Harp Picardi

Il était minuit passé quand mon mari est rentré, l'odeur du parfum bon marché d'une autre femme imprégnant son costume, le soir même de l'anniversaire de notre fils. Leo, un Capo local ambitieux, n'a même pas jeté un regard au gâteau que j'avais mis des heures à décorer. Au lieu de s'excuser, il m'a annoncé froidement qu'il allait se fiancer avec Jasmin, la fille de son Parrain, pour obtenir une promotion stratégique. « Sois réaliste, Mia, » a-t-il craché avec mépris. « Tu es douce, mais tu n'es personne. Jasmin m'apporte le pouvoir et le territoire du port. Toi, tu ne m'apportes que des factures et un enfant qui pleure. » Sa mère, au téléphone, a renchéri en me traitant de parasite, exigeant que je disparaisse pour ne pas gâcher son "destin grandiose". Leo m'a chassée sans un remords, persuadé que j'étais une orpheline sans défense qu'il avait "sauvée" de la rue sept ans plus tôt. Il ignorait totalement qui j'étais vraiment. J'ai pris mon fils et je suis partie sans verser une larme, ne laissant derrière moi qu'un post-it : « Tu as choisi ». Et sur la table, j'ai "oublié" un vieux briquet en argent gravé d'un lion rugissant. Leo pensait avoir sacrifié une simple ménagère pour gagner un empire local. Il ne savait pas qu'en me chassant, il venait de déclarer la guerre à la famille Vitiello, et que son "orpheline" était en réalité la Princesse cachée de la Mafia de Chicago.

Le jour où j'ai perdu mon enfant, mon mari célébrait la naissance de son héritier. Pas le nôtre. Celui de sa maîtresse. Enfermée dans une aile glaciale du manoir, mes appels à l'aide n'ont reçu que le rire cruel de ma belle-sœur, Charlyne. « Laisse-la faire sa crise », a-t-il ordonné au téléphone, alors que je perdais mon bébé dans une mare de sang. Il avait vidé l'hôpital local de ses médecins pour assurer une naissance parfaite à l'autre enfant, me condamnant à une mort certaine. Pour le monde, et surtout pour lui, j'étais morte. Et j'avais tout perdu. Mais mon père, un homme que personne n'ose défier, m'a sauvée en secret. Il a fait de moi une prédatrice impitoyable, façonnée par la vengeance. Des années plus tard, quand cet homme en ruine m'a suppliée à genoux de revenir, il a découvert la femme que sa cruauté avait créée. Mon seul but : lui prendre tout ce qui lui restait, jusqu'à son dernier souffle.

J' étais enceinte. L' idée d' une famille avec Lucas, d' un lien du sang éternel, emplissait mon cœur d' une joie débordante. Mais en cherchant un endroit pour cacher l' échographie, je suis tombée sur son journal intime. La première page m' a glacée : Lucas y confessait une obsession maladive pour Sophie, ma meilleure amie, me décrivant comme le "monstre" d' une vie antérieure, une femme qu' il haïssait. L' amour parfait, notre histoire si douce, tout n' était qu' un mensonge, une mascarade destinée à me surveiller, à protéger Sophie de moi. La nausée m' a prise, la joie s' est transformée en un vide glacial, l' amer goût de la trahison inondant ma bouche. Puis, l' inimaginable est arrivé : Lucas n' a hésité qu' un instant, choisissant de pousser Sophie hors de la trajectoire d' une voiture, me laissant me faire percuter. Je me suis réveillée à l' hôpital, ma jambe brisée, et le pire s' est confirmé : notre bébé, fruit de son mensonge, était perdu. Mon cœur, déjà brisé, s' est fendu une dernière fois. J' ai vu sa culpabilité, mais ma douleur était trop profonde, ma compréhension trop claire : je n' étais qu' un outil, un fantôme de son passé. Il était temps que cette farce se termine. Dans un calme glacial, les mots sont sortis de ma bouche. « Je veux divorcer. »

