Rowan Grey

Il y a cinq ans, Dante Moretti était le Parrain qui avait juré de réduire le monde en cendres pour moi. Aujourd'hui, c'est un monstre amnésique qui me traite comme une domestique tout en paradant avec sa maîtresse, Carla, sous mon nez. Quand Carla a entaillé la lèvre de son propre bébé pour me piéger, Dante n'a pas demandé de preuves. Il m'a traînée dans le hall de l'hôtel, hurlant que j'étais un monstre qui s'en prenait aux enfants. Il m'a regardée avec des yeux froids, morts, et a dit : "Tu utilises ta voix pour mentir. Tu ne mérites pas d'avoir une voix." Il a ordonné à ses gardes de me plaquer au sol. Puis, il a pris une aiguille en argent et un épais fil noir. Là, devant le personnel et les clients, il a cousu ma bouche. Trois points de suture. Un pour le silence. Un pour l'obéissance. Un pour la Famille. Il pensait m'avoir brisée. Il ne savait pas que pendant que je saignais, les murs qui bloquaient sa mémoire étaient déjà en train de s'effondrer. Des mois plus tard, après mon évasion et la construction d'une nouvelle vie, il m'a retrouvée. Il s'est agenouillé dans la neige devant mon portail, en pleurs, suppliant de réparer ce qu'il avait cassé. "Je me souviens de tout, Elena. Je t'aime." J'ai touché les cicatrices blanches sur mes lèvres et je l'ai regardé de haut. "Tu ne peux pas réparer ça, Dante." "Sauf si tu peux me rendre ces cinq dernières années."

— Signe ça, grogna Simon en claquant le document sur la table bancale. En tant qu'Alpha de la Meute de la Lune d'Argent et mon âme sœur prédestinée, il ne demandait pas. Il m'ordonnait de donner mon Essence de Loup — la source même de ma vie — à ma sœur mourante, Laila. — Si je lui donne mon essence, je mourrai, murmurai-je, mon corps tremblant déjà sous l'effet du poison invisible qui brûlait mes veines. Mais Simon se contenta de me fixer de ses yeux ambrés, froids comme la glace. — Arrête de mentir, Zora. Tu es juste jalouse parce qu'elle est la future Luna et que tu n'es rien. Signe, ou je te rejette publiquement, ici et maintenant. Brisée, sans espoir, j'ai signé mon arrêt de mort. Je suis morte au moment où le scalpel en argent a touché ma peau sur la table d'opération. Ce n'est que lors de l'autopsie que la chirurgienne a hurlé d'horreur. Elle a découvert que mes organes étaient liquéfiés par un empoisonnement chronique à l'aconit. Et pire encore, elle a découvert que je n'avais aucune essence à donner. Mon essence primaire avait déjà été volée cinq ans plus tôt — arrachée de ma chair par Laila elle-même pour simuler sa propre puissance. Simon est tombé à genoux dans la morgue, la réalisation le brisant en mille morceaux. Il avait forcé sa véritable âme sœur à mourir pour sauver le monstre qui la tuait à petit feu depuis le début. Dans un accès de folie, il a exécuté Laila avant de planter une dague en argent dans son propre cœur, désespéré de me retrouver dans l'au-delà. — Je suis là, Zora, pleurait son fantôme, agenouillé devant moi dans le royaume des morts. Je t'en supplie, pardonne-moi. J'ai regardé l'homme qui m'avait regardée pourrir sans jamais me voir. — Non, dis-je. Et je lui ai tourné le dos pour l'éternité.

