La Princesse cachée et insoumise du Roi Alpha

Point de vue de Fiona :

J'étais déjà morte une fois, accusée d'un meurtre qui n'avait jamais eu lieu.

Je suis la Princesse Fiona Avery de la Meute de Blackwood, contrainte par mon père à une union politique avec Bowen Mayer, héritier d'une maison puissante. Dans ma première vie, la maîtresse de mon mari avait simulé une grossesse, m'avait accusée de l'avoir poussée dans un lac, et avait regardé tandis que j'étais condamnée comme meurtrière. J'avais passé mes derniers jours dans un asile, brisée et droguée, jusqu'à ce qu'une injection létale me réduise au silence pour toujours.

Mais les morts ne restent pas toujours morts.

J'avais ouvert les yeux le jour même où tout avait basculé. Mon thé était encore imprégné de sédatif. Les pas de mon mari résonnaient déjà dans le couloir. Sa maîtresse en larmes était prête à jouer son rôle.

Cette fois, je ne supplie pas. Je ne pleure pas. Je ne m'agenouille pas.

J'avais convoqué le Gamma impitoyable de la Garde Royale de l'Ombre. J'avais exigé que le médecin de la meute examine sa précieuse amante-ici même, devant tout le monde. J'avais mis ma vie en jeu sur un pari que je savais ne pas pouvoir perdre.

Ils pensaient que j'étais encore la princesse faible et sans loup qu'ils avaient autrefois détruite.

Ils n'avaient aucune idée de ce que j'étais devenue.

Un froid glacial m'avait ramenée à la conscience-non pas le froid d'une pièce, mais le souvenir glacé d'une aiguille s'enfonçant dans mon bras. Le feu chimique se répandant dans mes veines, les rires des infirmiers, le dernier soupir tremblant d'une vie gâchée.

Mes yeux s'étaient ouverts, non pas sur le plafond blanc stérile de l'asile, mais sur un somptueux baldaquin de soie et d'acajou. J'étais dans un lit-incroyablement doux, m'enfonçant dans des oreillers rembourrés de duvet d'oie-ma chambre dans le domaine Mayer.

Mes mains s'étaient portées à ma gorge, à ma poitrine-vivante, chaude, respirant. Aucune marque d'aiguille sur mon bras. Aucune contrainte. J'avais pressé mes paumes contre le matelas, sentant chaque fil, chaque plume, m'ancrant dans cette réalité impossible. J'étais morte. Et pourtant, j'étais ici, dans le corps d'une femme qui n'avait pas encore été brisée.

Mon regard s'était posé sur la table de nuit, où un calendrier numérique affichait la date : le deuxième mois après mon union avec Bowen Mayer, le jour où tout avait mal tourné.

Une vague de nausée m'avait envahie-une faiblesse familière et écœurante. Je me souvenais de cette sensation : ma femme de chambre personnelle, sous les ordres de Caitlynn Strong-la nièce de ma belle-mère, ainsi que la maîtresse de mon mari-avait secrètement mis des médicaments dans mon thé du matin.

Des pas avaient résonné dans le couloir à l'extérieur, précipités et frénétiques, ponctués de sanglots étouffés et théâtraux.

Mon cœur ne s'était pas emballé ; il s'était transformé en un bloc de glace dans ma poitrine. Je savais ce qui allait arriver.

J'avais vécu cette heure une fois auparavant, et j'étais morte en me souvenant de chaque seconde. La porte qui claque. Le rugissement de Bowen. La gifle qui m'avait fendu la lèvre. La façon dont ils m'avaient traînée sur le sol de marbre pendant que je suppliais. Puis le procès, les témoins jubilatoires, le coup de marteau qui avait scellé mon destin. Et après cela, l'effacement lent de Fiona Avery-jusqu'à ce qu'il ne reste qu'une coquille vide et droguée, attendant la dernière aiguille.

Un flash de mémoire, tranchant comme du verre brisé : Bowen me traînant hors de ce même lit, son visage tordu de dégoût, ses accusations résonnant à mes oreilles- « Tu as poussé Caitlynn ! Tu as tué mon bébé et celui de Caitlynn ! »

Je me souvenais de ma propre voix mince et désespérée plaidant l'innocence, et de la gifle cinglante sur mon visage qui m'avait réduite au silence.

Je me souvenais du goût du sang, du bruit de mes propres sanglots, et de la satisfaction froide dans les yeux de ma belle-mère alors qu'elle me regardait m'effondrer.

Ce souvenir avait hanté mes dernières années-la honte de ma propre faiblesse, la fureur face à mon impuissance. Mais maintenant, cette fureur était un carburant.

La porte de la chambre s'était ouverte avec fracas, brisant le cadre.

Mon mari, Bowen Mayer, se tenait là, sa poitrine se soulevant, son visage séduisant déformé par une rage qui le rendait laid. Derrière lui, sa mère, Lady Rowena, son expression un masque de triomphe venimeux. Et nichée dans les bras de Bowen, l'architecte de ma ruine : Caitlynn Strong.

Son visage était pâle, ses yeux grands ouverts d'une terreur fabriquée, des larmes traçant des chemins propres sur ses joues. Une main pressée protectrice sur son ventre plat-un portrait parfait d'une mère en deuil.