L'automne 1990 était froid et humide. Je me tenais devant le bureau du commandant, serrant une petite urne. À l'intérieur, les cendres de Léo, mon fils de trois ans. « Je veux divorcer », ai-je annoncé d'une voix vide. Non seulement mon mari, Kyle, a refusé de me croire, prétendant que Léo était à la crèche, mais il a ri de moi, me traitant de « menteuse manipulatrice » devant nos voisins. Il a balayé ma douleur d'un revers de main, puis, alors que je révélais que Léo était mort à cause de sa punition sous la pluie glaciale, il a même osé me demander de donner l'oiseau en bois de notre fils, taché de son sang, au fils de sa maîtresse, Tristan. Comment un homme peut-il être si cruellement aveugle, si terriblement indifférent à la souffrance de sa femme et à la mort de son propre enfant ? Mon cœur brisé, j'ai signé l'accord de divorce pré-signé qu'il m'avait forcé à signer le jour de notre mariage, puis j'ai quitté cet enfer, emportant les dernières traces de mon fils, et ma propre mémoire. Mais le destin m'a donné une nouvelle chance, une amnésie bienheureuse et une nouvelle famille, les Figueroa, qui m' ont protégée de mon passé. Pourtant, cinq ans plus tard, l'homme qui a détruit ma vie réapparaît, et mon passé commence à me hanter.

Dans mon village provençal, on raconte la légende des "Tisseuses d'Âmes", des femmes capables de créer de magnifiques tapisseries avec les cheveux des défunts pour apaiser leur esprit. Une belle histoire pour endormir les enfants, sauf que la vérité est bien plus sombre : nous, les Tisseuses, nous prenons les cheveux des âmes corrompues, celles dont le monde se porterait mieux sans. Et mon beau-père, Robert Scott, est le suivant sur ma liste. Il vient d'acquérir une nouvelle "épouse", Cara, apportée par Madame Dixon, la marieuse du village. Robert ne voyait que ses cheveux blonds quasi blancs, promesse de fortune pour son vignoble. Il l'a accueillie avec un sourire glouton, ne pensant qu'à la dépouiller. Je l'ai observée, jouant mon rôle de fille soumise. Cara semblait si fragile, un agneau mené à l'abattoir. Mais la vérité est apparue, brutale : ses yeux dorés, son regard moqueur, sa force sous-estimée. Ce n'était pas la chevelure d'une victime, mais celle d'un prédateur. Pourtant, le grand Robert l'a traînée dans la cave, la battant comme un animal, cherchant à la briser. Il n'a vu qu'une épouse docile à soumettre, tandis que je voyais la pièce maîtresse d'un plan méticuleusement orchestré. À la fin, il ne restera que le tissu de son âme, et les questions déchirantes : qui est véritablement l'agneau, et qui est le loup dans cette Provence ensanglantée ?

Je me suis réveillée sur un plafond blanc immaculé, à Paris. Je me souvenais de tout, sauf de l'homme au pied de mon lit. Il s'appelait Brandon Evans, mon petit ami depuis des années. L'homme à cause de qui j'avais tenté de mettre fin à mes jours. Pourtant, il semblait plus agacé que triste, tapant du pied alors que mes parents le réprimandaient à voix basse. Mon "amnésie" l'avait déstabilisé, il cherchait mes larmes, mes cris. Au lieu de cela, il n'y avait que le vide. Le jour de ma sortie, il m'attendait avec un immense bouquet de lys, mes soi-disant préférées. « Je suis allergique au pollen », lui ai-je dit d' une voix neutre, en le contournant. Ce n'était pas vrai, je les avais aimées pour lui plaire, mais cette Juliette-là était morte. Il n'arrivait pas à y croire, jurant que cette amnésie était une comédie. Pourtant, la douleur était bien réelle. Une bête lourde me rongeait de l'intérieur, je luttais pour respirer, mon reflet me montrait des yeux creux. Mais tous pensaient que je faisais semblant. Comment pouvaient-ils ne pas comprendre l'ampleur de ce que j'avais traversé ? Comment pouvais-je me battre quand même lui, mon bourreau, doutait de la profondeur de ma souffrance ? C'est alors que l'appel d'un étrange "thérapeute", un certain Kyle Larson, est arrivé. Une voix familière, qui allait bouleverser ma nouvelle vie.