Mon fiancé, Jameson Blanchard, a épousé ma sœur jumelle aujourd'hui. Pendant cinq ans, je n'ai été qu'une doublure, un substitut pour la femme qu'il désirait vraiment, et j'ai fait semblant de l'ignorer. Aujourd'hui, elle est revenue avec une histoire de cancer en phase terminale et le dernier vœu de l'épouser. C'était un mensonge parfait, et il a choisi d'y croire, faisant voler mon monde en éclats avec trois mots simples : « C'est Héloïse. » Ils m'ont laissée sur le trottoir, rejetée par mon propre sang. Mes frères, qui avaient autrefois juré de me protéger, célébraient la femme qui m'avait anéantie. Ils ont déplacé mes affaires dans une chambre d'amis, faisant de la place pour leur sœur prodigue. Ce soir-là, Héloïse m'a offert un cadeau de « bienvenue » : une boîte contenant une veuve noire. Alors que le venin se propageait dans mes veines, ma famille s'est précipitée à ses côtés, qualifiant mon agonie de « petite morsure d'araignée ». Ils m'ont laissée convulser sur le sol. Plus tard, ils m'ont fouettée pour un crime que je n'avais pas commis, m'ont suspendue à une falaise et m'ont laissée pour morte. Mon corps est une carte routière de leur amour. Chaque cicatrice, chaque os brisé, est un témoignage de leur trahison. Ils ont cru à ses mensonges, mais leur véritable crime a été de ne jamais me voir vraiment. Alors que je m'accrochais à cette falaise, en sang et brisée, une seule pensée m'obsédait : Isabella Dubois est morte ici ce soir. Maintenant, Isabella Hale allait naître de ses cendres.

Sept ans plus tard, elle l'a revu. Elle était passée de 150 à 80 kilos, avait changé de nom et d'identité, et son ex-mari ne l'a pas reconnue. Il était gravement malade et avait besoin de son sang pour survivre. Elle a refusé une récompense d'un million de dollars et n'a posé qu'une seule condition : qu'il joue le rôle de père pour leur fille pendant un mois. Il a accepté sans hésiter. Mais il a ensuite manqué leur rendez-vous au parc d'attractions pour une autre femme. Il a également manqué la journée sportive familiale, laissant sa fille se faire ridiculiser devant tous ses camarades de classe qui la traitaient de menteuse sans père. Elle l'a interpellé, mais il lui a jeté un chèque avec mépris. « Cette enfant n'est pas ma fille, nous ne sommes qu'un couple temporaire, ne joue pas à ce petit jeu. » Il ne savait pas que cette enfant était sa propre fille. Tant mieux. Une fois l'opération terminée, elle partirait avec sa fille et disparaîtrait à jamais de sa vie.

J'étais assise en bout de table, une table en acajou massif. Autour de mon cou, les lourdes émeraudes de la famille me désignaient comme la future Reine du Milieu. Mais l'homme à côté de moi – Axel Moreau, le Parrain le plus redouté de Paris – avait posé une main possessive sur la cuisse de la femme assise à sa droite. Ce n'était pas sa fiancée. C'était moi. L'humiliation ne s'est pas arrêtée au dîner. Axel l'a installée chez moi, a transformé mon studio de danse en son dressing, et quand elle m'a poussée dans les escaliers, il a enjambé mon corps brisé pour la réconforter, elle, parce qu'elle était « secouée ». Il a déclenché une guerre des gangs sanglante juste pour défendre son honneur, mais il a ignoré mes appels désespérés l'avertissant d'une embuscade. Pour lui, je n'étais pas une partenaire. J'étais un meuble – un objet qui devait être silencieux et utile. Pour elle, il aurait réduit le monde en cendres. Pour moi, il n'aurait même pas annulé une réunion. Alors, pendant qu'il célébrait sa victoire pour elle, je ne l'ai pas attendu. J'ai laissé la bague de fiançailles dans la poubelle, à côté des toilettes. Sur son bureau, j'ai laissé un simple mot : « Je te libère de ton serment. J'espère qu'elle vaut bien une guerre. » Le temps qu'il réalise son erreur et vienne chercher son ombre, j'étais déjà partie, prête à devenir la Reine de ma propre vie.

