Dix Ans, Puis le Noir

J'ai décroché mon bac avec mention Très Bien. C'était le passeport pour l'université de mes rêves, la concrétisation de toutes ces années de travail acharné. Mais mon sourire s'est figé. Mes parents, Isabelle et Marc, ont balayé mes rêves d'une phrase glaçante: « L'université, ce n'est pas pour toi. » Le jour des inscriptions, ma porte était verrouillée de l'intérieur. J'ai frappé, crié, supplié, mais rien. J'étais prisonnière dans ma propre maison. Ma voisine, Madame Fournier, alertée par mes cris, est venue. Elle est repartie avec un mélange de mépris et de pitié après avoir vu ce que mes parents lui avaient montré. Deuxième tentative, un an plus tard. Des résultats encore meilleurs. Mais cette fois, mon père m'a traînée à coups de pied dans la cave, la porte claquée derrière moi. Le proviseur et ma professeur principale sont venus s'enquérir. Mes parents ont exhibé "l'arme secrète" : un document qui les a transformés en juges silencieux, me condamnant. Je ne comprenais pas. Qu'est-ce qui pouvait bien les pousser à me faire ça ? Pourquoi cette haine ? Le désespoir m'a menée à l'hôpital. Le Lieutenant Sophie Martin a commencé à enquêter. Ma famille et même mes anciens professeurs ont tous nié, affirmant que j'étais "instable" et que je m'automutilais. Mais Sophie a creusé. J'ai compris qu'il y avait une menace plus grande derrière tout ça. Un homme puissant, Monsieur Delacroix, avait falsifié des documents et menacé mes parents de tout détruire. Pour les protéger, j'ai dû me rétracter, me condamnant à retourner à ma prison. Mais Sophie Martin m'a tendu un bout de papier. Son numéro personnel. Ce n'était pas la fin. C'était le début. Elle allait découvrir la vérité.

« Sors de là, putain de bâtard ! » La voix stridente de ma belle-fille Manon résonna dans le jardin luxueux. Elle donna un coup de pied violent dans la cage en fer, me faisant trembler à l' intérieur, pressé contre les barreaux froids. Mes vêtements étaient déchirés, mon visage portait les marques rouges des griffures de la veille. « Je n\'ai rien fait, Manon, » murmurai-je. « Je n\'ai pas cassé ta poupée. » « Tu mens ! » hurla-t-elle, son visage d' adolescente déformé par la rage. « Tu es un moins que rien, un intrus ! » Un autre coup de pied, plus fort cette fois, fit vibrer la cage si fort que ma tête heurta les barreaux. L' humiliation était totale, insupportable. « Il n\'y a que toi qui oses toucher à mes affaires dans cette maison ! » cria-t-elle. Soudain, la voix glaciale de ma femme, Sophie Moreau, résonna : « Que se passe-t-il ici ? » Elle me regarda avec un dégoût à peine voilé. « Tu as l\'air pitoyable, » dit-elle d\'un ton neutre. Elle sortit une liasse de billets de son sac et la jeta à mon visage. Les billets flottèrent jusqu\'au sol, se posant dans la boue. « Tiens. Va t\'acheter des vêtements neufs et ne te montre plus devant moi aujourd\'hui. Considérez cela comme une compensation. » Ce n\'était pas la douleur physique, ni même l\'humiliation publique. C\'était ce geste, cette façon de me réduire à un objet, une nuisance que l\'on pouvait calmer avec de l\'argent. Six ans. Six ans de mépris, de coups, d\'insultes. Six ans à espérer un regard, un mot gentil, une reconnaissance qui n\'était jamais venue. Mon cœur, mon esprit, tout s' est brisé. Pour la première fois, le désespoir dans mes yeux fut remplacé par une lueur froide et déterminée. C\'en était assez. J\'allais partir. J\'allais divorcer.

Mon âme flotte dans le vide du Purgatoire, accusée par ceux-là mêmes qui m'étaient les plus chers : Julien, mon frère adoré, et Émile, mon fiancé. Leurs voix résonnent, d'une haine glaciale : « C'est elle la traîtresse ! Elle nous a vendu aux Italiens, nous a ruinés, a amené le phylloxéra ! » Ils témoignent de ma dépravation, prétendant que mes os ont servi à fabriquer un épouvantail, symbole de mon infamie. Pourtant, je me souviens d'une vie où j'étais Adèle, l'orpheline aimée et protégée, apprentie vigneronne à la Fête des Vendanges, fiancée à l'homme que j'aimais. Comment cette image s'est-elle transformée en celle d'une manipulatrice et d'une paria, défigurée, puis tuée ? Maintenant, devant Saint-Pierre et la Source des Souvenirs, chaque instant de ma vie volée défile. Et c'est en revoyant ma propre mort, non pas celle d'une criminelle, mais d'une victime trahie par les plus proches, que la vérité éclate.

Mon métier ? Thanatopractrice. Mais pas n'importe laquelle. Je suis l'héritière d'un rituel ancestral unique, le "Dernier Souffle", un baiser pour apaiser les âmes. Ma vie, marquée par ce "parfum de crépuscule", m'isole, mais un appel change tout : 80 000 euros, dix fois mon tarif, pour deux rituels sur un jeune homme "décédé", Kyle. C'est la somme qui m'arracherait enfin à mon sous-sol humide, alors j'accepte, malgré un instinct qui hurle. Dans sa chambre, les bougies dansent, le corps est chaud. Mais pas de rigidité cadavérique. Mes lèvres se posent sur celles de "l'âme à apaiser", et je sens un mouvement. Une inspiration. Ses yeux s'ouvrent. Il est vivant. Je recule, le cœur battant à rompre. Il n'est pas mort, il a été drogué, kidnappé par ses "parents", qui ne sont que ses ravisseurs. Et pire encore, je suis piégée, la porte verrouillée, les fenêtres blindées. Leur plan abject se révèle : m'utiliser comme mère porteuse pour concevoir un héritier. L'argent, le double rituel, c'était ça : me garder ici, m'enfermer. J'ai passé ma vie à côtoyer la mort, à en exhaler le parfum. Aujourd'hui, je suis face à elle, et l'horreur me glace. Comment une thanatopractrice peut-elle tomber dans un piège pareil ? Comment me tirer de là, avec ce jeune homme, face à ces monstres ? Tandis que leurs pas résonnent dans le couloir, une idée folle germe dans mon esprit : s'ils croient aux esprits, nous allons leur en donner pour leur argent.