J’ai regardé mon mari signer les papiers qui allaient mettre fin à notre mariage, pendant qu’il envoyait des textos à la femme qu’il aimait vraiment. Il n’a même pas jeté un œil à l’en-tête. Il a juste griffonné sa signature nerveuse et acérée, celle qui avait signé les arrêts de mort de la moitié de Marseille, a balancé le dossier sur le siège passager et a tapoté à nouveau son écran. « C’est fait », a-t-il dit, la voix dénuée de toute émotion. Voilà qui était Dante Moretti. Le Sous-Chef. Un homme capable de sentir un mensonge à des kilomètres, mais incapable de voir que sa femme venait de lui faire signer un décret d’annulation, dissimulé sous une pile de rapports logistiques sans intérêt. Pendant trois ans, j’ai frotté le sang sur ses chemises. J’ai sauvé l’alliance de sa famille quand son ex, Sofia, s’est enfuie avec un civil. En retour, il m’a traitée comme un meuble. Il m’a laissée sous la pluie pour sauver Sofia d’un ongle cassé. Il m’a laissée seule le jour de mon anniversaire pour boire du champagne sur un yacht avec elle. Il m’a même tendu un verre de cognac – sa boisson préférée à elle – oubliant que je détestais ça. Je n’étais qu’un bouche-trou. Un fantôme dans ma propre maison. Alors, j’ai arrêté d’attendre. J’ai brûlé notre portrait de mariage dans la cheminée, laissé mon alliance en platine dans les cendres et pris un aller simple pour Genève. Je pensais être enfin libre. Je pensais m’être échappée de la cage. Mais j’avais sous-estimé Dante. Quand il a finalement ouvert ce dossier des semaines plus tard et réalisé qu’il avait renoncé à sa femme sans même regarder, le Faucheur n’a pas accepté la défaite. Il a mis le monde à feu et à sang pour me retrouver, obsédé par l’idée de récupérer la femme qu’il avait déjà jetée.

J'étais à trois jours d'épouser le bras droit du clan Fazi quand j'ai déverrouillé son téléphone prépayé. L'écran brillait d'une lueur toxique dans l'obscurité, juste à côté de mon fiancé endormi. Un message d'un contact enregistré sous le nom de « Petite Peste » disait : « Ce n'est qu'une statue, Dante. Reviens au lit. » En pièce jointe, une photo d'une femme allongée dans les draps de son bureau privé, portant sa chemise. Mon cœur ne s'est pas brisé ; il a simplement cessé de battre. Pendant huit ans, j'ai cru que Dante était le héros qui m'avait sortie d'un opéra en flammes. Pour lui, j'ai joué le rôle de la parfaite et loyale Princesse de la Mafia. Mais les héros n'offrent pas de diamants roses rarissimes à leurs maîtresses tout en donnant des répliques en oxyde de zirconium à leurs fiancées. Il ne s'est pas contenté de me tromper. Il m'a humiliée. Il a défendu sa maîtresse en public face à ses propres hommes. Il m'a même abandonnée sur le bord de la route le jour de mon anniversaire parce qu'elle avait simulé une urgence de grossesse. Il me croyait faible. Il pensait que j'accepterais la fausse bague et le manque de respect parce que je n'étais qu'un pion politique. Il avait tort. Je n'ai pas pleuré. Les larmes sont pour les femmes qui ont le choix. Moi, j'avais une stratégie. Je suis allée dans la salle de bain et j'ai composé un numéro que je n'avais pas osé appeler depuis dix ans. « Parle », a grondé une voix rocailleuse à l'autre bout du fil. Lorenzo Moretti. Le Capo du clan rival. L'homme que mon père appelait le Diable. « Le mariage est annulé », ai-je murmuré en fixant mon reflet. « Je veux une alliance avec toi, Enzo. Et je veux que le clan Fazi soit réduit en cendres. »