Mon mari m'a ordonné de me retourner et de faire face à l'autel. Il a débouclé sa lourde ceinture de cuir, ses yeux froids, vides de toute pitié. « Tu vas apprendre le respect », a craché Damien. Il m'a fouettée dans la chapelle familiale jusqu'à ce que mon dos ne soit plus qu'une plaie sanglante. Tout ça parce que sa maîtresse, Sofia, m'avait piégée en m'accusant d'avoir brisé l'urne de son grand-père. Il n'a pas cherché la vérité. Il n'a pas hésité. Il voulait juste punir la femme qu'il considérait comme un fardeau. Alors que la ceinture déchirait ma peau, je n'ai pas crié. J'ai juste compté les souvenirs qui mouraient. Il ne savait pas que c'était moi qui avais plongé dans le lac gelé pour le sauver au lycée. Il ne savait pas que c'était moi qui avais pris un coup de couteau pour lui pendant l'embuscade. Il croyait les mensonges de Sofia, qui prétendait être sa sauveuse. Je l'avais aimé pendant dix ans. J'avais saigné pour lui. Et en retour, il m'a marquée à vie pour un crime que je n'avais pas commis. Cette nuit-là, je n'ai pas soigné mes blessures. J'ai fait mes valises, signé les papiers du divorce et juré sur l'Omertà de ne plus jamais l'aimer. Trois ans plus tard, Damien a trouvé mon vieux journal intime caché sous le plancher. Il a lu la vérité sur qui l'avait vraiment sauvé et a réalisé qu'il avait torturé son ange gardien. Il m'a retrouvée à Paris, est tombé à genoux dans le hall bondé d'un hôtel et m'a suppliée de lui pardonner, les larmes aux yeux. J'ai regardé l'homme qui m'avait brisée et j'ai souri. « Va crever, Damien », ai-je dit doucement. « Parce que moi, j'ai une vie à vivre. »

Le médecin m'a donné trente jours à vivre. Dix minutes plus tard, mon mari m'annonçait que sa maîtresse était enceinte. Assise dans le salon glacial en marbre du domaine Moretti, je regardais Dante faire les cent pas. Il était le Parrain de Marseille, l'homme que je recousais dans une salle de bain miteuse quand nous n'avions rien. Maintenant, il me regardait avec des yeux morts. « Sienna emménage », dit-il nonchalamment. « Elle porte l'héritier. Tu l'élèveras. » Il traitait la destruction de notre mariage comme une simple transaction commerciale. J'ai essayé de lui parler de la douleur qui me dévorait de l'intérieur, du cancer en phase IV qui transformait chaque mouvement en agonie. Mais il a juste levé les yeux au ciel, qualifiant ma faiblesse de « jalousie » et mon silence de « cinéma ». Il a même vidé notre première maison – la planque où nous étions tombés amoureux – pour y construire une chambre d'enfant pour elle. Quand je lui ai finalement demandé : « Et si j'étais en train de mourir ? », il n'a même pas marqué une pause en passant la porte. « Alors, fais-le en silence », a-t-il dit. « J'ai assez de maux de tête comme ça aujourd'hui. » Alors, c'est ce que j'ai fait. J'ai brûlé toutes nos photos. J'ai signé les papiers du divorce. Et je suis allée dans un cimetière communal pour acheter une concession sous mon nom de jeune fille, loin de son caveau familial. Je suis morte seule sur un banc de pierre froid, exactement comme il l'avait demandé. Ce n'est que lorsqu'il s'est retrouvé à la morgue, tenant ma main squelettique et réalisant que je n'étais plus que des os et du chagrin, que le Roi de Marseille s'est enfin effondré. Il a trouvé mon journal dans la poubelle, où j'avais écrit ma dernière entrée : « J'aurais aimé ne jamais rencontrer Dante Moretti. » Maintenant, il est à genoux dans la terre, suppliant une pierre tombale de lui accorder un pardon qui ne viendra jamais.