Les yeux de Lady Rowena s'étaient fixés sur moi, froids et durs comme une pierre tombale.

« Fiona Avery ! » Le rugissement de Bowen avait rempli la pièce, faisant trembler le cristal sur la coiffeuse. « Qu'as-tu fait à Caitlynn ? Qu'as-tu fait à mon enfant et celui de Caitlynn ? »

Dans ma vie passée, j'avais tressailli, tremblé, pleuré. Cette fois, j'avais simplement regardé la performance. Un scintillement de quelque chose qui aurait pu être un sourire avait effleuré mes lèvres. C'était une pièce grossière, et j'avais déjà lu le scénario.

« Bowen, notre bébé... » Caitlynn avait sangloté contre sa poitrine, sa voix un gémissement pathétique. « Notre bébé est parti... La princesse... elle m'a poussée dans le lac... »

Lady Rowena s'était avancée dans son rôle. « La famille Mayer ne tolérera pas une meurtrière parmi nous ! Tu paieras pour cela, créature stérile et sans loup ! »

Mes yeux s'étaient posés sur le ventre de Caitlynn-si plat, si vide. Je savais mieux que quiconque qu'il n'y avait jamais eu d'enfant, seulement un mensonge.

Lentement, je m'étais redressée, les draps de soie s'accumulant autour de ma taille. Mes mouvements étaient délibérés, gracieux-un contraste frappant avec le chaos fabriqué qui remplissait la pièce. Le médicament rendait encore mes membres lourds, mais ma volonté avait été forgée dans le feu d'une seconde chance. J'étais morte une fois. J'avais senti mon cœur s'arrêter, mes poumons s'effondrer, ma conscience s'évanouir dans le néant. Comparé à cela, leur rage était une crise d'enfant. Je n'avais plus rien à craindre.

Bowen avait vu mon calme, et cela avait alimenté sa fureur. Il avait fait un pas menaçant vers le lit. « Comment oses-tu agir si calmement ? Tu as commis des actes si cruels et vicieux et tu agis encore comme si rien ne s'était passé ! Mets-toi à genoux et excuse-toi auprès de Caitlynn ! »

Mon regard s'était levé pour rencontrer le sien. Le regard doux et suppliant auquel il était habitué avait disparu. À sa place, il y avait quelque chose d'ancien et de froid, un éclat de glace du tombeau dont je venais de m'extirper. Il avait hésité, son avancée s'arrêtant une fraction de seconde.

« M'excuser ? » Ma voix était calme, mais elle avait tranché le bruit comme un rasoir. « Pour une grossesse qui n'a jamais existé et une chute qui était auto-infligée ? »

Un silence épais et stupéfait. Bowen, Rowena, Caitlynn-ils avaient tous regardé, leurs scripts oubliés. Cela n'était pas dans la pièce ; je n'étais pas censée riposter.

Les sanglots de Caitlynn s'étaient interrompus. Un éclair de pure panique avait traversé ses yeux avant qu'elle ne le noie dans un nouveau flot de larmes.

« Tu... tu mens ! » avait-elle crié, sa voix se brisant. « Tu es juste jalouse de mon bébé avec Bowen ! Parce que tu n'es qu'une oméga sans loup qui ne peut pas avoir d'enfants ! »

Lady Rowena avait retrouvé sa voix, pointant un doigt tremblant et accusateur vers moi. « Les preuves sont claires ! Nies-tu avoir été au lac ? Tu feras face au jugement de la meute pour cela ! »

Je l'avais ignorée et avais gardé mes yeux fixés sur mon mari.

« Bowen, » avais-je dit, mon ton plat, dépourvu de l'affection que j'avais autrefois feinte. « Avant de me condamner, ne devrais-tu pas d'abord confirmer si ton amante a jamais été vraiment enceinte ? »

La question était restée suspendue dans l'air, une éclaboussure d'eau froide sur la rage brûlante de Bowen. Il avait baissé les yeux vers la femme dans ses bras, un soupçon de doute perçant sa certitude.

Caitlynn s'était immédiatement accrochée à lui plus fort, enfouissant son visage dans sa chemise, ses épaules secouées par des sanglots renouvelés et désespérés.

Les mots ne suffisaient pas ; ma faiblesse dans ma vie passée m'avait appris cela. Ils tordraient mes paroles, ignoreraient ma logique. J'avais besoin d'action.

Une nouvelle force, née de l'agonie de ma première mort, avait surgi en moi. Je ne serais plus une victime.

J'avais rejeté les couvertures et m'étais levée-une déclaration. Je n'étais plus l'épouse malade et docile, mais Fiona Avery, une princesse, fille du Roi Alpha. Et je commanderais le respect que ce titre conférait.

Mes yeux avaient balayé les trois, ma posture royale, mon menton haut.

« Moi, Fiona Avery, » avais-je dit, ma voix résonnant avec une autorité qu'ils n'avaient jamais entendue de moi auparavant, « exige que le médecin de la meute soit convoqué immédiatement. Nous réglerons cette affaire avec la vérité, pas avec des mises en scène. »