Pendant trois ans, j'ai tenu un registre secret des péchés de mon mari. Un système de points pour décider du moment exact où je quitterais Adrien Mattei, l'impitoyable bras droit du Milieu marseillais. Je pensais que la goutte d'eau serait l'oubli de notre dîner d'anniversaire pour réconforter son « amie d'enfance », Ariana. J'avais tort. Le véritable point de rupture est arrivé quand le plafond du restaurant s'est effondré. En une fraction de seconde, Adrien ne m'a pas regardée. Il a plongé sur sa droite, protégeant Ariana de son corps, me laissant seule face à une tonne de cristal prête à m'écraser. Je me suis réveillée dans une chambre d'hôpital stérile, la jambe en miettes et le ventre vide. Le médecin, tremblant et blême, m'a annoncé que mon fœtus de huit semaines n'avait pas survécu au traumatisme et à l'hémorragie. « Nous avons essayé d'obtenir les réserves de sang O négatif », a-t-il balbutié, refusant de croiser mon regard. « Mais le Dr Mattei nous a ordonné de les garder. Il a dit que Mlle Lefèvre risquait un choc traumatique à cause de ses blessures. » « Quelles blessures ? » ai-je murmuré. « Une égratignure au doigt », a admis le médecin. « Et de l'anxiété. » Il a laissé notre enfant à naître mourir pour garder des poches de sang pour la coupure de sa maîtresse. Adrien est finalement entré dans ma chambre des heures plus tard, imprégné du parfum d'Ariana, s'attendant à ce que je sois l'épouse dévouée et silencieuse qui comprenait son « devoir ». Au lieu de ça, j'ai pris mon stylo et j'ai écrit la dernière entrée dans mon carnet de cuir noir. *Moins cinq points. Il a tué notre enfant.* *Score Total : Zéro.* Je n'ai pas hurlé. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement signé les papiers du divorce, appelé mon équipe d'extraction et j'ai disparu dans la pluie avant même qu'il ait eu le temps de se retourner.

J'ai chauffé le lit du bras droit pendant cinq ans, pour être jetée comme une malpropre dès le retour de ma sœur jumelle. Carla prétendait être en phase terminale d'un cancer. Elle était l'enfant chérie, l'héroïne tragique. Moi, j'étais juste Chloé – la remplaçante, le bouche-trou, l'erreur dans leurs retrouvailles parfaites. Pour assurer sa place, Carla m'a piégée avec une araignée venimeuse et une vidéo deepfake, transformant les hommes que j'aimais en mes bourreaux. Mes propres frères m'ont fouettée dans la cave pendant qu'Adrien regardait, dans un silence glacial. Quand j'ai pris feu sur le yacht familial, ils ont ignoré mes hurlements pour s'occuper du genou égratigné de Carla. Le coup de grâce est venu sur les falaises du Saut du Diable. M'accusant de l'avoir poussée, Adrien a ordonné à mon frère de me suspendre au-dessus de l'océan déchaîné par les chevilles pour me « donner une leçon ». Ils attendaient que je supplie pour ma vie. Au lieu de ça, j'ai sorti un cran d'arrêt de ma botte. Je n'ai pas coupé mon frère. J'ai coupé mes propres lacets. J'ai plongé dans l'eau noire et glacée sans un bruit, choisissant la mort plutôt que leur cruauté. Ce n'est que lorsqu'ils ont trouvé mon journal intime – et la preuve que Carla n'avait jamais eu le cancer – que ces monstres ont réalisé ce qu'ils avaient fait. Maintenant, Adrien remue ciel et terre pour retrouver son « innocente » Chloé. Mais il cherche un fantôme. La femme qui l'aimait est morte à l'instant où elle a touché l'eau.

J'avais gardé ce premier mot, prononcé après dix ans de silence, comme une offrande sacrée. Je le portais en moi, prête à surprendre l'homme qui m'avait sauvé la vie. Mais à travers l'entrebâillement de la porte du bureau, j'ai entendu Josiah dire à son bras droit que je n'étais rien d'autre qu'une corde autour de son cou. — Grace est un fardeau, dit-il d'une voix glaciale. Je ne peux pas devenir le Parrain en jouant les baby-sitters pour un fantôme muet. Lexi m'apporte le pouvoir. Grace ne m'apporte que le silence. Il a choisi d'épouser la Princesse de la Mafia pour les routes commerciales de son père, me rejetant comme une vulgaire épave. Pourtant, la véritable trahison n'a pas eu lieu dans ce bureau. Elle a eu lieu dans les bois, lors d'une embuscade. Alors que les balles sifflaient et que la boue se dérobait sous nos pieds pour nous précipiter dans un ravin, Josiah a dû faire un choix. J'étais blessée, piégée au fond du gouffre. Lexi hurlait sur la crête. Il m'a regardée, a articulé un "Je suis désolé" silencieux, et m'a tourné le dos. Il a hissé Lexi en sécurité pour sauver son alliance. Il m'a laissée mourir seule dans la boue glaciale. Je suis restée là, dans l'obscurité, réalisant que l'homme qui avait juré par le sang de me protéger venait d'échanger ma vie contre un siège politique. Il pensait que le silence finirait par m'engloutir tout entière. Il avait tort. Je me suis extirpée de cette tombe et j'ai disparu de son monde. Définitivement. Trois ans plus tard, je suis revenue en ville. Non plus comme sa pupille brisée, mais comme une artiste de renommée mondiale. Quand Josiah s'est présenté à ma galerie, l'air dévasté, implorant mon pardon, je n'ai rien signé. Je l'ai regardé droit dans les yeux et j'ai parlé. — La fille qui t'aimait est morte dans ce ravin, Josiah.