La lettre de refus de l'école de sécurité privée du Clan est arrivée un mardi. Elle stipulait clairement que la seule place allouée à mon fils, Léo, avait été attribuée à un autre garçon. Mon mari, un Caïd haut placé, avait sacrifié la protection de notre fils pour faire de la place au bâtard de sa maîtresse. Il m'avait regardée avec mépris, traitant Léo de « mauviette », et l'avait envoyé dans un mas isolé dans l'arrière-pays pour l'endurcir. Trois jours plus tard, les Russes l'ont enlevé. Quand le coursier est arrivé, il n'y avait aucune demande de rançon. Juste un paquet contenant un morceau de coton bleu avec un T-Rex vert, imbibé de sang noir et coagulé. Thomas n'a pas versé une larme. Il s'est servi un cognac, m'a enjambée alors que je pleurais à terre, et m'a reproché d'avoir trop couvé le petit. Submergée par le silence d'une maison qui n'entendrait plus jamais le rire de mon fils, j'ai avalé un flacon de somnifères pour échapper à la douleur. Mais l'obscurité n'a pas duré. Je me suis réveillée en suffoquant, mon cœur martelant mes côtes. La lumière du soleil frappait mon visage. « Maman ? » Léo se tenait dans l'embrasure de la porte, dans son pyjama à dinosaures, entier et vivant. J'ai regardé le calendrier. C'était le 15 mai. Le jour où la lettre était arrivée. Le chagrin dans ma poitrine s'est changé en une rage glaciale. Je savais pour les détournements de fonds. Je savais pour le statut de fausse veuve. Je savais exactement comment enterrer mon mari. J'ai pris le téléphone et composé le seul numéro qu'aucune épouse n'était censée appeler directement : celui de l'Exécuteur. « J'ai des preuves de trahison », ai-je dit. « Et j'apporte les preuves. »

Pendant trois ans, j'ai été la parfaite épouse de mafieux. Je veillais à ce que les costumes de mon mari, Julien, soient impeccables et son image publique, irréprochable. Je me suis même assise à des tables avec des tueurs russes pour traduire calmement l'ordre d'exécuter un homme qui avait trahi notre Famille. Ma valeur résidait dans mon sang-froid et ma loyauté. Au moment où une note interne a fait l'éloge de Julien pour son « héroïsme » lors du massacre de l'entrepôt de Rungis, j'ai su que notre mariage était terminé. Parce que c'était moi qu'il avait laissée pour morte. La note était un chef-d'œuvre de fiction, prétendant qu'il avait pris une décision en une fraction de seconde pour protéger « l'atout le plus précieux » de la Famille. Cet atout, ce n'était pas moi, sa femme, qui négociait calmement avec des membres de cartel pour sauver nos vies. C'était Bianca, sa fragile maîtresse, qui pleurait au téléphone dans un secteur où il avait reçu l'ordre de ne pas mettre les pieds. Quand j'ai fait mes valises et que je suis partie, il a eu l'audace de me traiter d'hystérique. « Tu es ma femme », a-t-il ricané. « Étais-je ta femme à Rungis, Julien ? », ai-je demandé. « As-tu pensé à ta femme ne serait-ce qu'une seconde pendant que tu courais sauver ta petite chose fragile ? » C'était un lâche qui avait ignoré un ordre direct d'un Parrain, et la Famille le qualifiait de héros pour ça. Mais j'avais la preuve : un enregistrement de trente secondes de son profond déshonneur. Je ne cherchais pas seulement une annulation de mariage. Je déposais une requête auprès de la Commission, et j'allais utiliser cet enregistrement pour réduire son monde en cendres.

Le moniteur cardiaque de mon petit frère hurlait son dernier avertissement. J'ai appelé mon mari, Damien Vasseur, le roi impitoyable de la pègre parisienne dont j'avais sauvé la vie des années plus tôt. Il m'avait promis d'envoyer son équipe médicale d'élite. « Je gère une urgence », a-t-il aboyé avant de raccrocher. Une heure plus tard, mon frère était mort. J'ai découvert quelle était l'« urgence » de Damien sur les réseaux sociaux de sa maîtresse. Il avait envoyé son équipe de chirurgiens de renommée mondiale pour l'aider à mettre bas les chatons de sa chatte. Mon frère est mort pour une portée de chatons. Quand Damien a enfin appelé, il ne s'est même pas excusé. J'entendais la voix de sa maîtresse en arrière-plan, lui demandant de revenir se coucher. Il avait même oublié que mon frère était mort, proposant de lui acheter un nouveau jouet pour remplacer celui que sa maîtresse avait délibérément écrasé. C'était l'homme qui avait promis de me protéger, de faire payer ceux qui m'avaient harcelée au lycée. Maintenant, il tenait cette même harceleuse, Séraphine, dans ses bras. Puis le coup de grâce est arrivé : un appel du service de l'état civil a révélé que notre mariage de sept ans était une imposture. Le certificat était un faux. Je n'ai jamais été sa femme. J'étais juste une possession dont il s'était lassé. Après qu'il m'a laissée pour morte dans un accident de voiture pour Séraphine, je n'ai passé qu'un seul appel. J'ai envoyé un SMS à l'héritier d'un clan rival à qui je n'avais pas parlé depuis des années : « J'ai besoin de disparaître. Je fais appel à toi. »

