliard avait un chauffeur qui connaissait tous les raccourcis de Wall Street au cimetière.

Elle sortit son téléphone de sa pochette. L'écran s'alluma, dur et lumineux contre la grisaille de l'après-midi. Aucun appel manqué. Aucun message. Juste une notification d'alerte de dernière minute du Daily Mail.

Son pouce hésita. Elle ne devrait pas regarder. Elle savait qu'elle ne devrait pas regarder.

Elle tapota.

L'écran s'emplit d'une vidéo en direct. La bannière en bas indiquait : Gala de charité métropolitain : La Nuit d'Or.

La caméra balaya une salle de bal ruisselante de lustres en cristal et de tentures dorées. L'audio était un mélange de cordes classiques et du murmure de l'élite. Et là, au centre de l'image, se tenait Hilliard.

Il portait son smoking, le Tom Ford sur mesure qu'elle avait choisi pour lui le mois dernier. Il était impeccable. Sec. Au chaud.

Et il n'était pas seul.

Charla English s'accrochait à son bras. Elle portait une robe à paillettes dorées qui plongeait bas dans le dos, la tête renversée en arrière dans un éclat de rire, ses dents blanches et parfaites sous le flash de l'appareil photo.

Le titre se mit à jour en temps réel : Holloway & English : Un couple puissant réuni ? Les rumeurs s'intensifient alors que l'épouse est absente.

Absente.

Cailin ressentit une crampe aiguë et tordante dans le bas de l'abdomen. C'était un coup physique, un rappel du secret qu'elle portait. Elle laissa tomber le téléphone dans son sac et enroula ses bras autour de son ventre, pressant fort.

Pas maintenant, supplia-t-elle silencieusement à la vie qui grandissait en elle. S'il te plaît, pas maintenant. Je ne peux pas m'effondrer tout de suite.

La cérémonie se termina. Les personnes en deuil défilèrent devant elle, offrant des condoléances qui résonnaient comme des pierres jetées dans un puits. Ils touchaient son épaule, leurs yeux se posant sur l'espace vide à côté d'elle, leur pitié acérée et jugeante.

« Si tragique, » murmura quelqu'un. « Être seule dans un moment pareil. »

Cailin se dirigea vers sa voiture. La boue aspirait ses chaussures, la tirant vers le bas, rendant chaque pas une bataille. Elle s'installa sur le siège conducteur de sa modeste berline – Hilliard avait pris la Maybach – et claqua la porte, coupant le son de la pluie.

Elle tremblait maintenant. Des tremblements incontrôlables qui partaient de ses mains et remontaient jusqu'à sa mâchoire. Ses dents claquaient.

Elle composa le numéro d'Hilliard.

Cela sonna. Une fois. Deux fois.

S'il te plaît, réponds. Dis-moi que la vidéo est ancienne. Dis-moi que tu es en route.

« Vous êtes bien sur la messagerie vocale d'Hilliard Holloway. Veuillez laisser un message. »

Elle raccrocha et appela Gavin, son chef de cabinet.

Gavin répondit à la deuxième sonnerie. « Mme Holloway ? » Il semblait essoufflé, troublé.

« Où est-il, Gavin ? » demanda Cailin. Sa voix était rauque, méconnaissable à ses propres oreilles.

« La... la réunion du conseil s'est prolongée, madame, » balbutia Gavin. « C'est une crise de haut niveau. Il ne peut pas partir. Il se sent terriblement mal d'avoir manqué la cérémonie. »

En arrière-plan de l'appel, Cailin l'entendit. Le crescendo distinct et montant d'un concerto de violon. Le tintement des flûtes de champagne. Le rire aigu d'une femme.

« Une réunion du conseil, » répéta Cailin, d'un ton neutre. « Avec un orchestre ? »

« Je... Mme Holloway, la réception est mauvaise ici dans la salle de conférence, je dois... »

La ligne se coupa.