J'ai passé un an à récurer les sols du club de mon fiancé, cachant mon identité de fille du Patriarche. Je devais savoir si Hugo Lambert était un Roi digne de fusionner nos empires, ou juste un pantin. La réponse est arrivée, vêtue d'une robe rose fluo. Cindy Royer, une civile dont il était entiché, ne m'a pas seulement traitée comme une domestique ; elle a délibérément versé un expresso brûlant sur ma main parce que je refusais de jouer les voiturières. La douleur était fulgurante, ma peau cloquant instantanément. J'ai appelé Hugo en visio, lui montrant la brûlure, m'attendant à ce qu'il applique le code de notre monde. Au lieu de ça, voyant ses investisseurs le regarder, il a été pris de panique. Il a choisi de me sacrifier pour sauver la face. « À genoux », a-t-il hurlé à travers le haut-parleur. « Supplie-la de te pardonner. Montre-lui le respect qu'elle mérite. » Il voulait que la fille de l'homme le plus dangereux de France s'agenouille devant sa maîtresse. Il pensait faire preuve de force. Il ne réalisait pas qu'il regardait une femme qui pouvait réduire son monde en cendres d'un simple coup de fil. Je n'ai pas pleuré. Je n'ai pas supplié. J'ai simplement raccroché et verrouillé les portes de la cuisine. Puis, j'ai composé le seul numéro que tout le Milieu craignait. « Papa », ai-je dit, ma voix froide comme l'acier. « Code Noir. Apporte les papiers. » « Et envoie les loups. »

J'étais une Vitiello, vendue aux Moretti pour sceller une alliance. Pendant cinq ans, j'ai aimé Dante en secret, comptant les minutes jusqu'à notre mariage à l'église de la Madeleine. Mais tout s'est terminé par un simple SMS, trois minutes avant la cérémonie. « Reste à l'appart. Sofia est réveillée. Pas de scandale. » Son ex, l'amour de sa vie, venait de sortir du coma. Amnésique. Et d'un coup, j'ai été effacée. Pendant trente jours, j'ai attendu dans l'ombre pendant que Dante jouait les héros pour une femme qui ne se souvenait même pas de lui. Il me disait qu'il protégeait son esprit fragile. Et puis, j'ai découvert la vérité. Debout devant le bureau du médecin, j'ai tout entendu. Dante refusait un traitement qui pourrait rendre la mémoire à Sofia. « Si elle se souvient, elle pourrait me quitter à nouveau », a dit Dante au médecin. « Elena attendra. C'est un bon petit soldat. Laissez-moi vivre mon fantasme. » Il ne la protégeait pas. Il la maintenait brisée pour nourrir son ego, comptant sur ma soumission. Il pensait que j'étais un meuble qu'on pouvait mettre au garde-meuble. Il avait tort. Je ne suis pas retournée à l'appartement. À la place, j'ai composé un numéro que chaque homme du Milieu parisien craignait. « Matteo », ai-je dit au frère aîné de Dante. Le Don. Le roi de la pègre. « J'ai fini d'attendre. Je veux être une Moretti. Mais pas la femme de Dante. »

J'ai épousé le Parrain le plus impitoyable de Marseille, mais pas par amour, ni pour l'argent, ni pour le pouvoir. J'ai épousé Léo Ricci parce qu'il était le seul homme sur terre qui portait le même ADN que son jumeau identique décédé, Damien – l'amour de ma vie. Pendant trois ans, j'ai joué le rôle de l'épouse soumise et obsédée. J'ai enduré sa froideur glaciale. J'ai cuisiné pour sa maîtresse, Sofia. Je suis même restée silencieuse quand Sofia m'a poussée dans les escaliers dans un accès de rage jalouse, manquant de me tuer. Léo pensait que je restais parce que j'étais faible. Il pensait que la façon dont je fixais son visage était de l'adoration. Il n'a jamais réalisé que je regardais à travers lui, voyant le fantôme du frère à qui il n'arriverait jamais à la cheville. Mais au moment où la deuxième ligne rose est apparue sur le test de grossesse, ma mission était accomplie. J'avais assuré l'héritier. J'avais ramené un morceau de Damien au monde. Le réceptacle n'était plus nécessaire. J'ai signé les papiers du divorce, fait mes valises et disparu dans la nuit pendant que Léo était occupé avec sa maîtresse. Quand il m'a finalement retrouvée des mois plus tard, brisé, me suppliant à genoux de rentrer à la maison, je n'ai rien ressenti. J'ai regardé de haut cet homme qui se prenait pour un Roi et je lui ai porté le coup de grâce. « Je ne t'ai jamais aimé, Léo. Je t'ai épousé pour ta semence. »