La dernière chose dont je me souviens, c'est mon fiancé, Cédric, qui porte un toast à notre avenir. La première chose que j'entends en me réveillant à l'hôpital, c'est lui qui demande au Parrain le plus redouté de la ville de se faire passer pour mon fiancé à sa place. Un médecin dit que j'ai de graves lésions neurologiques. Amnésie. Puis, ma meilleure amie, Viviane – la fille que je considérais comme une sœur – entre. Sa main est enlacée au bras de Cédric, sa tête reposant sur son épaule. On dirait un couple parfait et amoureux. J'entends la voix frénétique de Cédric dans le couloir, il ne prend même pas la peine de chuchoter. « S'il te plaît, Léo », supplie-t-il le Parrain, Léo Ricci. « Rends-moi juste ce service. J'ai besoin de souffler un peu avec toutes ses histoires de mariage. » Puis sa voix devient mielleuse, pleine de tentation. « En tant que son "fiancé", tu pourras enfin lui faire signer l'accord de démolition pour le Manoir Orsini. Elle fera tout ce que tu lui demanderas. » Mon cœur n'est plus qu'un tas de cendres froides et mortes. L'homme que j'aimais et la femme en qui j'avais confiance ne m'ont pas seulement trahie. Ils ont essayé de m'effacer. Quand ils reviennent tous dans ma chambre, je me redresse. Je regarde au-delà de Cédric, au-delà de Viviane, et je fixe mes yeux sur l'homme le plus dangereux de la ville. Un léger sourire effleure mes lèvres. « Il n'y a que toi qui me sembles familier », dis-je à Léo Ricci, ma voix douce et brisée. « Fiancé », dis-je, le mot ayant le goût du poison et de l'opportunité. « Je suis désolée, j'ai l'impression d'avoir oublié ton nom. Ramène-moi à la maison. »

Pour notre cinquième anniversaire, mon mari a fait glisser un écrin de velours noir sur la table. À l'intérieur, pas de bague en diamant, mais un stylo-plume. « Signe les papiers de la séparation, Aurore », a dit Étienne. « Irène est de nouveau en pleine crise. Elle a besoin de voir que c'est fini entre nous. » J'étais la femme du bras droit de la mafia, et pourtant, on me jetait pour la pupille du Clan. Avant que je puisse répondre, Irène a fait irruption dans le restaurant. Elle a hurlé que je portais encore sa bague et a projeté un bol de bisque de homard bouillante en plein sur ma poitrine. Alors que ma peau cloquait et se décollait, Étienne ne s'est pas précipité vers moi. Il l'a prise dans ses bras. « Ça va aller », a-t-il murmuré à la femme qui venait de m'agresser sauvagement. « Je suis là. » La trahison ne s'est pas arrêtée là. Quand Irène m'a poussée dans les escaliers quelques jours plus tard, Étienne a effacé les enregistrements de sécurité pour la protéger de la police. Quand j'ai été enlevée par ses ennemis, j'ai appelé sa ligne d'urgence, celle réservée aux situations de vie ou de mort. Il a rejeté l'appel. Il était trop occupé à tenir la main d'Irène pour sauver sa femme. C'est à ce moment-là que la chaîne s'est brisée. Alors que la camionnette des ravisseurs s'engageait à toute vitesse sur le périphérique, je n'ai pas attendu un sauvetage qui ne viendrait jamais. J'ai ouvert la portière et j'ai sauté dans le noir. Tout le monde a cru qu'Aurore Dubois était morte sur ce bitume. Deux ans plus tard, Étienne se tenait devant une galerie à Paris, contemplant la femme qu'il avait détruite, réalisant enfin qu'il avait protégé la mauvaise personne.