Le mensonge ne se contentait pas de blesser ; il éventrait. Ce n'était pas qu'il n'était pas là. C'était qu'il pensait si peu à son intelligence, si peu à son chagrin, qu'il n'avait même pas pris la peine de concocter un mensonge décent.

Un souvenir lui traversa l'esprit – la main de sa mère dans la sienne, fragile et fine comme du papier, il y a seulement deux jours. Ne le laisse pas éteindre ta lumière, Cailin. Tu étais le soleil avant de le rencontrer.

Cailin regarda dans le rétroviseur. La femme qui la fixait était un fantôme. Pâle, les cheveux mouillés collés à son crâne, les yeux cerclés de rouge, les lèvres bleues de froid.

Elle démarra la voiture.

Le trajet de retour vers l'Upper East Side fut un flou de feux rouges et de pluie maculant le pare-brise. Elle ne sentait pas la route. Elle ne sentait pas le volant. Elle fonctionnait en pilote automatique, cette dissociation qui protège l'esprit de se briser complètement.

Elle entra dans le penthouse. Il était immense, occupant tout le dernier étage, décoré de gris froids et de blancs austères. Il était magnifique. Il était glacial.

Cailin enleva ses chaussures boueuses à la porte et entra dans le salon. Le silence de l'appartement était pesant, pressant contre ses oreilles.

Sur la table basse en verre, posé innocemment à côté d'une pile de magazines d'architecture, se trouvait un sac cadeau. Il était petit, bleu œuf de robin. Tiffany's.

Cailin s'arrêta. Son anniversaire n'était pas avant six mois. Leur anniversaire était passé il y a deux semaines, marqué seulement par un message de son assistant.

Elle tendit la main, ses doigts tremblants, et écarta le papier de soie.

Un collier de diamants. Une pièce en édition limitée, délicate et incroyablement chère.

Mais ce n'était pas pour elle.

À côté de la boîte, il y avait une carte, l'enveloppe non scellée. Elle la sortit. L'écriture anguleuse et nette d'Hilliard.

« Pour C. Pour remplacer celui que tu as perdu. Joyeux anniversaire. »

L'anniversaire de Charla était aujourd'hui.

Cailin regarda le collier. Il scintillait sous l'éclairage encastré, froid et dur. Il s'était souvenu de l'anniversaire de son ex-petite amie. Il avait acheté un cadeau. Et puis il l'avait laissé ici. Une angoisse glaciale l'envahit. Ce n'était pas le genre de cruauté négligente d'Hilliard ; il était trop calculateur pour une erreur aussi maladroite. C'était un acte de guerre délibéré. L'œuvre de Charla.

La télévision au mur s'alluma – elle était réglée sur une minuterie pour le journal du soir.

L'écran s'emplit à nouveau de la couverture du Gala. Il y avait Charla, soufflant les bougies d'un gâteau gigantesque apporté par des serveurs. Hilliard se tenait juste derrière elle, se penchant pour lui murmurer quelque chose à l'oreille. Charla rougissait, une jolie teinte rose montant sur ses joues.

Hilliard souriait.

Cailin ne cria pas. Le son qui s'échappa de sa gorge était guttural, laid. Elle saisit un lourd vase en cristal sur la console – un cadeau de mariage de sa tante – et le lança à travers la pièce.

CRASH.

Le verre se fracassa contre le mur, les éclats explosant comme des éclats d'obus. Le bruit résonna dans le penthouse vide, un point d'exclamation violent à trois ans de silence.

Cailin s'effondra sur le canapé. L'adrénaline s'échappa d'elle aussi vite qu'elle était venue, la laissant vidée. Elle se recroquevilla en boule, ramenant ses genoux à sa poitrine.

Sa main se posa à nouveau sur son ventre.

« Je ne peux pas faire ça, » murmura-t-elle dans l'obscurité. « Je ne peux pas te laisser grandir dans cette maison froide. Je ne peux pas te laisser me voir comme ça. »

Elle ferma les yeux, mais l'image d'Hilliard murmurant à Charla était gravée sur ses rétines.