Pour notre cinquième anniversaire, au lieu d'une bague, j'ai offert à Elena une condamnation à mort. Je croyais que son père avait tué le mien. Alors, j'ai passé cinq ans à la faire tomber amoureuse de moi, juste pour la briser. Je l'ai remplacée par Sofia, la femme qui, selon moi, m'avait donné son rein pour me sauver. J'ai dépouillé Elena de sa dignité, je l'ai forcée à ramper sur des charbons ardents et je l'ai enfermée dans une cave glaciale jusqu'à ce que son cœur artificiel lâche. Elle est morte seule dans la boue, débranchant elle-même la machine qui la maintenait en vie pour m'échapper. Ce n'est qu'en voyant son corps sur la table d'autopsie que j'ai découvert la vérité. La peau de Sofia était parfaite. C'était Elena qui portait la cicatrice. Elena m'avait donné son rein. Elena m'avait sauvé pendant que je la détruisais. Anéanti par la vérité, j'ai planté un couteau dans ma propre poitrine pour la rejoindre en enfer. Mais je ne suis pas mort. Je me suis réveillé dix ans dans le passé, de retour au lycée. J'ai cru que le destin m'offrait une seconde chance de tout réparer. J'ai sauvé son père. J'ai ouvert la voie à notre amour. Je me suis avancé vers elle dans la cour du lycée, prêt à être le héros qu'elle méritait. Mais elle ne m'a pas regardé avec amour. Elle m'a regardé avec une terreur absolue, glaciale. Je n'étais pas le seul à me souvenir de la vie d'avant.

Je me suis réveillée dans une chambre d'hôpital stérile, sans aucun souvenir de l'homme à l'allure de tueur qui faisait les cent pas derrière la vitre. Mon amie m'a dit qu'il s'appelait Dante Moretti, le bras droit du Milieu marseillais, et le fiancé que j'étais censée vénérer depuis sept ans. Mais la vérité m'a brisée plus vite que l'accident. Quand notre convoi est tombé dans une embuscade et que la voiture a pris feu, Dante ne m'a pas sortie. Il a choisi de sauver Valeria – la veuve d'un soldat pour lequel il se sentait coupable – me laissant brûler sur la banquette arrière. Il a appelé ça une « décision tactique ». J'ai appelé ça une condamnation à mort. Je pensais que perdre la mémoire était une malédiction, mais c'était un cadeau. Ça m'a arrachée à l'illusion de l'amour. J'ai vu un homme qui me traitait comme un meuble utile. J'ai vu une rivale en Valeria, qui souriait narquoisement en prenant mon travail et ma place. Quand elle a mis le feu à une chambre pour m'accuser, Dante l'a sauvée à nouveau, me laissant suffoquer dans la fumée. Il m'a même traitée de voleuse devant tout le Conseil pour protéger ses mensonges. Il pensait que je serais toujours là, la statue obéissante attendant ses miettes. Il avait tort. J'ai fui à Lyon et je suis tombée droit dans les bras de son ennemi juré, Enzo Falcone. Un homme qui ne s'est pas contenté de me promettre de me protéger, mais qui a traversé les flammes pour le faire. Des mois plus tard, quand Dante a enfin compris la vérité et est revenu en rampant sous la pluie, me suppliant de lui donner une seconde chance, je l'ai regardé droit dans les yeux. « T'oublier a été la seule paix que j'aie jamais connue. » J'ai pris la main d'Enzo, laissant Dante voir exactement ce qu'il avait perdu. « Me souvenir de toi n'a fait que confirmer que tu es une erreur que je ne referai jamais. »