Le jour de mon mariage était parfait. Le soleil de Marseille, les fleurs sauvages des calanques, l'homme de mes rêves devant l'autel. Ethan. Mon père, le sénateur Daniel Fournier, un pilier de la communauté, me conduisait à l'autel, sa fierté évidente. Tout cela n'était qu'un magnifique mensonge. Au moment où j'ai rejoint Ethan, il a sorti un insigne de la Brigade des Stups. « Sénateur Daniel Fournier, vous êtes en état d'arrestation. » Le chaos a éclaté, un coup de feu a retenti, et mon père est tombé, mort. Les yeux glacials d'Ethan m'ont porté le coup de grâce : « C'était une opération, Ava. Rien de plus. » Mon monde a volé en éclats. J'ai été rejetée, interrogée, abandonnée. L'homme que j'aimais m'a bloquée, sa mission accomplie. Mais l'abîme de ma trahison ne s'arrêtait pas là. J'ai bientôt découvert le secret de ma mère. Son « accident de randonnée » n'en était pas un ; elle était agent des Stups, enquêtait sur mon père, et a été tuée par son cartel. Ma vie, une cruelle mascarade. Comment tout ce en quoi je croyais pouvait-il être un mensonge ? Mon père aimant, un baron de la drogue ? Ma douce mère, un agent secret ? Mon fiancé, un espion calculateur ? L'injustice me consumait, nourrissant un feu plus brûlant que n'importe quelle douleur. Maintenant, Ava Fournier est morte. Ava n'est plus – seule Alma subsiste. Je transformerai ma douleur, ma rage, en une arme. J'infiltrerai le cœur du cartel qui a volé ma mère. Je leur ferai payer. Même si cela signifie utiliser l'homme même qui m'a brisée.

Pour notre cinquième anniversaire, mon mari Damien m'a fait un cadeau unique : il a réduit mon commerce en cendres. Pourquoi ? Parce qu'un commerçant avait été impoli avec Sofia, sa protégée si fragile qu'il avait juré de défendre. Pendant que je l'attendais dans notre penthouse, lui la réconfortait devant les flammes. Mais ce n'était que le début. Quand j'ai fini par craquer et que je l'ai confrontée parce qu'elle se moquait de notre mariage, elle s'est tailladé le bras et a hurlé à l'aide. Damien n'a pas hésité. Il m'a tiré dessus. Il m'a logé une balle dans la main pour la sauver, elle. Puis, pour me « discipliner », il m'a traînée à la cave et m'a fait subir le supplice de la baignoire, utilisant mon plus grand traumatisme contre moi, jusqu'à ce que j'avoue un crime que je n'avais pas commis. J'ai tout enduré, pensant qu'il m'aimait encore, à sa manière tordue. Jusqu'au jour où nous sommes tombés dans une embuscade sur les docks. L'ennemi avait un pistolet sur ma tempe et un couteau sous la gorge de Sofia. « Choisis », a dit le tireur. « La Reine ou la Protégée ? » Damien m'a regardée. Il a calculé que j'étais assez forte pour survivre, mais que Sofia, elle, se briserait. « Laissez partir la fille », a-t-il dit. Il a regardé le tireur appuyer sur la détente. Alors que je basculais en arrière dans l'océan glacial, une blessure béante à la poitrine, Damien a hurlé mon nom. Il pensait m'avoir tuée. Il ne savait pas que je portais un gilet en Kevlar. Il ne savait pas que pendant qu'il pleurait sa femme morte, je planifiais déjà ma fuite. Damien Moreau pense que sa Reine est morte. Et j'ai bien l'intention que ça reste comme ça.